Poco dopo arrivò Chiara, in un tailleur blu che probabilmente costava più del mio guardaroba intero.
Si sedette dietro di lui, tra il pubblico, in prima fila. Era un segnale chiaro: “Ecco chi prenderà il tuo posto.”
La signora Lucia le si mise accanto. Le due chine l’una verso l’altra, a bisbigliare e sorridere come se fossero a un aperitivo, non a un processo.
Quando entrammo in aula, prese la parola subito l’avvocato principale di Marco, un uomo alto, capelli brizzolati, l’aria di chi è abituato a vincere: l’avvocato Ferri.
«Signor Giudice,» iniziò, «siamo davanti a un caso semplice. Il signor Marco Bianchi è un imprenditore di successo che ha mantenuto la moglie per otto anni. La signora Elisa non ha reddito, non ha risparmi, non ha esperienza lavorativa significativa. Chiede però una liquidazione sproporzionata, che metterebbe in difficoltà l’attività del marito.»
Alle sue spalle proiettavano grafici, tabelle, numeri.
C’era persino una linea colorata che mostrava le entrate di Marco da una parte e il mio “contributo economico” vicino allo zero dall’altra.
«Chiediamo al tribunale,» concluse, «di riconoscere un assegno mensile modesto, più che sufficiente a garantirle un’esistenza dignitosa, senza compromettere la vita lavorativa del mio assistito.»
Il giudice Conti lo ascoltava senza tradire emozioni.
Io, seduta accanto al mio avvocato, osservavo in silenzio.
Chiamarono per prima a testimoniare la signora Lucia.
Tailleur blu scuro, filo di perle, voce ferma.
«Ho sempre cercato di aiutare Elisa ad entrare nella nostra famiglia,» disse. «Mio figlio ha fatto di tutto per sostenerla. Ha pagato corsi, l’ha accompagnata agli eventi, ha cercato di introdurla in un certo ambiente. Ma lei non ha mai mostrato interesse per migliorarsi.»
Mentiva con tale naturalezza che quasi rimasi impressionata.
Nessun corso, nessun aiuto. Solo critiche continue.
L’avvocato Petri cercò di controinterrogarla, ma era timido, impacciato.
«Signora Bianchi, è vero che suo figlio controllava tutte le spese familiari?»
«Marco è sempre stato bravissimo con i conti,» rispose lei. «Elisa non voleva occuparsene. Preferiva… altre cose.»
“Altre cose”. Come cucinare, pulire, organizzare cene, reggere la facciata di una vita perfetta.
Poi toccò a Marco.
Sul banco dei testimoni sembrava l’immagine della sincerità: abito scuro, voce bassa, espressione addolorata.
«Ho amato Elisa, signor Giudice,» cominciò. «Ma lei non ha mai dimostrato di voler costruire davvero qualcosa insieme. Spendeva senza pensare, non si interessava alla casa, non voleva capire il mio lavoro. Io ho solo cercato di proteggerla dalla realtà, occupandomi di tutto.»
Secondo il suo racconto, io ero pigra, viziata, incapace.
Lui, il marito paziente che aveva sopportato troppo a lungo.
«Non cerco di rovinarle la vita,» concluse con un sospiro. «Chiedo solo di poterle dare un contributo ragionevole, che le permetta di ricominciare. Ma non posso lasciare che distrugga ciò che ho costruito con anni di sacrifici.»
Se non avessi saputo la verità, forse mi sarei quasi commossa.
Quando fu il mio turno di testimoniare, feci esattamente ciò che avevamo deciso: niente drammi, niente rivelazioni.
Parlai di come avevo gestito la casa, le cene di lavoro, la sua agenda.
Ma sulla carta, tutto questo non valeva nulla.
L’avvocato Ferri fu spietato.
«Signora Elisa, conferma di non avere un lavoro?»
«Sì.»
«Conferma di non avere risparmi a suo nome?»
«Sì.»
«Conferma che da anni vive esclusivamente del reddito di suo marito?»
«Sì.»
Ogni “sì” era un chiodo in più nella bara che stavano costruendo per me.
Quella sera, tornando a casa, chiunque avrebbe detto che Marco aveva vinto.
