🐾 Teil 8: Die Hundemarke im Beet
Der Schnee war über Nacht geschmolzen.
Die Sonne stand tief, aber sie hatte Kraft.
Max war als Erster draußen. Er wollte nachsehen, ob das Vogelhaus noch stand.
Es stand.
Doch im Beet, gleich unter dem Fenster, blitzte etwas Metallisches.
Er bückte sich, grub mit bloßen Händen.
Eine alte, ovale Hundemarke, von Erde und Zeit stumpf geworden.
Er rief nach seiner Oma.
Marlies trat langsam in den Garten, zog sich den Schal enger.
„Was hast du da, Max?“
Er zeigte ihr die Marke.
„Lag im Beet. Ich hab sie sauber gemacht.“
Marlies nahm sie vorsichtig in die Hand.
Die Gravur war verblasst, aber noch lesbar.
„Bommel – 1982 – Reichenbach.“
Sie spürte, wie ihr der Atem stockte.
Bommel.
Der kleine Hund von damals. Der Hund, den Anni nicht behalten durfte.
Der bei ihr wohnte, ein paar Wochen, dann verschwunden war.
Und nie wieder aufgetaucht.
„Warum liegt das hier?“, fragte Max leise.
Marlies schwieg.
Dann murmelte sie: „Weil Erinnerung manchmal Wege geht, die wir nicht verstehen.“
Am Abend stellte sie die Marke auf das Fensterbrett, neben das eingerahmte Foto von Bommel und Anni.
Baldo lag auf seiner Decke, den Kopf erhoben.
Er starrte auf die Marke, als erkenne er sie.
Marie trat ein, sah erst das Foto, dann die Marke.
„Das ist nicht möglich, Mama.“
„Ich weiß. Und doch liegt sie hier.“
„Aber Bommel war doch…“
„Verschwunden. Genau. Und jetzt, vierzig Jahre später, taucht seine Marke bei uns auf.“
Sie schwiegen eine Weile.
Dann sagte Marie: „Vielleicht wollte er sich nur verabschieden.“
In den folgenden Tagen lag ein Hauch von Unausgesprochenem über dem Haus.
Baldo war stiller, aber nicht schwächer.
Er wirkte wacher, aufmerksamer.
Manchmal starrte er minutenlang aus dem Fenster, wie jemand, der auf etwas wartet.
Max begann, Geschichten zu erfinden.
Er schrieb sie mit Wachsmalern auf große Blätter.
„Bommel war ein Schutzengelhund.
Er hat gewartet, bis Oma einen neuen Freund braucht.
Dann hat er Baldo geschickt.
Und jetzt ruht er sich aus.“
Marlies las die Sätze und musste lächeln.
„Manchmal verstehen Kinder mehr als wir.“
Einige Tage später stand Jule Breidenbach wieder vor der Tür.
Die Journalistin mit den roten Haaren.
Diesmal ohne Notizblock.
„Ich war in der Gegend. Ich wollte nur schauen, wie es euch geht.“
Marlies lud sie auf einen Tee ein.
Baldo wedelte schwach mit dem Schwanz, als Jule ihn streichelte.
Sie sah das Foto von Bommel.
Und die Marke.
„Die hast du gefunden?“
Marlies nickte.
„Es wird immer seltsamer.“
Jule zog ihr Handy aus der Tasche.
„Darf ich ein neues Foto machen? Nur für mich.“
„Mach ruhig.“
Sie knipste Baldo, das Fensterbrett, das Licht, das durchs Glas fiel.
Dann sagte sie: „Vielleicht ist es an der Zeit, einen Schlusspunkt zu setzen.“
„Was meinst du?“
„Nicht im Sinne von Ende. Sondern von Würde. Einmal alles erzählen. Von vorne bis jetzt. Damit es bleibt.“
Sie vereinbarten ein Treffen für die nächste Woche.
Marlies wollte sich vorbereiten.
Bilder zusammensuchen. Namen notieren.
Auch die schweren Dinge nicht weglassen.
In jener Nacht, während der Wind über die Dächer strich, träumte sie von Bommel.
Er rannte durch den Garten, jung, lebendig, mit flatternden Ohren.
Und hinter ihm: Baldo.
Langsamer, aber voller Kraft.
Beide bellten nicht.
Aber ihre Augen sprachen.
Ein Blick zurück. Ein Blick nach vorn.
Am nächsten Morgen war der Himmel klar.
Der erste Tag ohne Frost seit Wochen.
Marlies und Max gingen gemeinsam einkaufen.
Marie hatte Frühschicht.
Als sie zurückkamen, blieb Marlies wie angewurzelt stehen.
Vor der Tür lag kein Paket. Kein Brief.
Sondern eine Leine.
Die alte, rote Leine von Baldo.
Und daneben: ein Stück Brot, eingewickelt in Zeitungspapier.
Marlies hob beides auf.
Die Zeitung war vom Vortag.
Der Brotlaib war warm.
Max fragte: „Hat das jemand für Baldo gebracht?“
Marlies antwortete nicht.
Sie spürte, wie sich ihre Kehle zuschnürte.
Sie ging ins Wohnzimmer.
Baldo lag in seinem Körbchen.
Er hatte nicht gebellt.
Nicht gezuckt.
Er war wach.
Aber sein Blick war auf einen Punkt gerichtet, den nur er sehen konnte.
Marlies trat zu ihm, kniete sich hin.
„Was siehst du, mein Freund?“
Er leckte ihr langsam über die Finger.
Dann legte er den Kopf wieder ab.
Sie rief die Tierärztin.
Eine junge Frau, die auch Hausbesuche machte.
Als sie kam, untersuchte sie Baldo behutsam.
Dann sah sie Marlies an.
„Er hat nicht mehr viel. Aber er hat keine Schmerzen.“
„Was soll ich tun?“, fragte Marlies leise.
„Sein Tempo mitgehen. Mehr nicht.“
In den folgenden Tagen schlief Baldo viel.
Aber wenn er wach war, war er ganz da.
Max las ihm Geschichten vor.
Marie machte ihm Brühe.
Und Marlies setzte sich jeden Nachmittag an seine Seite, erzählte ihm leise von früher.
Von den Flaschen, die sie sammelte.
Vom Wind, der ihr die Kappe vom Kopf riss.
Vom Moment, als sie ihn am Container fand.
„Ich war am Ende, Baldo. Und du warst der Anfang.“
Am Abend vor dem Interview mit Jule saß Marlies lange wach.
Sie konnte nicht schlafen.
Sie ging hinaus in den Garten, der jetzt nach Frühling roch.
Das Vogelhaus stand still.
Keine Geräusche. Kein Kratzen.
Aber es war, als würde die Luft halten.
Sie trat näher, legte eine Hand auf das Holz.
„Ich hab dich nicht vergessen, Bommel. Und ich glaube, du mich auch nicht.“
In der Nacht bellte Baldo ein einziges Mal leise, kurz und Max sagte im Halbschlaf: „Jetzt hat er ihn gefunden.“
