Als neunzehn Männer in ölverschmierten Arbeitsjacken vor dem Pflegeheim standen und nach Ernst verlangten, griff die Heimleiterin zum Telefon. Sie ahnte nicht, wen sie vor sich hatte.
„Wir möchten zu Ernst Hartwig“, sagte der größte von ihnen.
Er war ein breiter Mann Anfang siebzig, mit grauem Vollbart, einer alten Narbe über der linken Augenbraue und Händen, die aussahen, als hätten sie ein Leben lang Schraubenschlüssel festgehalten.
Seine dunkelblaue Arbeitsjacke war an den Ellenbogen durchgescheuert. Auf der Brust hatte jemand ein kleines, rundes Abzeichen aufgenäht. Es zeigte ein altes Lastwagenrad und zwei ineinandergreifende Hände.
„Sind Sie angemeldet?“, fragte die junge Frau am Empfang.
„Nein.“
„Dann muss ich Sie bitten, zunächst einen Termin zu vereinbaren.“
Der Mann stützte beide Hände auf die Theke.
„Hören Sie, junge Frau. Wir suchen diesen Menschen seit anderthalb Jahren. Ich habe heute Morgen vier Stunden im Auto gesessen. Ich gehe hier nicht wieder weg, ohne wenigstens zu wissen, ob es ihm gut geht.“
In diesem Moment kam unsere Heimleiterin aus ihrem Büro.
Frau Brandt war eine Frau, die großen Wert auf Ordnung legte. Sie mochte keine Überraschungen, keine unangemeldeten Besuche und schon gar keine Männer, die aussahen, als kämen sie gerade aus einer Lastwagenwerkstatt.
„Was ist hier los?“
„Wir wollen Ernst Hartwig besuchen“, wiederholte der Fremde.
„In welcher Beziehung stehen Sie zu Herrn Hartwig?“
Der Mann sah sie einen Augenblick lang an.
„Er ist der Grund, warum einige von uns überhaupt noch leben.“
Frau Brandt verschränkte die Arme.
„Das ist keine Antwort.“
„Dann versuchen wir es anders. Ich heiße Kurt Stenzel. Ernst hat mich vor über fünfzig Jahren von der Straße geholt, als ich nichts hatte. Er hat mir Arbeit gegeben, mir das Fahren beigebracht und dafür gesorgt, dass ich nicht völlig vor die Hunde gehe.“
Hinter ihm nickten mehrere Männer.
„Wir gehören zusammen“, sagte Kurt. „Schon ziemlich lange.“
Frau Brandt schüttelte den Kopf.
„Herr Hartwig leidet an einer fortgeschrittenen kognitiven Einschränkung. Seine Angehörigen haben ausdrücklich darum gebeten, ihn nicht mit Personen aus seiner Vergangenheit zu belasten.“
Ich stand vielleicht drei Meter entfernt.
Und mir wurde schlecht.
Mein Name ist Jana Ritter. Ich bin 56 Jahre alt und arbeite seit mehr als dreißig Jahren in der Altenpflege.
Ich habe Menschen sterben sehen. Ich habe erlebt, wie Eheleute nach sechzig gemeinsamen Jahren Abschied nehmen mussten. Und ich habe gelernt, dass Einsamkeit manchmal schlimmer ist als jede Krankheit.
Aber was ich in den vergangenen zwei Jahren mit Ernst Hartwig erlebt hatte, ging mir besonders nahe.
Ernst war 89 Jahre alt.
Er saß fast jeden Tag im selben Rollstuhl, trug meistens einen grauen Jogginganzug und schaute aus dem Fenster seines Zimmers im zweiten Stock.
Auf dem Nachttisch standen ein Wasserglas, eine kleine Uhr und ein gerahmtes Foto seiner verstorbenen Frau.
Sonst war da kaum etwas Persönliches.
