Las palabras estallaron en el aire como bombas, abriendo de golpe un cajón de dudas que él llevaba años escondiendo: el hecho de que Mateo no se pareciera demasiado a él, las llamadas en susurros de Lucía, el embarazo “milagroso” después de tantos intentos fallidos.
—Por eso lo corregí ayer —continuó Lidia, disfrutando del impacto—. Porque no es tu hijo. Es un extraño. Y tú merecías saber la verdad antes de seguir perdiendo tu vida con él.
En ese momento se abrió la puerta de la entrada.
—¿Alejandro?
Lucía había llegado un día antes de lo previsto. Entró en la habitación y se quedó congelada al ver la escena: el rostro destrozado de Alejandro, Lidia con la partida de nacimiento en la mano, triunfante. El secreto más oscuro de Lucía flotó en el aire, aunque ella aún no había dicho nada.
El ruido suave del motor de la silla de ruedas se escuchó en el pasillo.
—Papá, ¿mamá? ¿Puedo pasar? Quiero enseñarle a mamá mi proyecto sobre los agujeros negros.
La sonrisa de Lidia se ensanchó en una mueca de victoria. Había lanzado su arma definitiva en el peor momento posible.
El lazo que no se puede romper
Mateo se detuvo en el marco de la puerta y miró alrededor, confundido.
—¿Qué pasa? ¿Por qué mamá está llorando? ¿Por qué está aquí la señora mala?
Algo se partió dentro de Alejandro. Una fuerza nueva, protectora, pasó por encima de las dudas que Lidia había querido sembrar. De repente, la sangre dejó de importar.
—Mateo —dijo Alejandro, acercándose a él y poniéndose de rodillas frente a la silla—. Mírame, campeón.
Le tomó las manos pequeñas entre las suyas.
—Pase lo que pase y diga lo que diga cualquiera, tú eres mi hijo.
—Pero… lo que ella dijo… —susurró el niño, frunciendo el ceño.
Alejandro se puso en pie y se giró hacia Lidia, con el rostro hecho piedra.
—Te equivocas en algo muy importante —dijo, con calma—. No tienes ni idea de lo que significa ser padre.
La miró fijamente.
—Ser padre no tiene nada que ver con la sangre. Tiene que ver con levantarse a las tres de la mañana por una pesadilla. Tiene que ver con llorar de orgullo cuando dice su primera frase completa. Tiene que ver con notar cómo se te detiene el corazón cada vez que se cae. Puede que no comparta su ADN —añadió, lo bastante alto para que Lucía lo oyera—, pero comparto su vida. Le doy mi amor, mi protección, mi compromiso incondicional. Y eso lo hace más mi hijo que cualquier prueba de laboratorio.
Lucía se cubrió la boca con la mano, las lágrimas corriendo por sus mejillas.
—Alejandro, yo… jamás… —sollozó—. Mateo es tu hijo. Es nuestro. Nos costó, pero es nuestro hijo. Te lo juro.
—Está mintiendo —interrumpió otra voz, firme. Era Carmen, la empleada, de pie en el umbral con el móvil en la mano—. Llevo un rato grabándolo todo: su confesión del maltrato, de que ha entrado aquí sin permiso, sus amenazas. Y yo soy quien ordena los papeles de la señora. No hay ningún documento de ninguna clínica de fertilidad. Se lo está inventando para hacerles daño.
El sonido de sirenas se fue acercando desde la calle. Lidia palideció. Su gran plan se desmoronaba delante de ella.
Dos agentes entraron en la casa. Carmen les mostró la grabación. Ellos escucharon lo suficiente, comprobaron la partida de nacimiento y los destrozos. Acto seguido, esposaron a Lidia, que se quedó sin fuerzas ni palabras.
Cuando por fin se la llevaron, la habitación se quedó en silencio.
—Papá… —dijo Mateo, rompiendo la quietud—. ¿Ya se terminaron las cosas malas?
Alejandro lo abrazó con tanta fuerza como se atrevió.
—Sí, campeón. Se acabó. Y la señora mala no va a volver nunca más.
Mateo se relajó contra su pecho, soltando un suspiro largo.
—Te quiero, papá.
—Y yo a ti, hijo. Más de lo que puedo explicar.
Lucía se acercó y rodeó a ambos con los brazos.
—Los quiero a los dos —murmuró.
Esa noche, los tres —padre, madre e hijo— acabaron metidos en la cama de “nave espacial” de Mateo. Comieron helado directamente del envase y vieron películas infantiles, como tres náufragos que han llegado por fin a tierra firme.
Cuando Mateo se quedó dormido, seguro entre ellos, Alejandro entendió, por fin, algo que había oído muchas veces pero nunca había sentido tan dentro: la familia no la define la sangre. La define el amor.
Lidia había intentado destruir su mundo con una mentira, pero solo consiguió demostrar que el lazo que lo unía a su hijo era imposible de romper.
La tormenta había pasado. Y ellos habían ganado.
