« Quoi, c’était vrai ? »
Nadia avait des antennes partout : dans son club de sport privé, ses associations, ses réseaux informels.
Elle s’est tournée vers moi, les yeux noirs.
« J’étais au club hier. Sophie était au bar à jus, en train d’expliquer à qui voulait l’entendre qu’elle avait enfin remis à sa place ‘la femme carriériste’ de son frère. Elle disait que Julien méritait mieux qu’une épouse qui se prend pour une chef d’entreprise. Elle a raconté que tu étais jalouse de sa grossesse, que tu devenais instable et que c’était pour ça qu’il fallait te ‘mettre à l’écart’ avant que tu fasses une crise. »
Je me suis assise sur le lit escamotable, qui a gémi comme s’il partageait ma fatigue.
Ils ne se contentaient pas de me prendre mon appartement. Ils attaquaient mon image, ma santé mentale, tout.
« Qu’est-ce que tu vas faire ? » a demandé Nadia en s’asseyant à côté de moi.
J’ai regardé la chemise Delcourt, puis mon téléphone où les captures d’écran m’attendaient.
« Je vais leur donner exactement ce qu’ils veulent, » ai-je dit doucement. « Et ensuite, je vais partir avec tout ce dont ils pensaient pouvoir profiter sans moi. »
Nadia a serré ma main avant de partir.
« Quoi que tu décides, je suis là. Si tu as besoin d’un hébergement, d’un virement, d’un alibi… tu m’appelles. »
Quand elle a refermé la porte, j’ai fixé quelques minutes le plafond de la chambre d’ami. Puis j’ai respiré profondément et j’ai laissé la conseillère stratégique prendre les commandes.
L’après-midi même, pendant que Sophie faisait venir une prof de yoga prénatal dans MON salon et que Damien « visualisait son futur » sur MON balcon, je suis sortie discrètement avec mon ordinateur, sous prétexte de rendez-vous urgent avec un client.
Le mensonge coulait maintenant naturellement. J’avais été à bonne école.
Je me suis installée dans un café à vingt minutes à pied, loin de notre quartier.
J’ai ouvert mon ordinateur et j’ai commencé à créer ce que j’ai ensuite appelé mes « dossiers de guerre » :
– chaque facture de meuble,
– chaque facture d’électroménager,
– chaque virement lié aux travaux de rénovation,
– chaque preuve bancaire montrant que TOUT avait été payé par moi.
La cuisine toute neuve ? Mon bonus d’une année de travail.
Le canapé italien du salon ? Ma prime de fin de mission.
Les luminaires, les tableaux, la bibliothèque ? Mon argent. Toujours.
Mon téléphone a vibré.
Un mail de l’assistante de Delcourt International.
« Madame Morel, monsieur Delcourt voulait confirmer votre intérêt pour le poste. Le contrat est prêt à être signé et notre équipe peut lancer la relocation immédiatement. »
« Immédiatement, c’est-à-dire ? » ai-je tapé, le regard perdu par la fenêtre où un couple partageait un éclair au chocolat sans savoir que des vies pouvaient se briser si près de leur table.
« Vous pourriez être installée à Genève dans deux semaines. L’appartement de fonction est prêt. La prime de bienvenue serait versée dès la signature. »
Deux semaines.
Une nouvelle ville, un nouveau job, un nouveau départ.
« Envoyez-moi le contrat, » ai-je répondu. « Je le signe aujourd’hui. »
Quand je suis sortie du café, le ciel de Paris était bas, mais j’avais l’impression d’apercevoir, très loin, une trouée de lumière.
Le lendemain matin, je me suis assise face à Maître Lefèvre, mon avocate, dans son bureau aux murs tapissés de dossiers.
« Le bail est uniquement à votre nom, » a-t-elle confirmé, en feuilletant les papiers que je lui avais apportés. « C’est Julien qui l’avait voulu comme ça, pour ‘protéger ses biens’ si jamais votre société avait des problèmes. »
Elle a relevé la tête vers moi avec un petit sourire ironique.
« Ironique, non ? Vous pouvez résilier le bail avec un préavis, ou le garder pour vous. Mais lui, légalement, n’a aucun droit direct dessus. À moins que vous ne l’y autorisiez. »
Le mercredi, je suis allée à la banque.
Une petite agence de quartier, là où se trouvaient nos comptes.
