La silla de madera estaba fría bajo mis piernas mientras yo me sentaba muy derecha, con las manos cruzadas en el regazo, como una “buena esposa”.
Benjamín se sentaba enfrente, en la mesa de su abogado. Traje caro, corbata perfecta, sonrisa ancha y segura. Parecía un hombre que ya había ganado.
Quizá de verdad lo creía.
—No volverás a tocar ni un euro mío —me susurró, lo bastante alto para que su abogado también lo oyera.
Era el mismo tono que usaba cuando me decía que no podía comprar comida sin preguntarle antes, o cuando me explicó por qué ya no “necesitaba” tener una tarjeta de crédito a mi nombre.
Tenía la expresión orgullosa de un cazador que acaba de atrapar el trofeo más grande de su vida.
Detrás de él, en los bancos del público, estaba Verónica, con las uñas perfectamente arregladas apoyadas en un bolso de diseño. Se inclinó un poco hacia delante, y sus labios rojos dibujaron una sonrisa que me revolvió el estómago.
—Así es, cariño —murmuró, con esa dulzura pegajosa que solo esconde veneno.
Le llamaba “cariño” igual que yo lo hacía antes… cuando todavía creía que nuestro matrimonio significaba algo, cuando pensaba que el hombre con el que me había casado existía de verdad.
A su lado estaba Dolores, la madre de Benjamín, sentada junto a Verónica como si fueran viejas amigas organizando una merienda elegante. Su pelo plateado recogido en un moño tirante, y esos ojos fríos, azules, mirándome como si yo fuera algo sucio en la suela de su zapato.
Nunca le había gustado. Desde el primer día que su hijo me llevó a casa, ocho años atrás.
“No eres suficiente para mi Benjamín”, repetía. No bastante fina, no bastante “de familia”, no digna del apellido Fuentes.
—No se merece ni un céntimo —dijo ahora, con voz clara que resonó en la sala silenciosa.
Sonrió al decirlo. La misma sonrisa que me ponía cada Navidad cuando a mí me daba una simple tarjeta regalo de un supermercado barato, mientras a Verónica le regalaba joyas. Incluso antes de la aventura, ya estaba preparando a mi sustituta.
Mi abogado, el señor Pérez, estaba a mi lado, pasando papeles con manos inquietas. Parecía tan nervioso como si ya supiera que íbamos a perderlo todo.
El equipo de Benjamín, en cambio, tenía tres abogados, todos de uno de los despachos más caros de la ciudad. Tenían maletines llenos de documentos para demostrar que yo “nunca había trabajado”, que “no tenía formación”, que no merecía nada más que una pequeña ayuda mensual.
En sus papeles, yo era una aprovechada que había atrapado al pobre hombre inocente.
La jueza Hernández, una mujer de unos cincuenta años, con ojos afilados y mechones grises en el pelo, los había estado escuchando toda la mañana. Tenía fama de ser dura pero justa. No sonreía mucho y no parecía impresionarle ni la ropa cara ni los abogados famosos.
Pero incluso ella tenía cara de estar lista para fallar a favor de Benjamín.
—Señoría —dijo el abogado principal de mi marido, levantándose con una carpeta gruesa en la mano—, mi cliente ha sido más que generoso. La señora Fuentes no tiene experiencia laboral, no estudió más allá del instituto y no posee bienes propios. Ha disfrutado de una vida cómoda durante ocho años sin aportar nada a los ingresos de la familia.
Hizo una pausa dramática.
—Una pensión mensual modesta es más que justa.
Tuve que contener una risa amarga.
¿Sin experiencia laboral? Yo había organizado toda la agenda social de Benjamín, sus cenas de negocios, sus compromisos con clientes, la casa, las reuniones… Todo lo que hacía que su vida funcionara como un reloj.
¿Sin estudios? Tenía un título en marketing que nunca pude usar porque él me convenció de que no hacía falta que trabajara.
¿Sin bienes? Cada vez que intentaba ahorrar algo o abrir una cuenta a mi nombre, Benjamín encontraba una excusa para impedírmelo.
Pero me quedé callada, interpretando el papel que todos esperaban de mí.
La esposa débil, inútil, que no entiende de dinero ni de negocios ni del “mundo real”.
Llevaba tanto tiempo actuando ese papel que a veces casi me lo creía.
Benjamín se giró un momento para mirarme. Sus ojos oscuros brillaban de satisfacción.
Pensaba que me había roto del todo.
Durante los seis meses desde que descubrí su aventura, se había preparado para este momento. Movió dinero de un lado a otro, escondió propiedades, dejó todo a su nombre. Estaba convencido de que yo era demasiado tonta para darme cuenta, demasiado asustada para luchar.
El señor Pérez se levantó despacio, como quien camina hacia su propia ejecución.
—Señoría, tengo una última pieza de prueba que presentar en nombre de mi clienta —dijo, con un ligero temblor en la voz.
Sacó un sobre blanco de su maletín.
—La señora Fuentes ha preparado una carta para que el tribunal la tenga en consideración.
El abogado de Benjamín frunció el ceño. No les habían avisado de ninguna carta. Benjamín perdió por un segundo su sonrisa segura. Verónica se movió en el banco, la postura perfecta un poco menos perfecta. Los ojos fríos de Dolores se achicaron al ver al señor Pérez acercarse al estrado de la jueza.
La jueza Hernández tomó el sobre y lo abrió con cuidado. La sala estaba tan silenciosa que pude oír el crujido del papel al desplegar la carta.
Sus ojos recorrieron las líneas en silencio. Al principio, su expresión no cambió. Luego, poco a poco, sus cejas se levantaron.
Leyó durante lo que pareció una eternidad.
Los abogados de Benjamín empezaron a susurrarse al oído. Él mismo me miraba fijamente ahora, intentando adivinar qué podía haber escrito yo que tuviera tanta importancia. Seguía pareciendo confiado, pero en su mirada empezaba a asomar algo nuevo: preocupación.
La jueza terminó de leer y levantó la vista.
Y entonces pasó algo que nadie esperaba.
Empezó a reírse.
No una risita educada, sino una carcajada profunda que rebotó en las paredes de la sala. Se rio tanto que tuvo que dejar la carta sobre la mesa y quitarse las gafas para secarse los ojos.
—Esto es muy bueno —dijo en voz baja, aunque todos la oímos—. Muy bueno, de verdad.
Las sonrisas seguras se apagaron de golpe en la cara de los tres.
El rostro de Benjamín se puso pálido. La boca de Verónica se abrió. La compostura helada de Dolores se resquebrajó por primera vez en ocho años.
Sentí que una sonrisa, pequeña pero real, se me escapaba al fin.
Después de meses de planear y prepararlo todo, había llegado la hora de que conocieran la verdad.
Tres años antes, yo creía que tenía un matrimonio perfecto.
Benjamín llegaba del trabajo con flores, me besaba en la puerta y decía que era el hombre más afortunado del mundo por tenerme.
Vivíamos en la casa de su familia, en una urbanización de las afueras, con columnas blancas y jardín siempre perfecto. Yo me sentía como una princesa de cuento.
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