Obligada por la pobreza, aceptó casarse con un anciano rico… y descubrió un secreto terrible bajo la máscara
Parte 1
Marina Ríos se secó el sudor de la frente cuando vio llegar la limusina negra frente a la enorme hacienda, a las afueras de San Miguel de Allende. Tenía veintitrés años y jamás imaginó caminar por un pasillo de mármol con un vestido que costaba más que todos los ahorros de su familia juntos.
En su cabeza, una y otra vez, regresaba el mismo sonido: la tos seca de su madre por las noches. Y también la imagen del pupitre vacío de su hermanito, porque ya no podían pagarle la escuela. La responsabilidad le caía encima con más peso que la tela brillante que le apretaba el pecho.
—Es ahora, Marina —le había susurrado su madre esa mañana, temblando mientras le acomodaba el velo—. Es nuestra oportunidad… Por favor. Piensa en tu hermano, piensa en mí. Solo di que sí.
Y Marina lo hizo.
La boda fue exactamente como la temía: lujosa, fría y asfixiante. Candelabros de cristal colgaban del techo. Las mesas estaban llenas de platos con bordes dorados. Los invitados, vestidos con trajes finos y telas caras, hablaban en voz baja de lo joven y bonita que era la novia… pero nadie hablaba de su corazón.
En el altar la esperaba Don Eusebio Santamaría.
El hombre era grande, demasiado grande, redondo e imponente. Tenía, al menos, el doble de su edad. Su traje le quedaba perfecto, como si alguien se lo hubiera medido al milímetro. Sonreía con educación, pero esa sonrisa no dejaba ver nada.
Cuando el sacerdote terminó las palabras, Don Eusebio se inclinó hacia ella y habló con voz baja, pero firme, una voz que retumbó en el salón.
—De ahora en adelante, yo me encargo de ti —dijo—. Ya no vas a preocuparte por el dinero.
Marina tragó saliva, sintiendo un nudo en la garganta.
—Gracias —susurró.
Pero la palabra le sonó hueca.
Ella no se había casado por amor. Se había casado para salvar a su familia.
La ceremonia terminó entre felicitaciones, abrazos rápidos y sonrisas que parecían pegadas con cinta. Le tomaron fotos. Le pusieron una copa en la mano. Le dijeron “qué suerte” y “qué envidia”. Marina solo quería que acabara el día.
Esa noche, en el cuarto principal de la hacienda, el aire se sentía frío, aunque afuera hacía calor. La habitación era tan grande que la cama parecía perdida en medio. Había cortinas pesadas, muebles oscuros y un silencio que daba miedo.
Don Eusebio estaba sentado en una silla alta, de respaldo amplio. La miraba con calma, como si nada pudiera alterarlo.
Marina se acercó despacio, con las manos temblorosas.
—¿Necesita ayuda…? —preguntó, suave—. Para… para levantarse o—
—Puedo solo —respondió él, tranquilo.
Pero al moverse un poco, la silla se ladeó.
Marina reaccionó por instinto. Se lanzó hacia adelante para sostenerlo.
Todo se inclinó. El mundo giró. El cuerpo de Don Eusebio cayó y, con él, Marina. Los dos terminaron en el suelo.
Y entonces, en ese segundo extraño, Marina vio algo imposible.
Las piernas de Don Eusebio se movieron bajo el pantalón del traje. No fue un temblor débil. No fue un movimiento torpe. Fue un movimiento firme. Músculos que se tensaban. Rodillas que respondían.
El “anciano enfermo”, el hombre del que todos le habían advertido, no estaba paralizado.
Ni siquiera cerca.
Marina se quedó helada. El corazón le golpeaba tan fuerte que le dolía. La verdad cayó sobre ella como un rayo: todo lo que creía saber de Don Eusebio era mentira.
Y detrás de su sonrisa educada, detrás de sus gestos cuidadosos, había algo más profundo. Algo que todavía no entendía… pero que estaba a punto de cambiarle la vida.
Parte 2
Marina retrocedió un poco, con los ojos clavados en esas piernas que acababa de ver moverse como las de un hombre joven.
—¿Q-qué… qué es esto? —balbuceó.
Don Eusebio la miró en silencio. Su boca se curvó en una sonrisa leve, casi triste.
—Marina… supongo que ya es hora de decirte la verdad.
A ella se le hizo un hueco en el pecho.
—¿La verdad? ¿Sobre… usted?
Él asintió despacio.
Luego hizo algo que la dejó sin aire: se levantó. No con dificultad. No con dolor. Se puso de pie con una calma segura, con una agilidad que no encajaba con el cuerpo pesado y envejecido que ella había visto durante días.
Caminó hasta la ventana. La luz de la luna le marcó el perfil. Entonces llevó una mano a la base del cuello… y empezó a despegarse algo de la piel.
Marina abrió los ojos, sin poder moverse.
Era una capa. Luego otra.
Una máscara.
Lo que parecía piel vieja, lo que parecía cuello grueso, lo que parecía grasa y edad… cayó al suelo en silencio, como si se deshiciera un disfraz.
Y frente a ella quedó un hombre totalmente distinto: de unos treinta y pocos años, alto, atlético, bien cuidado. Tenía el rostro limpio, la mirada inteligente, y una belleza que asustaba por lo inesperada.
Sus ojos cafés —agudos, atentos— mostraban una vulnerabilidad que Marina no había imaginado.
—Me llamo Julián Arriaga —dijo en voz baja—. No soy Don Eusebio. Ese personaje… me era necesario.
Marina dio un paso atrás, temblando.
—¿Por qué… por qué haría algo así? Todo este tiempo yo pensé que—
—Lo sé —la interrumpió él, sin levantar la voz—. Te casaste por necesidad. Por deber. Lo entiendo. Y no quería lastimarte con crueldad. Pero necesitaba conocer a la mujer real. No a la que corre tras el dinero, no a la que se vende por ambición… sino a la que tiene corazón y valor.
Marina sentía la cabeza dando vueltas.
La boda, la hacienda, las conversaciones murmuradas, la “historia” del viejo rico… todo había sido un teatro. Un plan cuidadosamente armado.
Y ella, desesperada por salvar a su madre, había caminado directo hacia el escenario.
—¿Me está diciendo que este matrimonio… fue una prueba? —preguntó, con una mezcla de rabia y asombro—. ¿Mi sacrificio? ¿La enfermedad de mi mamá?
Julián se acercó un paso. Su rostro se veía serio, sincero.
—No una prueba como castigo. Buscaba honestidad. Y tú, sin saberlo, me la diste. Pero hay más.
Dudó un segundo. Luego abrió un cajón del buró y sacó un paquete de papeles. Los puso en la cama, bien acomodados.
Marina miró.
Eran documentos, recibos, comprobantes.
Las cuentas del hospital de su madre estaban pagadas. No de ese día. No “a partir de ahora”. Estaban pagadas desde semanas antes de la boda.
Marina sintió que se le llenaban los ojos de lágrimas.
Haz clic en el botón de abajo para leer la siguiente parte de la historia. ⏬⏬
