Seine Stimme brach.
„Ich dachte …“
Er brachte den Satz nicht zu Ende.
Jonas schaute ihn an.
„Die Frau hat mich gerettet.“
„Welche Frau?“
„Die mit dem hellen Kleid.“
Jonas erzählte alles durcheinander.
Das Feuer.
Den Rauch.
Dass er nicht mehr wusste, wohin er laufen sollte.
Dass alle gerufen hatten.
Und dass nur diese Frau gekommen war.
„Dann ist etwas runtergefallen“, sagte Jonas. „Sie hat sich über mich gelegt.“
Matthias blickte zur Sanitäterin.
Die Frau nickte.
„Mehrere Zeugen bestätigen das. Die Frau wurde selbst verletzt.“
„Wo ist sie?“
„Weg.“
„Wie weg?“
„Sie wollte sich nicht behandeln lassen.“
Matthias sah ungläubig auf die Menschenmenge.
„Kennt niemand ihren Namen?“
Die Sanitäterin schüttelte den Kopf.
„Vermutlich lebt sie auf der Straße.“
Jonas zupfte an der Jacke seines Vaters.
„Wir müssen sie finden.“
Matthias sah auf seinen Sohn.
„Das werden wir.“
Er glaubte es in diesem Moment wirklich.
Ein Mann wie Matthias Bergmann war daran gewöhnt, Dinge zu finden.
Informationen.
Verträge.
Mitarbeiter.
Lösungen.
Sein ganzes Berufsleben bestand daraus, Probleme mit ausreichend Geld, Personal und Beharrlichkeit zu lösen.
Doch Sabine Keller ließ sich nicht einfach finden.
Am nächsten Morgen schickte Matthias zwei Mitarbeiter los.
Sie sprachen mit Anwohnern.
Sie fragten in Cafés und Kiosken.
Eine Überwachungskamera hatte Sabine beim Herauslaufen aus dem Gebäude aufgenommen.
Das Bild war schlecht.
Eine blonde Frau in hellem Kleid.
Schmutzige Beine.
Keine Schuhe.
Mehr war kaum zu erkennen.
Matthias ließ ein Bild aus den Aufnahmen erstellen.
Er zeigte es in mehreren Einrichtungen für Wohnungslose.
Niemand konnte ihm helfen.
Am zweiten Tag fuhr er selbst los.
Jonas fragte jedes Mal, wenn sein Vater nach Hause kam:
„Hast du sie gefunden?“
Und jedes Mal musste Matthias sagen:
„Noch nicht.“
Am dritten Abend saßen Vater und Sohn am Küchentisch.
Vor Jonas stand ein Teller Nudeln, den er kaum angerührt hatte.
„Vielleicht ist sie jetzt ganz allein“, sagte er.
Matthias schwieg.
„Papa?“
„Ja?“
„Wenn jemand kein Haus hat, heißt das, dass er etwas Schlimmes gemacht hat?“
Matthias sah seinen Sohn lange an.
Früher hätte er vermutlich irgendeine allgemeine Antwort gegeben.
Manche Menschen haben schwierige Lebensumstände.
Manche treffen falsche Entscheidungen.
Doch jetzt hatte er das Bild dieser Frau vor Augen.
Eine Frau ohne Schuhe, die auf ein brennendes Haus zugelaufen war.
„Nein“, sagte Matthias.
„Das heißt es nicht.“
„Warum gucken Leute dann immer so komisch?“
Diese Frage blieb ihm im Hals stecken.
Matthias kannte dieses Gucken.
Er hatte es selbst getan.
Am Bahnhof.
Vor dem Büro.
In Parkhäusern.
Wenn jemand mit ungewaschener Kleidung um Kleingeld bat.
Er hatte sich selten gefragt, wie dieser Mensch am Tag davor gelebt hatte.
Oder vor zehn Jahren.
Er hatte nur den Zustand gesehen.
Nie die Geschichte.
„Vielleicht“, sagte er langsam, „weil Erwachsene manchmal zu schnell glauben, sie wüssten etwas über einen Menschen.“
Jonas dachte nach.
„Dann sind Erwachsene manchmal dumm.“
Matthias musste trotz allem lachen.
„Ja. Manchmal.“
Am vierten Tag bekam er endlich einen Hinweis.
