Disons que la théorie du chaos n’a rien à envier à un groupe d’épouses trompées avec les mêmes captures d’écran.
J’ai appuyé sur “envoyer” à 18 h 47 précises, un vendredi 13 octobre.
Je suis sûre que Mamie Rose aurait apprécié le symbole.
Quinze minutes plus tard, mon téléphone vibrait comme une ruche qu’on vient de bousculer.
Le premier appel est venu de Patricia Perrin, l’épouse de David, avec cette colère froide qui naît après vingt-trois ans de mariage.
« Madame Martin, j’ai reçu votre mail. Êtes-vous vraiment certaine de ce que vous avancez ? »
« Madame Perrin, je suis avocate. Je ne fais pas des suppositions, je présente des preuves.
Regardez bien les pièces jointes. Vous y trouverez les relevés, les captures, les dates. »
Le deuxième appel venait de Victoria Harrel, la femme de Michel, qui parlait entre ses dents serrées.
« Depuis combien de temps vous savez pour cette… Léna ? »
« Trois semaines d’enquête active, mais je surveillais la situation depuis plus longtemps. Les horaires de “consultations” de votre mari ont un schéma très intéressant, Madame Harrel. »
À 19 h 30, j’avais Patricia, Victoria et Jennifer Montel ensemble en appel à trois.
Les écouter découvrir qu’elles avaient été bernées par la même personne, c’était comme assister à un cours magistral de colère organisée.
Elles n’étaient pas du genre à baisser les yeux.
Patricia avait été magistrate.
Victoria dirigeait sa propre agence de communication.
Jennifer, elle, travaillait dans la finance.
Léna avait vraiment choisi les mauvaises adversaires.
« Mesdames », ai-je dit en m’asseyant plus confortablement, « je propose qu’on gère cette affaire avec la rigueur qu’elle mérite. Vous êtes prêtes pour une réponse coordonnée ? »
L’enthousiasme dans leurs voix aurait pu alimenter tout un quartier en électricité.
À 20 h, nous avions un groupe de messagerie digne d’une cellule de crise.
Patricia prenait en charge le volet juridique.
Victoria préparait le démontage de son image en ligne.
Jennifer suivait les flux d’argent.
Et moi ? Je coordonnais l’ensemble… tout en me préparant à l’arrivée inévitable de Léna chez moi.
Parce que ce que Marc ignorait, c’est qu’il lui avait déjà donné un double des clés, trois semaines plus tôt.
Et grâce à une petite application de suivi que j’avais installée discrètement sur son téléphone, je savais qu’elle avait prévu de venir ce soir-là avec « un dîner de célébration ».
À 20 h 45, Marc s’est enfin décidé à monter.
On aurait dit un ado qui rentre trop tard et qui espère ne pas faire grincer les marches.
« Claire, ça va là-haut ? Tu es très silencieuse », a-t-il lancé devant la porte.
« Je fais mes cartons, mon cœur », ai-je répondu sans quitter l’écran des yeux. « Tu sais, je suis toujours très méticuleuse quand il s’agit de projets importants. »
« À propos de ce que tu as dit tout à l’heure… ces noms… »
« Oh, ça ? Ne t’inquiète pas pour ça, Marc. Je suis sûre que ce n’est rien. Juste quelques coïncidences que j’ai remarquées en regardant le passé de Léna. Tu connais les avocats, on est parano. »
Je pouvais presque entendre son soupir de soulagement.
Pauvre Marc, persuadé d’avoir esquivé la balle alors qu’il se tenait devant un canon.
À 21 h 20, message de Victoria : « Profils supprimés sur presque tous les réseaux. Quelqu’un panique. »
21 h 25, message de Jennifer : « Mouvements suspects sur plusieurs comptes. Retraits en liquide depuis une heure. »
21 h 30, Patricia : « Dossiers prêts pour signalement aux autorités compétentes. On y va. »
Et à 21 h 45, j’ai entendu une voiture se garer dans l’allée.
Je me suis approchée de la fenêtre.
Une belle voiture blanche venait de se garer derrière celle de Marc.
Léna en est sortie avec des sacs de nourriture d’un traiteur bio hors de prix, en leggings de yoga qui valaient sans doute le loyer d’un studio, et un sourire capable de vendre du sable dans le désert.
Je lui ai envoyé un message dans le groupe :
« La star de notre spectacle vient d’arriver. Prêtes pour le final ? »
Trois réponses immédiates : « Prête. » « On y est. » « Tu peux lancer. »
Depuis le rez-de-chaussée, j’ai entendu la porte s’ouvrir et la voix de Léna, douce et artificielle.
« Mon amour, j’ai apporté le dîner ! On va fêter ta nouvelle liberté avec des bols de Buddha au quinoa. »
Bien sûr. Des bols Buddha. Rien de tel qu’un peu de philosophie orientale servie dans un bol bio pour justifier la destruction d’un mariage.
Marc a déboulé dans l’entrée comme un gamin surpris avec la main dans le pot de biscuits.