Sein Sohn hatte bei der Aufnahme gesagt, der Vater brauche vor allem Ruhe.
Seine Tochter hatte erklärt, man solle alte Erinnerungen nicht unnötig aufwühlen.
Und Frau Brandt hatte diese Wünsche ziemlich wörtlich genommen.
Wenn Ernst von früher erzählte, wurde das oft als Verwirrtheit abgetan.
Wenn er nach seinen alten Kollegen fragte, hieß es, diese Menschen gebe es wahrscheinlich längst nicht mehr.
Und wenn er darauf bestand, dass irgendwo noch ein dunkelblauer Lastwagen auf ihn wartete, bekam er meistens denselben Satz zu hören.
„Herr Hartwig, Sie müssen lernen, in der Gegenwart zu leben.“
Dabei hatte ich selbst schon lange vermutet, dass seine Geschichten mehr Wahrheit enthielten, als irgendjemand hören wollte.
Ich trat einen Schritt nach vorn.
„Zimmer 214“, sagte ich.
Frau Brandt drehte sich zu mir.
„Wie bitte?“
„Ernst Hartwig. Zweiter Stock. Zimmer 214, ganz hinten links.“
Kurt sah mich an.
In seinem Gesicht veränderte sich etwas.
„Er lebt also wirklich?“
Ich nickte.
Der große Mann schloss kurz die Augen.
Hinter ihm nahm einer der Älteren seine Schirmmütze ab und presste sie gegen die Brust.
„Gott sei Dank“, flüsterte er.
Frau Brandt wurde rot.
„Frau Ritter! Sie haben keinerlei Befugnis, diese Informationen einfach weiterzugeben!“
Sie hatte damit nicht völlig unrecht. Natürlich durfte ich nicht einfach fremden Menschen Auskunft über unsere Bewohner geben.
Aber in diesem Moment wusste ich etwas, das sie nicht wusste.
Ernst hatte mich schon Monate zuvor gebeten, seine alten Freunde zu finden.
Er hatte mir Namen genannt, Telefonnummern aufgeschrieben und immer wieder gesagt, ich solle ihnen ausrichten, dass er noch da sei.
Ich hatte versucht, Kontakt herzustellen. Einige alte Nummern funktionierten nicht mehr. Andere führten ins Leere.
Bis ich über einen ehemaligen Kollegen schließlich Kurt erreicht hatte.
Und nun standen diese Männer tatsächlich vor mir.
„Er hat nach Ihnen gefragt“, sagte ich zu Kurt. „Immer wieder.“
Kurt schluckte.
„Dann sagen Sie ihm, dass wir da sind.“
Frau Brandt hob die Stimme.
„Niemand geht hier einfach auf die Station!“
Kurt richtete sich auf.
Er überragte sie fast um einen Kopf.
Aber er schrie nicht.
„Dann fragen Sie Ernst, ob er uns sehen will. Mehr verlangen wir nicht.“
Eine Weile sagte niemand etwas.
Schließlich erklärte ich mich bereit, selbst zu Ernst zu gehen.
Kurt durfte mitkommen. Die anderen warteten zunächst unten.
Und als wir durch den Flur gingen, erzählte mir dieser große, rau wirkende Mann etwas, das ich niemals vergessen werde.
„Wissen Sie, Frau Ritter“, sagte er leise, „ich war neunzehn, als Ernst mir begegnete.“
Ich sah ihn an.
„Mein Vater war tot. Meine Mutter krank. Ich hatte eine Lehre abgebrochen und schlief manchmal in einem alten Lieferwagen. Niemand wollte mich einstellen.“
Er rieb mit dem Daumen über sein Abzeichen.
„Ernst hat mich auf einem Rastplatz gesehen. Hat gefragt, ob ich Hunger hätte. Ich dachte, er will mich verscheuchen.“
„Und?“
„Er hat mir ein belegtes Brot gegeben und gesagt, ich solle am Montag um sechs bei ihm in der Werkstatt stehen.“
Kurt lächelte zum ersten Mal.
