Don Ricardo bajó exaltado hasta Carla.
—¿Qué has hecho? —le gritó—. ¿Por qué están aquí? ¡Has traído un problema al barrio! ¡Aquí viven niños!
Más vecinos se acercaron. Caras tensas. Dedos señalando. Voces elevadas.
—Te lo dije —gritó Doña Carmen—. ¡Te advertí!
La gente rodeó a Carla. Alma empezó a llorar.
—Mamá, tengo miedo.
Carla la abrazó con las manos temblando.
—Tranquila, mi vida. Estoy aquí.
Entonces Diego dio un paso al frente, con las manos levantadas.
—Señores, no hemos venido a buscar problemas —dijo.
—¿Entonces a qué? —bramó Don Ricardo—. ¿Qué quieren?
—Hemos venido a ayudar a una de las suyas —respondió Diego—. Carla salvó una vida hace dos noches. Ahora nos toca a nosotros salvar la suya.
Silencio.
Un camión llegó detrás de las motos. Los moteros empezaron a descargar cajas. Diego alzó la voz.
—Me llamo Diego. Soy voluntario de la Fundación Huella de Lili, una organización que ayuda a familias que lo están pasando mal.
—¿Fundación? —murmuró alguien, desconfiado.
—Toro, el hombre al que Carla ayudó, es nuestro fundador. Creó Huella de Lili después de la muerte de su hija. En veinte años hemos ayudado a miles de familias. Pagamos tratamientos médicos, evitamos desahucios, rehabilitamos casas.
Don Ricardo frunció el ceño.
—¿Huella de Lili? —dijo despacio—. ¿Vosotros ayudasteis a mi primo Miguel, el exmilitar que estaba hecho polvo? Le pagaron la terapia…
Diego asintió.
—Sí. Miguel es de los nuestros.
Una mujer levantó la mano, con lágrimas en los ojos.
—Hace dos años —dijo—, una fundación pagó la operación del corazón de mi hijo. Se llamaban Huella de Lili. ¿Sois vosotros?
—Sí, señora.
Otro vecino habló.
—A mi madre mayor le pagaron los atrasos del alquiler para que no la echaran.
El ambiente cambió. El miedo se convirtió en duda. La duda, en vergüenza.
Doña Carmen se tapó la boca.
—Dios mío… —susurró—. Os hemos juzgado mal.
En ese momento, Toro bajó del camión, caminando despacio. La gente se apartó a ambos lados, abriendo un pasillo.
Se plantó frente a Carla y se giró hacia los vecinos.
—Entiendo lo que sentís —dijo—. Veis las motos, los chalecos, los tatuajes y pensáis lo peor. Es humano.
Señaló a Carla.
—Pero esta mujer no vio nada de eso. Vio a un hombre muriéndose. Y gastó sus últimos 8 €, el dinero del desayuno de su hija, para salvarme. No me conocía. No sabía quién era. Solo vio a una persona.
Silencio total.
—Ella no preguntó de dónde venía, ni de qué club era, ni qué había hecho. No miró mi chaleco. Miró mi cara. Y tomó una decisión que le dolía. Eso es el mundo que yo quiero construir: uno donde nos veamos como personas, no como etiquetas.
Don Manuel, un vecino mayor que llevaba cuarenta años en esa calle, avanzó con los ojos húmedos.
—Os juzgué por vuestra pinta, no por vuestro corazón —dijo—. Me equivoqué. Lo siento.
Extendió la mano. Toro la estrechó.
—Todos nos equivocamos, señor. Lo importante es aprender.
Uno a uno, los vecinos se acercaron. Algunos dieron las gracias. Otros pidieron perdón. Don Ricardo miró a Carla.
—Siento haber gritado. Has sido más valiente que ninguno de nosotros.
Carla no podía ni hablar. Tenía la garganta cerrada. Toro la miró.
—Me diste una segunda oportunidad. Déjame darte una a ti.
Sacó un sobre y se lo puso en la mano. Carla lo abrió. Dentro había un cheque. Vio los números y se mareó.
—Veinticinco mil euros —dijo Toro—. Para el alquiler, las facturas, el médico, lo que necesites.
No era todo. Dentro había una carta con el membrete de la fundación.
«La Fundación Huella de Lili ofrece a Carla Morales el puesto de Coordinadora de Comunidad. Salario anual de 52.000 €, contrato indefinido, seguro médico completo para ella y su hija. Incorporación en dos semanas.»
Las piernas de Carla se aflojaron. Cayó de rodillas, llorando sin control. Alma se arrodilló a su lado.
—Mamá, ¿por qué lloras?
—Porque son lágrimas de alegría, mi vida.
Los vecinos aplaudieron. Algunos también lloraban. Los motores rugieron, esta vez como aplauso. Doña Carmen abrazó a Carla entre sollozos.
—Perdóname, hija. Tenías razón. Tenías un corazón más grande de lo que yo imaginaba.
Toro se agachó a su lado.
—Y aún hay algo más —dijo.
Sacó unas llaves del bolsillo.
—Rescatamos tu coche del taller, lo arreglamos. Está a la vuelta de la esquina.
Carla lo miró, empapada en lágrimas.
—¿Por qué? ¿Por qué tanto?
Los ojos de Toro brillaban.
—Hace años perdí a mi hija porque no tuvimos dinero a tiempo. Juré no permitir que otra familia viviera algo parecido si yo podía evitarlo. Tú me salvaste con tus últimos euros, sin pedir nada. Eso es lo que el mundo necesita. Gente como tú.
—Yo no soy nadie especial —balbuceó Carla.
—Te equivocas. Eres exactamente la persona que estábamos buscando.
Diego se acercó.
—Hay más. Ven —dijo.
La llevó hasta el camión. Abrieron la puerta trasera. Dentro había muebles, una cama nueva para Alma, cajas de comida, juguetes, material escolar, ropa.
Carla soltó una carcajada mezclada con llanto.
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