« Léna, je t’avais dit d’attendre demain ! Claire est encore… elle est encore là ! »
« Ne t’inquiète pas », a répondu Léna avec aplomb. « Demain, tout sera réglé. On pourra recommencer à zéro dans notre belle maison. »
Notre belle maison. Il fallait oser.
J’ai fermé mon ordinateur, remis mon blazer en ordre, jeté un œil dans le miroir.
Il était temps de présenter à Léna le concept de conséquences.
Juste avant de descendre, j’ai envoyé un dernier message :
« C’est l’heure. J’espère que vous enregistrez. »
Je suis descendue comme on entre dans une salle d’audience où on connaît déjà le verdict.
Marc et Léna étaient dans la cuisine.
Elle lui entourait la taille de ses bras, tout en observant avec gourmandise nos plans de travail, sûrement en train de redécorer mentalement.
Les sacs de nourriture étaient posés sur l’îlot, et elle avait même allumé quelques bougies… celles que j’avais achetées, évidemment.
« Eh bien, eh bien », ai-je lancé, ma voix tranchant leur bulle romantique comme un couteau dans du beurre. « Léna Fournier… ou devrais-je dire… »
Je me suis arrêtée juste assez longtemps pour la voir perdre une teinte de plus.
« …le nom que tu utilisais avant tes petits montages. »
L’effet a été immédiat.
Le visage de Léna a traversé plus de couleurs qu’un feu tricolore en panne.
Marc me regardait comme si on venait de lui expliquer qu’il avait placé toute son épargne dans un jeu de société.
« Claire, de quoi tu parles ? » a-t-il balbutié.
Léna, elle, s’était figée, ses mains glissant de la taille de Marc comme si elle venait de comprendre qu’elle tenait un serpent.
« Je ne sais pas quel petit jeu tu veux lancer, Claire », a-t-elle dit en essayant de reprendre son ton doux. « Marc m’avait prévenue que tu chercherais des histoires. »
« Des histoires ? » J’ai ri.
« Ma belle, ce que tu viens de voir jusqu’ici, c’était la bande-annonce. »
Mon téléphone a sonné à 22 h 05.
J’ai décroché en haut-parleur, parce que tant qu’à faire, autant donner un peu de spectacle.
« Claire, c’est Patricia. Je suis avec Victoria et Jennifer. Nous venons de déposer nos dossiers auprès des autorités. On s’est dit que Léna aimerait être au courant. »
Le visage de Léna était maintenant de la couleur d’un avocat trop mûr.
Marc regardait le téléphone comme s’il contenait une bombe.
« Quelles autorités ? » a-t-il demandé, la voix cassée.
« Eh bien », a expliqué calmement Patricia, « votre amie a mis en place une petite activité très rentable. Quatre hommes mariés, quatre histoires différentes, plusieurs flux financiers. L’administration fiscale va être… fascinée. Pour ne pas parler des services chargés de la fraude. »
« Quatre hommes ? » a répété Marc, à peine audible.
« Quatre », a confirmé Jennifer. « Un qui pensait l’aider à fuir un ex violent, un qui lui payait des études, un autre qui finançait ses retraites, et vous qui payiez une bonne partie de son confort. Tout ça sans la moindre déclaration officielle. »
Le bruit que Marc a produit ensuite ressemblait à un mélange de souffle coupé et de broyeur en panne.
Léna, elle, avait attrapé son sac et essayait de reculer vers la sortie comme une voleuse surprise par une caméra.
« Léna », ai-je dit d’une voix douce, « avant que tu partes, un petit détail.
Cette maison dans laquelle tu te voyais déjà installer ton tapis de yoga ? Elle est la propriété de la SCI Martin Patrimoine. Ma SCI. Créée avec l’héritage de ma grand-mère.
Marc n’apparaît nulle part sur l’acte. Ni sur le prêt. Ni sur les papiers. »
Elle s’est tournée vers moi, livide.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? » a-t-elle chuchoté.
« Ça veut dire », ai-je répondu en savourant chaque mot, « que même si Marc divorce, il n’a aucun droit sur cette maison. Il ne peut pas te la donner. Tu as misé sur le mauvais cheval. »
Le silence qui a suivi était tellement dense qu’on entendait le tic-tac de l’horloge du couloir.
Marc a fini par parler :
« Quatre hommes ? Tu voyais quatre hommes ? »
La jolie façade de Léna s’est effondrée. Les larmes, les excuses, les “je ne voulais pas que ça aille si loin”, le fameux “je vais tout vous expliquer”.
Mais j’avais déjà entendu assez de mensonges.
« Mesdames », ai-je dit dans le téléphone, « je pense que notre travail ici est terminé. Léna, la porte est derrière toi. Je te conseille de l’utiliser avant que je rajoute une plainte pour violation de domicile. »
Elle a quitté la maison plus vite qu’un touriste qui vient de comprendre qu’il a pris le mauvais train.
La berline blanche a disparu au fond de la rue.
Marc, lui, est resté debout au milieu de la cuisine, entouré de bols de quinoa devenus tièdes.
« Huit ans, Claire », a-t-il murmuré. « Huit ans de mariage. Et tu savais tout ça depuis des semaines. Tu n’as rien dit. »
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