„Ich bin natürlich zu spät gekommen. Zehn Minuten.“
„Was hat Ernst gemacht?“
„Er hat mich angesehen und gesagt: ‚Junge, ich warte einmal auf dich. Beim zweiten Mal wartest du auf Arbeit.‘“
Kurt lachte kurz.
Dann wurde er wieder ernst.
„Vierundfünfzig Jahre ist das her. Ich bin geblieben. Erst als Lehrling, später als Fahrer. Und irgendwann war Ernst der Mensch, den ich Vater genannt hätte, wenn mir das nicht so peinlich gewesen wäre.“
Wir standen inzwischen vor Zimmer 214.
Ich klopfte.
Keine Antwort.
Ich öffnete vorsichtig die Tür.
Ernst saß wie immer am Fenster.
Sein grauer Jogginganzug hing locker an seinem schmalen Körper. Die Hausschuhe standen nebeneinander unter dem Rollstuhl.
Er hatte seine Hörgeräte nicht eingesetzt.
Das passierte in letzter Zeit häufig. Angeblich wurde er unruhig, wenn auf dem Flur zu viel los war.
Ich ging zu ihm und berührte vorsichtig seine Schulter.
„Herr Hartwig? Sie haben Besuch.“
Er drehte den Kopf.
„Besuch?“
„Ja. Jemand von früher.“
Er sah mich mit müden Augen an.
„Mein Sohn?“
Diese zwei Worte taten mir weh.
Sein Sohn war seit fast zwei Jahren nicht mehr persönlich vorbeigekommen.
Ich schüttelte den Kopf.
„Nein. Ein alter Freund.“
Kurt stand noch an der Tür.
Plötzlich wirkte der große Mann unsicher.
Er nahm seine Mütze ab, strich sich durch den grauen Bart und trat langsam näher.
Dann kniete er sich neben den Rollstuhl.
„Na, alter Chef“, sagte er mit rauer Stimme. „Willst du mich wieder vom Hof jagen?“
Ernst starrte ihn an.
Seine Lippen bewegten sich.
Aber es kam kein Wort heraus.
Kurt versuchte zu lächeln.
„Ich bin’s. Der kleine Kurt. Der Dummkopf, der damals beim Rangieren deinen Werkstattzaun umgefahren hat.“
Ernst blinzelte.
„Kurt?“
„Ja.“
„Unser Kurt?“
Der große Mann nickte.
„Genau der.“
Ernst hob langsam die Hand.
Sie zitterte so stark, dass ich schon helfen wollte.
Doch Kurt nahm sie vorsichtig zwischen seine beiden großen Hände.
„Du bist aber alt geworden“, flüsterte Ernst.
Kurt lachte.
Ein seltsames, ersticktes Lachen.
„Du doch auch, du alter Dickkopf.“
Dann geschah etwas, das ich bei Ernst noch nie erlebt hatte.
Er begann zu weinen.
Nicht dieses stille Weinen, bei dem einem nur ein paar Tränen über die Wangen laufen.
Sein ganzer Körper bebte.
Er beugte sich vor, umklammerte Kurts Arbeitsjacke und schluchzte wie ein Kind.
„Ich dachte, ihr habt mich vergessen.“
Kurt legte die Arme um ihn.
„Ach, Ernst. Wir haben doch überall nach dir gesucht.“
„Ich dachte, keiner will mich mehr.“
„So ein Unsinn.“
Kurt drückte ihn fester an sich.
„Wir lassen doch keinen von uns einfach verschwinden.“
Ich musste mich umdrehen.
Nach dreißig Jahren in diesem Beruf glaubt man manchmal, man hätte schon alles gesehen.
Aber ich hatte noch nie erlebt, wie ein Mensch innerhalb weniger Sekunden aus einer solchen Leere zurückgeholt wurde.