Ein älterer Lieferfahrer betrachtete das Foto.
„Die Frau kenne ich vielleicht.“
Matthias wurde sofort aufmerksam.
„Woher?“
„Ich sehe manchmal eine Frau, die so aussieht, beim alten Lagerhaus an der Kanalstraße.“
„Wann zuletzt?“
„Heute Morgen.“
Matthias wollte bereits zum Wagen laufen.
Der Mann hielt ihn zurück.
„Einen Tipp.“
„Ja?“
Der Fahrer deutete auf Matthias‘ Mantel.
„Gehen Sie nicht hin wie der große Chef.“
Matthias runzelte die Stirn.
„Wie meinen Sie das?“
„Leute, die draußen leben, haben gelernt, vorsichtig zu sein. Wenn Sie da mit Fahrer, Mantel und zwei Leuten auftauchen, ist sie weg, bevor Sie ihren Namen sagen können.“
Matthias schaute an sich herunter.
„Dann gehe ich allein.“
Gegen Abend fand er sie.
Sabine saß auf den Stufen des alten Lagergebäudes.
Ihre Schulter war mit einem Stück Stoff verbunden.
Neben ihr lag eine Plastiktüte mit zwei Äpfeln, einer Wasserflasche und einem abgegriffenen Taschenbuch.
Matthias blieb mehrere Meter entfernt stehen.
Plötzlich wusste er nicht mehr, was er sagen sollte.
In Besprechungen sprach er vor hundert Menschen ohne Manuskript.
Vor dieser Frau fehlten ihm die Worte.
„Entschuldigung.“
Sabine hob den Kopf.
Als sie ihn sah, spannte sich ihr ganzer Körper an.
Guter Mantel.
Saubere Schuhe.
Teure Uhr.
Für Sabine bedeuteten Menschen wie er selten etwas Gutes.
Behörden.
Eigentümer.
Männer, die erklärten, warum man irgendwo nicht sitzen durfte.
Sie griff nach ihrer Tasche.
„Ich gehe schon.“
„Nein.“
Matthias hob beide Hände.
„Bitte bleiben Sie.“
Sie musterte ihn.
„Wer sind Sie?“
„Matthias Bergmann.“
Keine Reaktion.
„Der Vater von Jonas.“
Sabine erstarrte.
„Dem Jungen aus dem Feuer.“
Ihre Schultern sanken ein wenig.
„Geht es ihm gut?“
Das war ihre erste Frage.
Nicht: Warum suchen Sie mich?
Nicht: Was bekomme ich?
Nur:
Geht es ihm gut?
Matthias schluckte.
„Ja. Vollkommen.“
Sabine schloss für einen Augenblick die Augen.
„Gut.“
„Er spricht jeden Tag von Ihnen.“
Sie sah weg.
„Kinder vergessen schnell.“
„Jonas offenbar nicht.“
Matthias ging einen Schritt näher.
„Ich auch nicht.“
Sabine wurde wieder misstrauisch.
„Was wollen Sie?“
„Danke sagen.“
„Dann haben Sie es gesagt.“
Sie wollte aufstehen.
Dabei verzog sie das Gesicht.
Matthias sah auf ihre Schulter.
„Das sieht schlimm aus.“
„Es geht.“
„Sie sollten zu einem Arzt.“
Sabine lachte leise.
Es war kein fröhliches Lachen.
„Das sagen Menschen leicht.“
Matthias verstand.
Zum ersten Mal spürte er, wie lächerlich manche seiner Sätze aus ihrer Perspektive klingen mussten.
Geh zum Arzt.
Such dir eine Wohnung.
Nimm dir ein Zimmer.
Ruh dich aus.
Ratschläge aus einer Welt, in der man einen Schlüssel in der Tasche hatte.
„Darf ich mich setzen?“, fragte er.
Sabine zuckte mit den Schultern.
Matthias setzte sich zwei Stufen unter sie.
Lange sagte keiner etwas.
Dann fragte er:
„Wie heißen Sie?“
„Sabine.“
„Sabine was?“
Sie zögerte.
„Keller.“
„Frau Keller, mein Sohn lebt wegen Ihnen.“
„Er lebt, weil ich zufällig dort war.“
„Nein.“
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
