Miré. Roldán estaba de pie, el arma humeando. Bajó la pistola, soltando un largo suspiro que se convirtió en vaho en el aire helado.
—Eres temeraria, Medina —gruñó, acercándose.
—Soy efectiva, mi coronel —dije, incorporándome.
—Revisa el terminal —ordenó.
Corrí hacia la consola principal donde había estado trabajando el primer hombre. El dispositivo seguía enchufado, con una barra de progreso avanzando en su pequeña pantalla. 98 %.
Agarré el aparato. No había tiempo para “hackear”. Ni para hacerlo bonito. Lo arranqué del puerto, saltaron chispas, y lo machaqué contra la esquina de la mesa de acero hasta que no quedó más que plástico roto y polvo de silicio.
La carga falló. La pantalla se apagó.
—Listo —jadeé.
Registramos la sala. Cuatro enemigos abatidos. Sin fugas. El secreto seguía a salvo.
Subimos de nuevo a la planta principal en silencio. La adrenalina se iba apagando, dejando paso al dolor sordo de heridas viejas y al cansancio que viene después del subidón.
Cuando empujamos la puerta hacia el pasillo principal, frente al aula, las puertas estaban abiertas.
Toda la clase estaba allí, de pie. Habían oído la explosión. Habían sentido el temblor del suelo.
Nos vieron salir del hueco de la escalera lleno de humo. Roldán, con hollín en la cara. Yo, en calcetines y camiseta táctica, con la pistola en la mano, los brazos manchados de grasa y sangre que no era mía.
El teniente Salas estaba al frente. Miró el arma. Miró la forma en que yo me plantaba allí, no como una subordinada, sino como alguien que acababa de volver del infierno andando.
Roldán enfundó su pistola. Se paró frente a la clase.
—Hoy —dijo, con la voz ronca— han aprendido una lección que no viene en ningún manual.
Me señaló con la mano.
—El rango es lo que llevas en el pecho —dijo—. La letalidad es lo que eres.
Se volvió hacia mí.
—Sargento Medina.
—Señor.
—Retirada. Vaya a ponerse unas botas. Está ridícula.
—A la orden.
Pasé entre ellos camino de los barracones. Esta vez, el silencio no era de juicio. Era de respeto.
Al cruzar delante de Salas, no se burló. No apartó la mirada. Enderezó la espalda, juntó los talones y levantó la mano en un saludo. Limpio, perfecto, respetuoso.
Luego lo hizo el soldado a su lado. Y el siguiente.
No dejé de caminar. No sonreí. Solo asentí una vez y seguí avanzando hacia las sombras.
Esa noche, ya en mi litera, me senté. Había vuelto a empezar la lluvia. Saqué del bolsillo el parche: el lobo negro sobre fondo gris.
Mi móvil vibró. Un mensaje de Nina Torres.
“Todos están hablando de ello. La leyenda de la Loba de Hierro. Eres famosa.”
Borré el mensaje. No quería ser famosa. Solo quería estar lista. Porque el hombre de la sala de servidores… por la forma en que se movía, no era un mercenario cualquiera. Se movía como nosotros.
Miré por la ventana hacia el perímetro oscuro de la base. Roldán tenía razón. Nos estaban poniendo a prueba.
Y esto solo era el principio.