Ernst saß da, hielt seinen alten Freund fest und wiederholte immer wieder dieselben Worte.
„Ihr seid noch da.“
Und Kurt antwortete jedes Mal:
„Ja, Ernst. Wir sind noch da.“
Nach einer Weile fragte Ernst nach den anderen.
Kurt grinste.
„Die warten unten. Horst ist dabei. Und Manfred. Sogar der alte Olli hat sich aus seinem Sessel bewegt.“
Ernst hob den Kopf.
„Horst? Der mit den schlechten Bremsen?“
„Genau. Die Bremsen sind inzwischen besser. Das Gehör nicht.“
Ernst lachte.
Es war ein rostiges, ungewohntes Geräusch.
Aber es war ein echtes Lachen.
Dann sah er Kurt wieder ernst an.
„Woher wusstet ihr, dass ich hier bin?“
Kurts Lächeln verschwand.
„Das ist eine längere Geschichte.“
„Erzähl.“
Kurt setzte sich auf den Stuhl neben dem Bett.
„Vor drei Jahren haben wir versucht, dich zu erreichen. Erst haben wir gedacht, du bist umgezogen. Dann hieß es, du wärst krank.“
Er hielt kurz inne.
„Später hat uns jemand aus deiner Familie gesagt, du seist gestorben.“
Ernst wurde ganz still.
„Gestorben?“
Kurt nickte.
„Wir haben sogar eine kleine Gedenkfeier gemacht. In der alten Werkstatt. Du hättest Horst sehen sollen. Der hat eine Rede gehalten und vor lauter Heulen kaum einen Satz herausgebracht.“
Ernst schüttelte langsam den Kopf.
„Ich war doch hier.“
„Das wissen wir jetzt.“
„Ich war die ganze Zeit hier.“
Seine Stimme brach.
„Warum haben sie euch das gesagt?“
Ich kannte die Antwort nicht.
Aber ich kannte einen Teil der Geschichte, die Ernst mir in unseren langen Nachmittagsgesprächen erzählt hatte.
Und ich wusste, dass es um sein Haus ging.
Um die alte Werkstatt.
Und um einen Lastwagen, den er mehr geliebt hatte als manches Möbelstück in seinem Wohnzimmer.
Ernst sah zu Boden.
„Ralf wollte das Haus verkaufen“, sagte er schließlich.
Ralf war sein Sohn.
„Er meinte, ich brauche das alles nicht mehr. Ich sollte eine Vollmacht unterschreiben und ihm die ganzen Sachen überlassen.“
Kurt hörte zu.
„Und du?“
„Ich hab gesagt, er kann sich um meine Rechnungen kümmern, wenn ich Hilfe brauche. Aber mein Haus und die Werkstatt wollte ich behalten.“
Ernst schluckte.
„Danach gab es ständig Streit.“
Seine Frau Marlene war damals schon seit vielen Jahren tot.
Ernst hatte nach ihrem Tod allein in dem kleinen Haus am Stadtrand von Kassel gelebt.
Mit den Jahren war ihm vieles schwerer gefallen.
Er vergaß Termine, verlegte Schlüssel und stürzte einmal in seiner Küche.
Dass er Hilfe brauchte, stand außer Frage.
Aber daraus war nach und nach etwas anderes geworden.
Andere Menschen hatten begonnen, fast alles für ihn zu entscheiden.
„Irgendwann hat Ralf gesagt, er kümmert sich um einen guten Platz“, erzählte Ernst. „Nur vorübergehend, bis ich wieder auf den Beinen bin.“
Er sah sich in seinem Zimmer um.
„Das ist jetzt das vierte Jahr.“
Kurt presste die Lippen zusammen.
„Und Susanne?“
„Meine Tochter? Die telefoniert manchmal. Aber wenn ich sage, dass ich nach Hause will, meint sie, ich soll vernünftig sein.“
Ernst wischte sich mit dem Ärmel über die Augen.
