Immer wieder sah er Marta.
Ihre nassen Haare.
Ihre Hände in Handschellen.
Dann Clara.
Mimi soll bleiben.
Gegen drei Uhr stand er auf.
Er ging in sein Arbeitszimmer und öffnete Martas Personalakte.
Eigentlich kannte er alles darin.
Marta Kowalska.
Seit vielen Jahren in Deutschland.
Ein Sohn namens Daniel.
Zwölf Jahre alt.
Daniel hatte seit seiner Geburt einen schweren Herzfehler.
Sieben Monate zuvor war Marta während der Arbeit plötzlich in Friedrichs Büro zusammengebrochen.
Nicht körperlich.
Innerlich.
Eine notwendige Behandlung ihres Sohnes, zusätzliche Therapien und eine längere Reha überforderten ihre finanziellen Möglichkeiten.
Friedrich hatte einen Teil der Kosten übernommen.
Ohne Vertrag.
Ohne Gegenleistung.
Als Marta davon erfuhr, hatte sie geweint.
„Ich zahle Ihnen alles zurück.“
„Nein.“
„Doch.“
„Marta.“
„Ich möchte niemandem etwas schulden.“
Diesen Satz hatte Friedrich nicht vergessen.
Eine Frau, die sich weigerte, Unterstützung anzunehmen, sollte plötzlich fünfzigtausend Euro erpressen?
Eine Frau, die Clara behandelte wie ihr eigenes Kind, sollte sie entführen?
Es passte nicht.
Dann dachte Friedrich an Leonie.
An kleine Sätze, die er verdrängt hatte.
„Muss Clara wirklich bei der Trauung vorne sitzen?“
„Mit einem Kind können wir nie spontan verreisen.“
„Nach der Hochzeit könnten wir doch über ein Internat nachdenken.“
„Du musst irgendwann wieder dein eigenes Leben führen.“
Friedrich hatte jedes Mal widersprochen.
Doch nicht entschieden genug.
Vielleicht weil er die Wahrheit nicht sehen wollte.
Kurz vor fünf ging er in die Küche.
Leonie schlief.
Das Penthouse war still.
Auf der Kücheninsel lag ihre Handtasche.
Friedrich blieb davor stehen.
In vier Tagen wäre es für ihn selbstverständlich gewesen, in dieser Tasche nach einem Schlüssel zu suchen.
Heute fühlte es sich an wie eine Grenze.
Er öffnete sie trotzdem.
Kosmetik.
Portemonnaie.
Taschentücher.
Bonbons.
Nichts.
Dann hob er die Tasche an.
Darunter befand sich ein winziger Fleck.
Dunkelgrauer Lehm.
Friedrich beugte sich hinunter.
Er erinnerte sich an Martas Schuhe.
Derselbe schwere, klebrige Schmutz.
Direkt unter der Kücheninsel stand der Abfalleimer.
Er öffnete ihn.
Obenauf lagen Kaffeekapseln, Papier und ein zusammengeknülltes Feuchttuch.
Das Tuch war grau vor Erde.
Darunter fand Friedrich einen zerknitterten Parkbeleg.
Er glättete ihn.
Dienstag.
14.17 Uhr.
Ein Parkplatz an einem stillgelegten Gewerbegebiet südlich der Stadt.
Friedrich spürte, wie ihm kalt wurde.
Leonie war dort gewesen.
Nicht erst, nachdem Marta angeblich Clara entführt hatte.
Sondern vorher.
Er zog sich an.
Im Untergeschoss stand Leonies großer Geländewagen.
Friedrich öffnete die Fahrertür.
Der Geruch fiel ihm sofort auf.
Feuchte Erde.
Der Boden war sauber gewischt worden.
Zu sauber.
In den Rillen der Gummimatte klebten Reste dunklen Lehms.
Friedrich setzte sich hinein.
Das Fahrzeug verfügte über ein Kamerasystem, das Fahrten aufzeichnete.
Er hatte diese Funktion selbst einrichten lassen, nachdem ihm Jahre zuvor zweimal jemand auf dem Firmenparkplatz ins Auto gefahren war.
Leonie wusste davon.
Offenbar hatte sie vergessen, dass die Aufnahmen nicht nur vorne, sondern auch im Innenraum gespeichert wurden.
Friedrich suchte den vorherigen Nachmittag.
14.17 Uhr.
Sein Finger zitterte, als er auf die Aufnahme drückte.
Auf dem Bildschirm erschien zunächst eine regennasse Straße.
Dann das Innere des Wagens.
Leonie saß am Steuer.
Hinten saß Clara.
Das Kind weinte.
„Ich will nach Hause.“
Leonie schlug mit der Hand gegen das Lenkrad.
„Hör endlich auf!“
Friedrich erstarrte.
Diese Stimme kannte er nicht.
Kein sanfter Ton.
Keine liebevolle zukünftige Stiefmutter.
„Ich will Mimi.“
„Mimi, Mimi, Mimi! Immer diese Frau!“
Clara weinte lauter.
„Ich will zu Papa.“
Leonie bremste.
Der Wagen hielt auf einem fast leeren Gelände zwischen alten Hallen und überwucherten Zufahrten.
Es regnete stark.
Leonie stieg aus.
Sie öffnete die hintere Tür.
Friedrich beugte sich näher zum Bildschirm.
„Du bleibst jetzt hier und beruhigst dich.“
„Nein!“
„Fünf Minuten Ruhe. Ist das wirklich zu viel verlangt?“
Leonie nahm Clara aus dem Wagen und stellte sie unter ein breites Vordach neben einer stillgelegten Halle.
Kein Verkehr.
Keine anderen Menschen.
Nur Regen.
Clara wollte zurück zum Auto.
Leonie schloss die Tür.
Dann setzte sie sich wieder ans Steuer.
Friedrich presste beide Hände gegen seinen Mund.
Fünf Minuten vergingen.
Leonie tippte auf ihrem Telefon.
Zehn Minuten.
Clara stand draußen.
Dann startete Leonie den Wagen.
Friedrich flüsterte:
„Nein.“
Auf dem Bildschirm wurde das kleine Mädchen im Rückfenster kleiner.
Dann verschwand es.
Leonie fuhr davon.
Friedrich musste die Aufnahme stoppen.
Er öffnete die Tür des Wagens und atmete tief ein.
Seine Hände zitterten.
Jeder Instinkt in ihm schrie danach, nach oben zu gehen und Leonie zur Rede zu stellen.
Doch mit 58 hatte er eines gelernt:
Wut macht schnell.
Beweise machen stark.
Er zwang sich weiterzusehen.
Gleichzeitig öffnete er auf seinem Telefon die Zugriffsprotokolle seiner Wohnung.
14.51 Uhr.
Marta hatte das Penthouse verlassen.
Friedrich erinnerte sich, dass Clara eine Ortungsfunktion auf ihrer Kinderuhr trug.
Marta musste gesehen haben, dass das Mädchen plötzlich kilometerweit entfernt stillstand.
Sie hatte kein Auto.
Eine weitere Aufzeichnung aus dem Eingangsbereich zeigte Marta, wie sie hektisch telefonierte und zur Tür hinauslief.
Später sollte Friedrich erfahren, was danach passiert war.
Marta war zuerst mit Bus und Bahn gefahren.
Wegen einer Störung kam sie nur bis zu einem Vorort.
Den Rest war sie gelaufen.
Fast sechs Kilometer.
Im Regen.
An einer Landstraße entlang.
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