Je me suis réfugiée dans un coin avec un verre d’eau, invisible.
Julien jouait les hôtes. Il rayonnait.
De temps en temps, son regard croisait le mien, puis glissait ailleurs.
« Excusez-moi ? »
Une femme élégante, la cinquantaine, s’est approchée de moi. « Je suis désolée, mais vous travaillez avec le traiteur ? Je ne vous situe pas. »
Je sentais déjà plusieurs têtes se tourner discrètement vers nous.
Julien s’est mis à traverser la pièce dans notre direction, l’air affolé.
« Je suis Claire Morel, » ai-je répondu d’une voix claire. « La femme de Julien. Et la propriétaire de cet appartement. »
Les sourcils de la femme ont bondi.
« Oh. Je… pardon. C’est que… votre belle-sœur parlait comme si… »
« C’est une erreur facile, » ai-je poursuivi. « En ce moment, je dors dans la petite chambre pendant que Sophie et Damien s’installent ici. »
Le regard de plusieurs invités a changé.
Une gêne flottait maintenant au-dessus des petits fours.
La femme la plus âgée de la table, visiblement habituée aux dîners où on lit entre les lignes, m’a lancé :
« Quelle générosité de votre part. »
Son ton, lui, disait tout le contraire.
Sophie a vite rappliqué, sourire plaqué.
« Oh, Claire exagère toujours, » a-t-elle gloussé. « Elle travaille tellement que c’est plus pratique pour elle d’être dans la petite chambre. Et puis, ici, ce sera le royaume du bébé. »
La soirée a continué, lourde comme un orage.
Je me suis réfugiée en cuisine, officiellement pour surveiller le traiteur, en réalité pour respirer un peu.
C’est là que Damien m’a trouvée, une heure plus tard, les joues un peu rouges, un verre de vin à la main.
« Tu sais que tu as de la chance ? » a-t-il lancé en s’adossant à MON réfrigérateur. « Au départ, Sophie voulait que tu partes immédiatement. Le jour même. Dehors, valises à la main. »
« Quelle délicatesse, » ai-je murmuré.
« Mais ton mari a été malin. Il a dit : ‘non, non, non, on a besoin de son loyer encore quelques semaines, jusqu’à la prochaine prime’. Après, hop… » Il a fait un geste comme on jette un sac poubelle. « On la laisse filer. »
Il a avalé une gorgée de vin, sans se douter une seconde qu’il venait de me donner la pièce manquante du puzzle.
Je l’ai regardé retourner au salon en zigzaguant, puis je suis restée seule un long moment, appuyée contre mon plan de travail vide.
À 22 h 30, au milieu d’un éclat de rire général, Sophie a soudain porté les mains à son ventre.
« Oh… oh Julien, j’ai mal… ce n’est pas normal… »
La scène était parfaite, théâtrale.
Les invités se sont écartés.
Julien a accouru.
En quelques minutes, ils étaient dans l’ascenseur, elle « souffrant », lui dramatique.
« Claire va s’occuper de tout ranger, » a lancé Julien par-dessus son épaule. « N’est-ce pas, chérie ? »
La porte s’est refermée.
Il ne restait que moi, quelques invités embarrassés qui sont partis rapidement, et Damien affalé sur MON canapé, demandant de l’eau de temps en temps.
Vers deux heures du matin, mon téléphone a vibré.
Un message de Nadia, accompagné de captures d’écran.
Le compte privé de Sophie sur un réseau social.
Sur la première photo, mon salon.
Légende, postée il y a plusieurs mois : « Tellement hâte d’élever notre bébé ici. »
Une autre, la vue depuis MA chambre : « Notre futur nid est presque prêt. »
Une troisième, prise dans MA cuisine : « Tout est en train de se mettre en place… »
Des dates bien antérieures au « coup de théâtre » de ce matin.
Ce n’était pas une opportunité qu’ils saisissaient.
C’était un plan, soigneusement préparé.
Je suis restée longtemps à fixer l’écran, jusqu’à ce que les lettres se brouillent.
Damien ronflait toujours dans le salon, un cercle de vin rouge séchait sur ma table basse, sans dessous-de-verre.
Je ne l’ai pas essuyé.
Je me suis avancée jusqu’à la baie vitrée.
Paris brillait, indifférente aux mariages qui explosent en silence.
Et là, face à la ville, j’ai arrêté de réfléchir.
J’ai simplement décidé.
Le samedi serait mon jour d’indépendance.
Le samedi matin, je me suis réveillée avant le réveil.
Il faisait encore nuit. Dans la petite salle de bain du fond du couloir, l’eau tiède hésitait entre trop chaud et trop froid. Je me suis regardée dans le miroir, les cheveux tirés, les yeux cerclés, et j’ai mis le collier de perles de ma grand-mère.
Avec mon pantalon noir, ma chemise blanche et ces perles, j’avais l’air moins d’une femme qu’on met de côté que d’une femme qui va signer quelque chose d’important.
À 7 h 45, j’étais dans le hall de l’immeuble, mon sac d’ordinateur sur l’épaule, mon dossier sous le bras.
Le gardien, Monsieur Robert, m’a regardée par-dessus son journal.
« Grand ménage aujourd’hui, madame Morel ? » a-t-il demandé avec un sourire discret.
Je l’ai regardé droit dans les yeux.
« On peut dire ça. Et… appelez-moi plutôt mademoiselle Morel, maintenant. »
Il a simplement hoché la tête, comme s’il avait attendu cette phrase depuis longtemps.
À 8 heures précises, trois camions blancs ont tourné dans la rue. Une vingtaine d’hommes en uniforme sont descendus, menés par Marc, le responsable que j’avais rencontré au garde-meuble.
« Bonjour, madame Morel, » a-t-il dit. « On commence par le salon comme prévu ? »
« Oui. Vous avez les plans et la liste des étiquettes. Tout ce qui est marqué en vert part avec moi. Tout ce qui est en rouge reste. »
Il a levé les yeux vers les baies vitrées de mon appartement au dernier étage.
« Quatre heures maximum, » a-t-il ajouté. « Et à midi, vous pourrez tourner la page. »
L’ascenseur a commencé son ballet.
Vide en montant, chargé en descendant.
Le grand canapé italien est sorti en premier, enveloppé dans des couvertures épaisses. Puis la table de la salle à manger, les chaises, le meuble TV, les tapis. Chaque meuble avait une gommette verte que j’avais posée la veille, le cœur battant mais la main sûre.
Je me tenais dans l’entrée, une copie de chaque facture dans mon classeur.
Des années de travail transformées en chiffres, en références, en preuves.
Au bout de vingt minutes, le bruit a fini par réveiller quelqu’un.
Damien est apparu pieds nus, en bas de jogging, les cheveux en désordre.
« Qu’est-ce qui se passe ? » a-t-il grogné. Puis il a vu le salon à moitié vide, les hommes qui démontaient la bibliothèque, la télé qu’on enveloppait dans du plastique. « Hé, hé, attendez ! Vous ne pouvez pas prendre ça ! On regarde des films dessus ! »
« Vous regardez des films dessus, » ai-je corrigé calmement. « Moi, je l’ai acheté. »
Il a cligné des yeux, son cerveau visiblement en retard sur la situation.
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