„Dabei wollte ich doch gar nicht mehr allein wohnen. Ich wollte nur nicht alles verlieren, was mir noch geblieben ist.“
In diesem Moment verstand ich zum ersten Mal, warum er jeden Morgen fragte, ob wir ihm seinen alten Hausschlüssel wiedergeben könnten.
Er wollte nicht unbedingt das Haus aufschließen.
Er wollte wissen, dass es noch seines war.
Und dass sein Leben außerhalb dieser vier Wände nicht einfach aufgehört hatte.
Kurt stand auf und ging zum Fenster.
Unten auf dem Parkplatz hatten sich inzwischen weitere Männer versammelt. Einige stützten sich auf Gehstöcke. Einer trug noch seine alte Arbeitslatzhose. Ein anderer hatte einen Sauerstoffschlauch unter der Nase und saß neben einem kleinen Lieferwagen.
Sie sahen nicht aus wie Menschen, die irgendeine große Heldentat vollbringen wollten.
Es waren Männer, die alt geworden waren.
Männer mit künstlichen Hüften, kaputten Knien, schlechten Augen und Händen, die nach Jahrzehnten harter Arbeit nicht mehr richtig stillhalten konnten.
Aber sie waren gekommen.
Wegen Ernst.
„Weißt du eigentlich noch, was du damals gegründet hast?“, fragte Kurt.
Ernst nickte langsam.
„Unsere Runde.“
„Unsere Weggefährten“, sagte Kurt.
Ernst lächelte schwach.
So hatte alles angefangen.
1962 war Ernst gerade 25 Jahre alt gewesen. Er fuhr damals mit einem alten Lastwagen Lebensmittel und Baumaterial durch halb Deutschland.
Auf den langen Fahrten begegnete er immer wieder Fahrern, die mit einer Panne irgendwo festsaßen.
Manchmal fehlte ihnen Geld für eine Reparatur. Manchmal hatten sie niemanden, den sie anrufen konnten.
Ernst hatte irgendwann beschlossen, dass man daran etwas ändern müsse.
Mit sechs Kollegen gründete er eine kleine Gemeinschaft.
Sie nannten sich „Die Weggefährten“.
Keine große Vereinigung. Keine wichtigen Ämter. Keine besonderen Regeln.
Nur ein Versprechen.
Wenn einer Hilfe braucht, lassen ihn die anderen nicht allein.
Aus sechs Männern wurden zwanzig.
Später fünfzig.
Über die Jahre kamen neue Fahrer dazu. Mechaniker, Lagerarbeiter, Fuhrunternehmer und Männer, die einfach gerne dabei waren.
Es gab gemeinsame Ausfahrten mit alten Lastwagen, Reparaturaktionen und regelmäßige Treffen in einer kleinen Werkstatt am Stadtrand.
Als 1978 mehrere Dörfer im Norden zeitweise von der Versorgung abgeschnitten waren, organisierten einige von ihnen Hilfstransporte.
In den achtziger Jahren sammelten sie Geld für Kinder, deren Eltern schwere Arbeitsunfälle erlitten hatten.
Und wenn einer von ihnen starb, halfen die anderen seiner Familie.
Ernst war nie besonders gut darin gewesen, große Reden zu halten.
Aber wenn er sagte, dass er sich um etwas kümmern würde, dann tat er es auch.
Das war sein Ruf.
„Weißt du noch, was du immer gesagt hast?“, fragte Kurt.
Ernst dachte nach.
„Dass ich keine Leute einstellen will, die meine Werkzeuge klauen?“
Kurt lachte.
„Das auch.“
Dann wurde er ernst.
„Du hast gesagt, einen guten Menschen erkennt man nicht daran, wie er redet. Sondern daran, ob er noch da ist, wenn es schwierig wird.“
Ernst senkte den Kopf.
