Il ragazzo senzatetto gridò: “NON MANGIARLO!”… Il miliardario rimase di sasso quando scoprì il perché…
Il dehors del bar brillava sotto il sole di mezzogiorno: bicchieri lucidi, tovaglie bianche, un silenzio elegante che sapeva di soldi e abitudini raffinate.
Matteo Riva, imprenditore famoso e proprietario del Gruppo Riva, sedeva da solo a un tavolino d’angolo. Era raro vederlo così: niente riunioni, niente telefonate infinite, niente discussioni con avvocati e consulenti. Solo lui, un pranzo tranquillo e un momento per respirare.
Scorse distrattamente il telefono mentre il cameriere appoggiava il piatto davanti a lui: salmone arrosto con una salsa leggera al limone.
Matteo prese la forchetta, avvicinò il primo boccone alla bocca e—
“NON MANGIARLO!”
La voce era piccola, ma tagliente. Come una lama in mezzo ai mormorii gentili.
Matteo si bloccò di colpo. Anche gli altri clienti si voltarono.
Vicino alla siepe, all’ingresso del dehors, c’era un bambino: non poteva avere più di otto anni. Aveva i vestiti sporchi, i capelli arruffati, e stringeva al petto un orsacchiotto consumato. Gli occhi castani erano spalancati, pieni di paura.
“Per favore!” gridò di nuovo. “Non lo mangi! È avvelenato!”
In un attimo arrivarono due uomini della sicurezza. Uno gli afferrò il braccio, senza cattiveria ma con decisione.
“Signore, è un ragazzino di strada… starà chiedendo soldi, o—”
“Fermo.” Matteo alzò una mano, lo sguardo inchiodato sul bambino. “Che cosa hai detto?”
Il bambino tremava, ma non scappò. “Una donna… è venuta qui. Ha scambiato il tuo piatto quando il cameriere non guardava. Io l’ho vista. Ha versato qualcosa da una boccettina piccola.”
A Matteo si strinse lo stomaco. “Una donna?”
Il bambino annuì, con la testa che gli tremava ancora di più. “Aveva gli occhiali da sole. Le unghie rosse. Ha detto al cameriere che era… la tua assistente.”
Matteo sbatté le palpebre, incredulo. La sua assistente era in ferie, lontano.
Posò lentamente la forchetta. La mano gli sembrò più pesante del solito.
“Portate via questo piatto,” disse con voce ferma. “E fatelo controllare. Subito.”
Il cameriere impallidì. Prese il piatto con delicatezza, come se scottasse, e sparì all’interno.
Nel frattempo Matteo si alzò appena dal sedile, come se l’aria fosse cambiata. Il ronzio del locale, prima piacevole, adesso era un rumore lontano.
Passarono due ore. Sembrarono due giorni.
Quando arrivò la risposta, il responsabile della sicurezza, Riccardo, entrò con il viso teso.
“Signor Riva…” disse piano. “Hanno trovato una sostanza tossica. Una dose… letale. È difficile da rilevare, ma agisce in pochi minuti.”
Matteo sentì il sangue ritirarsi dal volto. Si appoggiò al tavolo per non cedere.
Le telecamere del locale confermarono parte della storia: una donna con occhiali scuri era entrata in cucina per un istante e poi era uscita, infilandosi in un vicolo laterale.
Ma lo shock più grande arrivò dopo, quando la sicurezza riuscì a migliorare le immagini.
Sul monitor comparve un fotogramma più nitido. Il profilo della donna, la forma del mento, quel modo di tenere la testa.
Non era una sconosciuta.
Era sua moglie.
Valeria Riva.
Matteo fissò lo schermo come se qualcuno gli avesse tolto l’aria dai polmoni. Gli venne un colpo al petto, non fisico… qualcosa di più freddo, più profondo.
La persona con cui aveva dormito per dieci anni… aveva appena provato a ucciderlo.
Quella sera Matteo rimase chiuso nel suo studio. Una bottiglia di liquore costoso era lì, intatta. Non riusciva neppure a guardarla.
I pensieri correvano. Perché? Per soldi? Per rabbia? Per paura? Avevano litigato, certo, come tante coppie… ma arrivare a questo?
La porta si aprì piano. Riccardo entrò con un fascicolo in mano.
“Abbiamo confermato tutto, signore,” disse con voce bassa. “Nel garage, nell’auto di sua moglie, abbiamo trovato una boccetta. È la stessa sostanza.”
Le dita di Matteo si chiusero a pugno. “Dov’è Valeria?”
Riccardo abbassò lo sguardo. “È sparita. Ha fatto una valigia. È uscita di casa circa tre ore fa.”
La mascella di Matteo si irrigidì. “Trovatela.”
Più l’indagine andava avanti, più la verità diventava un incubo. Valeria aveva spostato, di nascosto, milioni di euro su conti esteri. C’erano e-mail con un consulente finanziario privato, piene di frasi allusive: un piano per ricominciare all’estero, “una nuova vita” dopo la “scomparsa improvvisa” del marito.
Era tutto lì. Freddo. Calcolato.
E in mezzo a quel caos, Matteo non riusciva a togliersi dalla mente una cosa: il bambino.
Quello che lo aveva salvato.
Riccardo, dopo aver fatto qualche domanda in zona, scoprì il suo nome: Nicolò, detto Nico. Viveva dietro il locale, in un piccolo spazio abbandonato, insieme alla madre, malata da tempo. Erano rimasti senza casa dopo aver perso l’affitto e non avevano più nessuno.
Quella notte, Matteo decise di andare da loro.
Quando arrivò, la madre di Nico era seduta su una coperta sottile. Tossiva, il viso stanco, gli occhi pieni di vergogna. Cercò subito di scusarsi.
“Mi dispiace… mio figlio… ha urlato… ha spaventato tutti…”
“Non si scusi,” rispose Matteo, con una gentilezza che sorprendeva perfino lui. “Mi ha salvato la vita.”
Nico stringeva l’orsacchiotto, guardandolo dal basso.
“Quella signora… ti farà del male ancora?” chiese con un filo di voce.
Matteo provò a sorridere, anche se gli faceva male. “No. Non più.”
La mattina dopo, Valeria fu rintracciata vicino a un piccolo aeroporto privato fuori città. Stava cercando di partire con un nome falso.
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