🐾 Teil 9: Die letzte Spur
Die Nacht war frostig, und doch schien der Schnee im Schein des Mondes zu glühen. Hildegard ging neben Branko her, Schritt für Schritt über die alten Schienen hinaus. Wilhelm war zurückgeblieben, er hatte keine Kraft mehr, die Vergangenheit noch einmal zu durchleben. Nun war sie allein mit dem Hund, der Blick nach vorn gerichtet, als wüsste er genau, wohin er musste.
Der Weg führte hinaus aus Bebra, vorbei an Feldern, die unter einer weißen Decke schliefen. Kein Laut war zu hören außer dem Knirschen ihrer Schritte. Hildegard dachte an Reinhards Worte, an den letzten Zettel: „Vertraue Branko. Er kennt den Weg.“ Diese Worte begleiteten sie, so klar wie ein Stern am Himmel.
Nach einer Stunde erreichten sie eine kleine Brücke, die über den Fluss Fulda führte. Das Wasser darunter floss dunkel, fast schwarz, mit einer Kraft, die selbst der Winter nicht brechen konnte. Branko blieb stehen, stellte sich an den Rand und starrte hinunter.
Hildegards Herz schlug schneller. War es hier? War dies der Ort, an dem Reinhard das letzte Mal gesehen worden war? Sie erinnerte sich an die Worte des Mannes im Betriebswerk, dass manche sagten, er sei im Fluss verschwunden.
„Branko,“ flüsterte sie, „ist das der Platz?“
Der Hund bellte leise, ein Ton, der nicht laut war, aber durch Mark und Bein ging. Er schien nicht traurig, sondern entschieden, als zeige er ihr eine Wahrheit, die sie annehmen musste.
Hildegard trat näher. Am Pfeiler der Brücke war ein alter Haken eingelassen, halb verrostet, kaum sichtbar. Daran hing etwas. Sie kniete sich nieder und zog vorsichtig daran. Es war ein kleiner Beutel, aus Leder, schwer von Wasser, aber erstaunlich gut erhalten.
Mit zitternden Händen öffnete sie ihn. Darin lagen ein Ausweis, nass und verwischt, doch der Name war lesbar: Reinhard Klose. Daneben ein Stück Papier, so dünn, dass es beinahe zerfiel. „Wenn man dies findet,“ stand darauf, „dann weiß man, dass ich nicht freiwillig gegangen bin.“
Hildegard presste die Hand auf den Mund. Dies war kein Abschied, kein freiwilliger Schritt. Dies war ein Hilferuf, ein letztes Bekenntnis.
Branko legte den Kopf an ihr Knie, seine Augen voller stiller Gewissheit. Er hatte all die Jahre auf diesen Moment hingearbeitet.
Tränen liefen über Hildegards Wangen. „Er war hier,“ flüsterte sie. „Und niemand hat ihn gehört.“
Sie setzte sich auf die kalten Steine der Brücke, das Leder in der Hand. Die Stille um sie herum war erdrückend. Doch in dieser Stille lag auch eine Antwort. Reinhard war nicht verschwunden, weil er es wollte. Er war verschwunden, weil andere es so gewollt hatten.
Der Wind wehte über die Brücke, brachte das Geräusch eines fernen Zuges mit sich. Hildegard schloss die Augen, und für einen Moment war es, als stünde Reinhard selbst neben ihr, mit dem Hund an seiner Seite, so wie auf dem Foto.
„Ich werde es sagen,“ murmelte sie. „Ich werde dein Schweigen brechen.“
Auf dem Rückweg wirkte Branko erleichtert. Seine Schritte waren leichter, sein Blick weicher. Als hätte er gespürt, dass seine Aufgabe erfüllt war. Doch Hildegard wusste, dass es noch einen Schritt brauchte. Die Wahrheit musste ans Licht.
Am nächsten Tag ging sie ins Rathaus, die Fundstücke bei sich. Die junge Angestellte im Archiv sah sie erstaunt an, als Hildegard den Ausweis und den Beutel auf den Tisch legte. „Das ist… unglaublich. Wir dachten, er sei einfach fort.“
„Er war nicht fort,“ sagte Hildegard mit fester Stimme. „Er war hier. Und er wurde zum Schweigen gebracht.“
Die Nachricht verbreitete sich schnell. In der kleinen Stadt sprach man wieder von Reinhard Klose, von dem Mann, der verschwunden war. Alte Erinnerungen tauchten auf, Stimmen wurden laut, die lange geschwiegen hatten.
Doch nicht alle reagierten mit Mitgefühl. Manche sagten, es solle ruhen, es sei zu lange her. Andere fragten, warum eine alte Lehrerin und ein Hund die Geschichte aufrissen, die man längst vergessen wollte.
Hildegard ließ sich nicht beirren. Sie ging Abend für Abend mit Branko zum Bahnhof, setzte sich neben ihn auf Gleis 3. Und plötzlich blieben Menschen stehen, sahen hin, fragten. Manche erinnerten sich, andere hörten zum ersten Mal von der Geschichte.
Sie erzählte von den Briefen, vom Tagebuch, von dem, was sie gefunden hatte. Nicht in allen Einzelheiten, doch genug, dass jeder verstand: Reinhard Klose hatte nicht freiwillig aufgegeben.
Eines Abends kam Wilhelm zurück. Er wirkte gebrochen, aber seine Augen hatten etwas Klareres als zuvor. Er setzte sich neben Hildegard und Branko, schwieg lange. Dann sagte er: „Sie haben getan, was ich nie konnte. Sie haben ihn zurückgebracht.“
Hildegard legte ihm die Hand auf die Schulter. „Es war Branko,“ sagte sie leise. „Er hat nie aufgehört, an ihn zu glauben.“
Der Hund hob den Kopf, sah Wilhelm an. Zum ersten Mal seit all den Tagen ließ er es zu, dass Wilhelm ihn berührte. Es war, als hätte auch er erkannt, dass nun das Schweigen enden durfte.
Die Geschichte breitete sich weiter aus. Zeitungen griffen sie auf, Menschen kamen zum Bahnhof, manche brachten Blumen, andere nur ein stilles Gebet. Gleis 3 wurde zu einem Ort der Erinnerung.
Doch in Hildegards Herz blieb ein Rest von Unruhe. Sie wusste, dass Reinhards Verschwinden nie ganz aufgeklärt werden würde. Die Männer, die er in seinem Tagebuch erwähnt hatte, waren längst verschwunden, die Schatten ihrer Taten verweht. Aber etwas war geblieben: die Treue eines Hundes, der länger gewartet hatte als jeder Mensch.
In der Nacht, als sie in ihrem Bett lag, hörte sie Branko neben der Tür atmen. Ein tiefer, ruhiger Atem, wie das Rauschen eines Flusses. Sie schloss die Augen und dachte an Reinhard. An Anna. An das Warten, das ein ganzes Leben überschatten konnte.
Doch sie dachte auch an die zweite Chance, die sie selbst bekommen hatte. Sie hatte nicht nur Reinhards Geschichte gefunden. Sie hatte gelernt, dass selbst im hohen Alter noch Wege offenstehen, dass man Wahrheit suchen und finden kann, wenn man den Mut hat, ihr zu folgen.
Und sie wusste: Brankos Warten war nicht mehr vergeblich.
Als der nächste Zug in der Ferne pfiff, legte Branko den Kopf in ihren Schoß und Hildegard wusste, dass das Ende nahe war.