I suoi avvocati ridevano, Chiara sembrava brillare di soddisfazione, la signora Lucia aveva l’aria beata di chi sta già pensando alle bomboniere per il prossimo matrimonio.
Io, invece, non ero preoccupata.
Il giorno dopo, il giudice avrebbe letto la mia lettera.
Ed era lì che le parti si sarebbero invertite.
Ed eccoci di nuovo a quel martedì, alla sedia di legno fredda, alle mani intrecciate in grembo.
Marco che sussurra: «Non metterai mai più le mani sui miei soldi.»
Chiara dietro di lui, col suo sorriso di plastica.
La signora Lucia che sussurra che “non merito un centesimo”.
L’avvocato Ferri aveva appena finito di ripetere, per l’ennesima volta, quanto Marco fosse stato “generoso”.
Fu allora che l’avvocato Petri si alzò.
Sembrava sempre nervoso, ma sapevo che in quel momento, nelle sue mani, c’era la miccia pronta a far saltare tutto.
«Signor Giudice,» disse schiarendosi la voce, «prima che lei si ritiri per la decisione, la mia assistita ha preparato una lettera per il tribunale.»
Dalla sua cartella tirò fuori una busta bianca.
L’avvocato Ferri lo guardò stupefatto: nessuno nel loro team sapeva nulla di quella lettera.
Marco aggrottò la fronte, il sorriso sicuro incrinato.
Chiara si irrigidì sulla sedia.
La signora Lucia socchiuse gli occhi, come un animale che avverte un pericolo ma non capisce ancora da dove arrivi.
Il giudice Conti prese la busta.
La aprì con calma, come se avesse davanti un documento qualsiasi.
L’aula era talmente silenziosa che si sentiva il fruscio della carta.
Iniziò a leggere.
Per i primi istanti il suo volto rimase impassibile.
Poi, piano piano, le sopracciglia si sollevarono.
Continuò a sfogliare le pagine.
Lessi sul suo volto prima la sorpresa, poi qualcosa di simile alla soddisfazione.
Passarono minuti che sembrarono ore.
Marco mi fissava adesso, gli occhi stretti, cercando di indovinare cosa avessi fatto.
Nel suo sguardo c’era ancora sicurezza, ma era mischiata a un’inquietudine nuova.
Infine, il giudice Conti posò la lettera sul banco, si tolse gli occhiali e… cominciò a ridere.
Non una risatina educata.
Una risata vera, piena, che rimbombò sulle pareti di legno dell’aula.
Dovette asciugarsi gli occhi con un fazzoletto.
«Questa è proprio buona,» mormorò, ma abbastanza forte perché tutti sentissero. «Davvero, è molto, molto buona.»
Le facce sicure dall’altra parte dell’aula si spensero all’istante.
Il volto di Marco divenne bianco.
La bocca di Chiara rimase aperta, come se le fosse mancata l’aria.
La signora Lucia, per la prima volta in otto anni, perse quella compostezza di marmo: sembrava davvero spaventata.
Io sentii gli angoli della bocca sollevarsi appena.
Dopo mesi di silenzio, era arrivato il momento.
Il giudice Conti si ricompose e guardò dritto Marco.
«Signor Bianchi,» disse, «secondo questa lettera sua moglie collabora da due mesi con la Procura e con il reparto reati economico-finanziari. Ha fornito registrazioni, fotografie, documenti bancari e contabili relativi a un’estesa attività di riciclaggio di denaro.»
Marco scattò in piedi.
«È impossibile! Elisa non sa nulla dei miei affari!»
«Si sieda, signor Bianchi,» lo gelò il giudice. «Secondo l’ispettore Riva, che conosco personalmente e di cui mi fido molto, lei ha ripulito per anni denaro proveniente da attività illecite, utilizzando la sua impresa immobiliare. E non solo: pare che abbia anche trattenuto una parte dei soldi destinati ai suoi “soci”, per finanziare una relazione extraconiugale.»
Chiara si portò la mano alla bocca.
«Marco… che sta dicendo?» riuscì a sussurrare.
Clicca il pulsante qui sotto per leggere la prossima parte della storia. ⏬⏬
