Minutos después llegaron los agentes de verdad. Esta vez sí: uniformes, coche oficial, preguntas claras. Iván, con el brazo dolorido y el corazón a punto de salírsele, contó todo: las niñas, la noche, el miedo, el coche sin matrícula, el intento de llevárselas.
Las gemelas fueron protegidas de inmediato. Dani se pegó a su padre como si el mundo se hubiera vuelto demasiado grande.
A Iván lo llevaron a declarar, claro. Pero cuando se comprobó todo, la historia empezó a correr por la comarca y luego por la provincia:
“Padre soltero protege a las gemelas desaparecidas durante el temporal.”
La gente que antes pasaba de largo por su casa comenzó a mirarlo de otra manera.
Parte 3
Tres días después, Iván estaba sentado en un banco fuera del hospital comarcal, con el brazo en cabestrillo. Volvía a llover, como si el cielo no supiera hacer otra cosa esa semana.
Las niñas ya estaban a salvo. Habían vuelto con su padre. Iván había hecho lo correcto.
Y, aun así, su casa se sentía demasiado silenciosa cuando pensaba en regresar. Como si en aquella tormenta también se le hubiera metido algo en el corazón: una mezcla de orgullo y tristeza.
Vio acercarse un coche largo y elegante. No hacía falta saber de marcas para notar que era caro. Se detuvo frente a la entrada.
Bajó un hombre alto, de pelo canoso, con un abrigo impecable. Pero lo que más llamaba la atención no era la ropa: eran los ojos. Ojos cansados, humanos, de alguien que había pasado miedo de verdad.
Se acercó despacio.
—¿Iván Roldán? —preguntó, extendiendo la mano.
Iván se levantó con torpeza.
—Sí… soy yo.
—Soy Héctor Salvatierra —dijo el hombre, tragando saliva—. El padre de Inés y Mara. No sé cómo agradecerle lo que hizo.
Iván bajó la mirada, incómodo.
—No hace falta agradecer nada. Cualquiera habría hecho lo mismo.
Héctor negó lentamente.
—No. Mucha gente no abrió la puerta. Usted sí la abrió. Y, además, las protegió.
Héctor metió la mano en el abrigo y sacó un sobre. No era grueso, pero parecía pesarle.
—Esto no es “pagar” —aclaró—. Es… una forma de asegurarme de que su hijo no tenga que vivir con goteras, ni con miedo a que un temporal le tumbe el techo.
Iván abrió el sobre. Dentro había papeles oficiales, sellos, firmas. Le temblaron los dedos.
Era la documentación de una casa sencilla pero nueva, ya pagada, y un documento que garantizaba un fondo para los estudios de Dani.
Iván se quedó sin voz.
—Señor… yo no puedo aceptar esto…
Héctor lo miró con firmeza, sin arrogancia.
—Sí puede. Porque mis hijas no han parado de hablar de usted. Dicen que les dio seguridad cuando todo era oscuro. Y yo… yo no olvido eso.
En ese momento, se abrieron las puertas del hospital y salieron corriendo dos niñas.
—¡Papá! ¡Iván está aquí! —gritó Inés.
—¡Iván! —chilló Mara.
Las dos se lanzaron a abrazarlo con una fuerza sorprendente para cuerpos tan pequeños. Iván se agachó como pudo, y notó cómo la lluvia se mezclaba con algo caliente en su cara. Lágrimas que no sabía que tenía guardadas.
Dani se acercó despacio, mirándolo todo. Iván le pasó un brazo por los hombros.
—¿Ves, hijo? —susurró, más para sí mismo que para el niño—. A veces uno no tiene nada… pero puede dar lo que más importa.
Aquella noche de tormenta, Iván solo había abierto una puerta.
No sabía quiénes eran esas niñas. No sabía de apellidos importantes ni de recompensas ni de nada.
Pero lo que cambió su vida no fue el dinero.
Fue lo que aprendió su hijo al verlo:
Que incluso cuando el bolsillo está vacío, el corazón puede estar lleno. Y que una bondad sencilla, incómoda y silenciosa… a veces es capaz de cambiarlo todo.