« Je veux fermer le compte joint, » ai-je dit à mon conseiller, Monsieur Bernard, qui suivait mes finances depuis six ans. « Et retirer mon mari de tous mes contrats en tant que bénéficiaire. »
Il n’a même pas levé un sourcil. Dans son métier, il devait voir ce genre de scène tous les jours.
« Souhaitez-vous de nouvelles cartes ? »
« Oui. Nouvelles cartes, nouveaux codes, tout nouveau. »
Les cartes que Julien utilisait pour ses déjeuners « professionnels », ses parties de golf, ses abonnements à des box de vin, ont été désactivées en quelques minutes. Quand il essaierait de payer, je serais déjà loin.
Le jeudi, j’ai rencontré l’équipe de déménagement dans un garde-meuble en banlieue.
Un ancien officier de l’armée, Marc, gérait l’entreprise avec une efficacité rassurante.
Je lui ai donné une liste détaillée de ce que je prendrais.
Chaque meuble était photographié, chaque facture associée, chaque pièce marquée :
– gommette verte : « on emporte »,
– gommette rouge : « on laisse ».
Il y avait relativement peu de rouge.
Je laissais à Julien son fauteuil de gamer ridicule, le lit escamotable de la chambre d’ami, et la lampe kitsch que Sophie avait apportée.
« Samedi matin, huit heures pile, » a confirmé Marc. « Trois camions, vingt hommes. En quatre heures, tout sera vidé. »
« Parfait. »
Le vendredi matin, le facteur a sonné.
Un petit colis de ma mère, en recommandé.
À l’intérieur, un écrin de velours. Les perles de ma grand-mère.
Un collier que j’avais vu, enfant, sur de vieilles photos en noir et blanc.
Un mot les accompagnait, écrit de la main un peu tremblée de ma mère :
« Ces perles, ta grand-mère les portait quand elle a quitté ton grand-père, en 1952, quand elle l’a surpris avec sa secrétaire. Elle a pris ses enfants, ses perles, et elle n’a jamais regardé en arrière. Porte-les quand tu commenceras ta nouvelle vie.
P.S. : Ton père t’a laissé autre chose. Regarde au fond de la boîte. »
Sous le velours, il y avait une enveloppe.
Un chèque de banque. Cinquante mille euros.
Et un deuxième mot, plus court :
« Ton père avait mis de côté ce qu’il pouvait, en secret. Il disait : ‘c’est pour le jour où Claire décidera enfin de voler.’ Considère que c’est sa manière de te dire : vas-y. »
Mon père, mort depuis des années, continuait de me protéger.
Les larmes sont venues, cette fois. Calmes mais impossibles à retenir.
Je suis restée assise sur le lit escamotable, le collier dans une main, le chèque dans l’autre, à penser à tous ces hommes de la famille qui, eux, n’avaient jamais essayé de me rapetisser.
Je rangeais le tout dans mon sac d’ordinateur quand je suis sortie de la chambre d’ami pour tomber sur… Sophie.
Elle dirigeait une équipe de traiteur… dans MA cuisine.
« Ah, Claire, parfait, » a-t-elle lancé sans se retourner, tout occupée à dire aux livreurs où déposer les plateaux. « On organise un petit dîner ce soir. Rien de spécial, quelques collègues de Julien. Ça ne te dérange pas, hein ? »
Elle avait déjà sorti ma vaisselle en porcelaine, le service que ma grand-mère m’avait offert pour mon mariage.
Mes verres, mes couverts, tout.
« Qui vient ? » ai-je demandé.
« Les associés importants du cabinet, leur nouveau talent prometteur, leurs femmes… une douzaine de personnes. » Elle a enfin tourné la tête vers moi. « Tu restes, j’espère ? Tu pourras manger un morceau en cuisine. On sera un peu serrés à table. »
Le soir, mon appartement ne m’appartenait plus.
Sophie circulait dans le salon comme si elle avait toujours vécu là, une main sur son ventre, l’autre sur l’épaule de tel ou tel invité.
Les collègues de Julien louaient la vue, les matériaux, la décoration.
Et chaque compliment tombait dans son escarcelle.
« Sophie, cet endroit est un bijou, » s’est exclamée la femme d’un associé. « Vous avez un goût exquis. »
« Merci, » a ronronné Sophie. « On s’est tellement donné du mal pour que ce soit parfait pour le bébé. »
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