Ich trat näher an die zerstörte Beifahrerseite. Das Blech war aufgerissen wie eine Dose. Da, am inneren Rand der Türe, entdeckte ich etwas Eingekratztes. Zwei Buchstaben.
R.P.
Ich fuhr mit dem Finger darüber. „Herr Whitmann … was ist das?“
Johann folgte meinem Blick. Ich sah, wie sich seine Gesichtszüge anspannten.
„Rebecca Petersen“, flüsterte er. Der Name klang wie ein alter Schmerz.
„Wer ist das?“
„Die engste Mitarbeiterin meines Bruders“, sagte er. „Sie führt seine ‚Spezialprojekte‘. Eine Frau, die Dinge regelt, über die man besser nicht spricht.“
Ich spürte, wie sich etwas Kaltes in meinem Bauch zusammenzog. Das hier war keine simple Familienfehde. Es ging um Macht, Intrigen, vielleicht sogar um mehr als nur diesen einen Unfall.
Johann packte meinen Arm, seine Hand hart wie Stahl. „Wir kämpfen“, sagte er. „Mit Anwälten. Mit der Wahrheit. Mit allem, was wir haben. Und wir haben dich.“
Als wir ins Berganwesen kamen, war Helena wach. Diesmal wirklich. Die Benommenheit war aus ihren Augen verschwunden.
Sie saß im Bett, sah noch immer zerbrechlich aus, aber in ihrem Blick war etwas, das ich nur von Johann kannte: Klarheit.
„Du bist Lukas“, sagte sie leise, als ich vorsichtig eintrat.
Ich nickte. Meine Hände wussten nicht, wohin.
„Du hast mich gerettet.“
Ich schluckte. „Ich … ich habe nur das gesagt, was ich gesehen habe.“
„Nein“, widersprach sie und reichte mir eine schmale, blasse Hand. „Du hast geschrien. Du hast nicht aufgehört. Du hast dafür gesorgt, dass sie mich sehen mussten. Du hast mich gerettet.“
Ich nahm ihre Hand. Sie war dünn, aber warm.
„Und du …“, sagte ich plötzlich, ohne richtig zu wissen warum, „hast mich auch gerettet.“
Johann stand am Fußende des Bettes, sah uns an. In seinen Zügen lag etwas, das ich nicht deuten konnte.
Dann holte er einen Umschlag aus seiner Jackentasche. Nicht den glatten, weißen von der Versicherung, den ich schon gesehen hatte. Dieser war alt, leicht vergilbt, mit einem Wachssiegel verschlossen.
„Der war in deiner Jackentasche, als sie dich aus dem Wagen geholt haben“, erklärte er Helena. „Die Polizei hat ihn aufgenommen, aber niemand wusste, was das ist. Ich glaube … er sollte nicht bei mir landen. Sondern bei euch beiden.“
Er reichte mir den Umschlag. Helena nickte mir zu.
Ich brach das Siegel.
In dem Umschlag lag nur ein Blatt. Schweres, gutes Papier. Die Schrift war schwungvoll, weiblich.
Ich las laut:
„Für meine liebe Helena,
wenn du diesen Brief liest, ist das Schlimmste eingetreten. Sie werden versuchen, dir zu schaden. Sie werden versuchen, dir zu nehmen, was dir gehört. Trau Martin nicht. Trau dem Namen Petersen nicht. Es gibt nur einen, der dir helfen kann. Du musst den Jungen finden. Beschütze diesen Jungen. Er ist mehr als ein Zeuge. Er sollte zu unserer Familie gehören.
– R.P.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus.
Ich las die letzten Zeilen noch einmal, leise.
R.P.
Dieselben Initialen, die am Unfallwagen eingeritzt waren.
Nur dass dieser Brief keine Drohung war. Sondern eine Warnung.
Eine Warnung vor Martin.
Und … eine Warnung über mich?
„‚Du musst den Jungen finden. Beschütze diesen Jungen. Er sollte zu unserer Familie gehören‘“, wiederholte ich flüsternd. „Was … was soll das heißen?“
Ich sah zu Johann. Mein Kopf fühlte sich an, als würde jemand von innen dagegen drücken. „Sie haben gesagt, Rebecca Petersen sei die Feindin. Die, die für deinen Bruder arbeitet. Die, die … die den Unfall eingefädelt haben könnte.“
Johanns Gesicht war noch blasser als sonst. Er nahm mir das Blatt aus der Hand, las es selbst, die Lippen bewegten sich lautlos.
„Sie hat dich gewarnt, Helena“, murmelte er. „Vor Martin. Vor seinem Namen. Vor seiner Welt.“
„Und … der Junge?“ fragte Helena. Ihre Finger hielten meinen noch fest.
Johann sah zwischen uns hin und her. In seinen Augen mischten sich Erleichterung, Entsetzen und etwas, das aussah wie Hoffnung.
„Sie wusste nicht, wer du bist, Lukas“, sagte er langsam. „Aber sie wusste, dass du kommen würdest. Irgendwann. Irgendwie.“
Er sah zum Fenster. Draußen sah man, weit unter uns, die Lichtpunkte von Kameras. Irgendwer hatte natürlich schon wieder herausgefunden, wo wir waren.
„Sie wollten uns unter Lügen und Scham begraben“, sagte Johann, beinahe zu sich selbst. „Sie wollten, dass wir schweigen. Dass niemand nachfragt.“
Er sah zu mir.
„Aber der Sarg hat sich nicht geschlossen“, sagte er.
Ich drückte Helenas Hand.
Ich sah in ihre Augen. Und in Johanns. In diesem Blick lag ein Versprechen, das keiner von uns laut aussprach.
Der Sarg hätte nie zugemacht werden dürfen.
Aber das hier war mehr als ein medizinischer Fehler. Es war kein Zufall. Es war ein Plan.
Und der Kampf um die Wahrheit – der hatte gerade erst begonnen.