„Hab ich das gesagt?“
„Bestimmt hundertmal.“
Kurt setzte sich wieder neben ihn.
„Jetzt sind wir dran, Ernst.“
In diesem Augenblick wurde die Tür geöffnet.
Frau Brandt stand im Zimmer.
Hinter ihr der diensthabende Mitarbeiter aus der Verwaltung.
„Frau Ritter, ich möchte Sie sofort sprechen.“
Ich trat ihr entgegen.
„Können wir das später machen?“
„Nein. Und dieser Besuch ist jetzt beendet.“
Kurt erhob sich langsam.
„Warum?“
„Weil Herr Hartwig durch solche Situationen überfordert wird.“
Sie zeigte auf Ernst.
„Sehen Sie doch, wie aufgewühlt er ist.“
Ernst hatte tatsächlich Tränen im Gesicht.
Aber er hielt Kurts Hand fest.
„Ich will, dass er bleibt“, sagte er.
Frau Brandt atmete hörbar aus.
„Herr Hartwig, Sie wissen doch, dass Aufregung Ihnen nicht guttut.“
„Ich will, dass Kurt bleibt.“
Diesmal sprach er lauter.
Die Heimleiterin sah zu mir.
„Sie wissen, dass bei Herrn Hartwig eine Demenzerkrankung festgestellt wurde.“
„Ja“, antwortete ich. „Aber das bedeutet nicht, dass alles, woran er sich erinnert, erfunden ist.“
Ich holte mein Diensttelefon aus der Tasche und öffnete einige Bilder, die ich vor Monaten gespeichert hatte.
Damals hatte Ernst mir von seiner Gemeinschaft erzählt.
Er hatte so viele Einzelheiten genannt, dass ich neugierig geworden war.
Über eine alte Sammlung regionaler Zeitungsberichte hatte ich schließlich Fotos gefunden.
Das erste zeigte sechs junge Männer vor einem Lastwagen.
In der Mitte stand Ernst.
Mit dunklen Haaren, kräftigen Schultern und genau demselben schiefen Lächeln, das er manchmal noch heute hatte.
Das zweite Foto war aus den siebziger Jahren.
Ernst stand vor einer Werkstatthalle, umgeben von Fahrern in Arbeitskleidung.
Das dritte zeigte eine Spendenübergabe aus den achtziger Jahren.
Auch darauf war er zu erkennen.
Ich hielt Frau Brandt das Telefon hin.
„Das ist Ernst Hartwig. Das sind seine Weggefährten. Und das ist die Gemeinschaft, von der er uns seit zwei Jahren erzählt.“
Sie betrachtete die Bilder.
Ihr Gesicht blieb zunächst unbewegt.
„Das ändert nichts an seinem Gesundheitszustand.“
„Nein“, sagte ich. „Aber es ändert etwas daran, wie wir mit ihm umgehen sollten.“
Ich musste mich beherrschen, um ruhig zu bleiben.
„Wir können nicht jedes Mal von Verwirrtheit sprechen, nur weil ein alter Mensch Dinge erzählt, die wir nicht kennen.“
Frau Brandt steckte die Hände in die Taschen ihrer Strickjacke.
„Seine Angehörigen haben uns anders informiert.“
„Seine Angehörigen waren seit fast zwei Jahren nicht hier.“
Ich hatte es lauter gesagt, als ich wollte.
„Aber er war jeden Tag hier. Und ich auch.“
Ein paar Sekunden war es still.
Dann sagte Ernst etwas, das uns alle zum Schweigen brachte.
„Frau Brandt?“
Sie wandte sich zu ihm.
„Ja, Herr Hartwig?“
„Wissen Sie, was das Schlimmste hier ist?“
Sie antwortete nicht.
„Dass man irgendwann selbst glaubt, was die anderen über einen sagen.“
Er sah auf seine Hände.
