Parte 2: La tormenta y las estrellas
Empezó como una simple depresión tropical, pero cuando golpeó la costa era un monstruo. El cielo se volvió de un morado amoratado, y la lluvia caía como balas.
Mando de la base emitió la alerta meteorológica: Condición Roja. Solo personal esencial.
En la oficina de Logística, las luces titilaban. El viento aullaba contra los cristales, haciéndolos vibrar.
—¡Vamos, gente! —gritó la mayor Holloway por encima de los truenos—. ¡El servidor ha caído! ¡Volvemos a copias en papel! ¡Tenemos un C-130 en ruta con suministros médicos críticos y los conjuntos de rotores para el Segundo Escuadrón! ¡Intentan aterrizar antes de que la línea de tormenta nos pase por encima! ¡Tenemos que estar listos para descargar en cuanto las ruedas toquen pista!
Laura estaba en su mesa, siguiendo el vuelo en una tableta de respaldo. Frunció el ceño.
—Mi mayor, la senda de planeo es demasiado inclinada. La cizalladura del viento a dos mil pies está con ráfagas de casi cien kilómetros por hora.
—La torre les ha dado permiso —respondió Holloway, tensa—. No es decisión nuestra.
Entonces, el mundo se quedó a oscuras.
Un trueno brutal sacudió el edificio entero. Las luces murieron. Las pantallas se apagaron. El zumbido del aire acondicionado se ahogó y se detuvo.
Silencio. Y luego, caos.
—¡Mi pantalla se ha apagado! —¡Las líneas telefónicas no funcionan! —¿Dónde están las linternas?
Holloway intentaba usar el móvil.
—No hay señal. La torre… si también se ha ido la luz en la torre…
—Los generadores de emergencia deberían encenderse —gritó Briggs.
—¡Pues no se están encendiendo! —contestó alguien desde el pasillo.
Laura no gritó. Se levantó. En la oscuridad, iluminada solo por los relámpagos que entraban por los ventanales, se puso en movimiento.
—Mayor —dijo. Su voz sonaba diferente. La aspereza había desaparecido. Era acero ahora—. ¿Tenemos una línea directa al conjunto de antenas de comunicaciones?
—Yo… no lo sé, Moreno, ¡quédese aquí!
—El avión va a ciegas —afirmó Laura. No era una pregunta—. Si la torre está a oscuras y las luces de pista apagadas, tienen treinta segundos para abortar o se estrellan contra el muro de contención.
No esperó permiso. Laura arrancó de la pared una radio portátil de emergencia, de esas que todo el mundo ignoraba. Salió corriendo de la oficina.
—¡Moreno! ¡Vuelva aquí! —gritó Holloway.
Laura corrió. No corría como una administrativa; corría como una soldado entrenada. Bajó las escaleras de tres en tres, llegó al nivel de acceso a la azotea, donde estaba la caja de conexiones de la antena auxiliar.
El viento en la azotea casi la tiró al suelo. La lluvia era una cortina cegadora. Se arrastró entre tuberías empapadas hasta la caja de sobrescritura manual del sistema de luces de pista.
Tenía un candado.
Laura no dudó. Cogió un extintor del soporte junto a la puerta y lo estampó contra el candado. Una vez. Dos veces. El metal cedió.
Abrió de golpe la caja. Los interruptores se habían disparado por una subida de tensión.
—Vamos… —murmuró, apartándose el agua de la cara.
Levantó el interruptor principal.
BUM.
Abajo, en el campo de vuelo, más de tres kilómetros de luces de pista se encendieron de golpe, atravesando la tormenta como un sendero de salvación.
Pero no bastaba. El piloto seguía necesitando ojos.
Laura pulsó el botón de la radio portátil. Cambió de canal. No al de Logística, sino al canal de emergencia de guardia, una frecuencia que sabía que todos los pilotos mantenían abierta.
—Vuelo de carga 404, aquí Base Centinela Tierra —habló, protegiendo el micrófono del viento con la mano. Su voz era calmada, autoritaria, mandando—. No respondan. Van desviados a la derecha del eje. Cizalladura de viento detectada en umbral. Ajusten rumbo a cero-nueve-cinco. Tienen luces de pista. Repito: tienen visual.
Sonó estática. Luego, una voz temblorosa:
—Centinela… vemos las luces. Dios, las vemos. Ajustando a cero-nueve-cinco.
—Mantengan razón de descenso —ordenó Laura—. Se desvían a la izquierda. Corrijan dos grados. Despacio. Tráiganlo a casa.
Se quedó en la azotea, empapada hasta los huesos, helada, guiando un aparato de cincuenta toneladas a través del infierno.
Cuando las ruedas chirriaron al tocar la pista mojada, Laura se dejó caer contra las conducciones. Soltó un suspiro que sintió como si lo hubiera estado conteniendo durante veinte años.
Detrás de ella, se abrió la puerta.
La mayor Holloway estaba allí, calada, con una linterna en la mano. La había seguido. Lo había escuchado todo.
Holloway miró a la mujer de la sudadera. Vio cómo sujetaba la radio. Vio su postura. Y se dio cuenta, con un escalofrío de miedo y admiración, de que no estaba mirando a una oficinista.
—¿Quién es usted? —susurró.
Laura se volvió. Un relámpago iluminó su rostro.
—Podemos hablar de eso después, mi mayor —dijo—. Ahora, mejor descargamos esos suministros.
A la mañana siguiente, el sol era cegador. La tormenta había dejado el mundo como recién lavado.
Pero la base hervía. Los rumores corrían por todas partes. ¿Quién encendió las luces? ¿Quién habló con el avión? Algunos decían que había sido un fantasma. Otros, que era un comando especial.
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