„Wenn man jeden Tag hört, dass man alles verwechselt und sich alles nur einbildet, dann traut man sich irgendwann nicht mehr, etwas zu erzählen.“
Er machte eine Pause.
„Ich habe manchmal wirklich Schwierigkeiten mit meinem Gedächtnis. Das weiß ich doch.“
Seine Stimme wurde leise.
„Aber ich habe trotzdem ein Leben gehabt.“
Kurt legte ihm eine Hand auf die Schulter.
Ich sah, wie Frau Brandt kurz den Blick senkte.
Doch dann sagte sie wieder in ihrem gewohnten Ton:
„Über Ihre weitere Betreuung müssen wir mit Ihren Angehörigen sprechen.“
Kurt nickte.
„Dann tun wir das.“
„Die Familie besitzt eine Vorsorgevollmacht.“
„Dann müssen wir klären, was diese Vollmacht umfasst und was Ernst selbst entscheiden kann.“
Kurt verschränkte die Arme.
„Ich bin kein Rechtsanwalt, Frau Brandt. Aber ich bin auch nicht hier, um einen Menschen gegen seinen Willen irgendwo herauszuholen.“
Er deutete auf Ernst.
„Ich bin hier, weil dieser Mann seit Jahren nach seinen Freunden fragt. Und weil er uns gerade selbst gesagt hat, dass er uns sehen will.“
Frau Brandt schwieg.
„Wir wollen, dass er ordentlich untersucht wird“, fuhr Kurt fort. „Wir wollen wissen, welche Möglichkeiten er hat. Und vor allem wollen wir hören, was Ernst möchte.“
Ernst hob die Hand.
„Ich möchte zuerst meine Jacke.“
Alle sahen ihn an.
„Welche Jacke?“, fragte Frau Brandt.
Ernst zeigte auf den Kleiderschrank.
„Unten. Hinter den Decken.“
Ich wusste sofort, was er meinte.
Vor einigen Monaten hatte ich ihm geholfen, eine alte dunkelblaue Arbeitsjacke dort aufzubewahren.
Sie war stark abgetragen.
Der Stoff an den Ärmeln war an mehreren Stellen ausgeblichen, die Knöpfe passten nicht mehr alle zusammen.
Auf der Brust befand sich das Abzeichen mit dem Lastwagenrad und den zwei Händen.
Frau Brandt hatte einmal vorgeschlagen, sie auszusortieren.
Sie sei schmutzig, zu alt und für einen Pflegeheimbewohner nicht mehr geeignet.
Ernst hatte daraufhin zum ersten Mal richtig wütend reagiert.
Also hatte ich die Jacke gewaschen, vorsichtig gefaltet und mit ihm zusammen versteckt.
Jetzt holte ich sie hervor.
Kurt nahm sie mir ab.
Seine Hände zitterten.
„Die gibt es noch?“
Ernst lächelte.
„Natürlich gibt es die noch.“
Kurt betrachtete den Kragen.
Dort war ein kleines Stück Stoff eingerissen.
„Das ist doch die Jacke, die Marlene damals für dich geflickt hat.“
Ernst nickte.
„Hat sie geschimpft, weil ich immer irgendwo hängen geblieben bin.“
Wir halfen ihm, die Jacke überzuziehen.
Sie war ein wenig zu groß geworden.
Ernst hatte in den vergangenen Jahren viel Gewicht verloren.
Aber als Kurt den obersten Knopf schloss, geschah etwas Erstaunliches.
Ernst setzte sich aufrechter hin.
Er hob den Kopf.
Und er strich mit den Fingern über das alte Abzeichen.
„Da“, sagte er.
Kurt sah ihn fragend an.
„Da bin ich ja wieder.“
Mir liefen die Tränen über die Wangen.
Nicht wegen der Jacke.
Sondern weil ich begriff, wie wenig manchmal nötig ist, um einem Menschen ein Stück seiner Würde zurückzugeben.
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