„Nehmen Sie sofort die Hände von der Tür. Das hier ist kein Aufenthaltsraum für Leute wie Sie.“
Dr. Johanna Winter antwortete nicht sofort.
Der Sicherheitsbeamte hielt ihren rechten Arm gegen den kalten Steinpfeiler neben dem Seiteneingang des Landgerichts. Ihr Stoffbeutel lag mehrere Stufen tiefer. Eine Mandarine war herausgerollt und lag neben einem zerknitterten Taschentuch.
Johanna sah erst auf ihren Beutel.
Dann auf den Mann.
„Ich arbeite hier.“
Der Beamte lachte.
„Natürlich.“
Sein Name war Ralf Brenner. 49 Jahre alt, seit fast zwei Jahrzehnten im Sicherheitsdienst, breite Schultern, kurz geschorenes Haar und jene Stimme, die Menschen automatisch leiser werden ließ.
Neben ihm stand sein jüngerer Kollege Tim Lorenz.
Tim war 25, erst seit acht Monaten dabei und sichtbar unsicher.
„Frau, jetzt machen Sie es uns nicht schwer“, sagte Brenner. „Sie können hier nicht einfach herumlungern.“
„Ich lungere nicht herum.“
„Sie haben versucht, ohne Kontrolle ins Gebäude zu kommen.“
„Ich habe meine Zugangskarte herausgeholt.“
„Die habe ich nicht gesehen.“
Johanna sah zu den Stufen.
„Weil Ihr Kollege meinen Beutel fallen gelassen hat.“
Tim senkte für einen Moment den Blick.
Er wusste, dass das stimmte.
Johanna trug eine ausgewaschene graue Jogginghose, einen dunkelblauen Kapuzenpullover und alte Laufschuhe. Ihre Haare waren ohne großen Aufwand zu einem Knoten gebunden.
Kein Mantel.
Keine Aktentasche.
Keine teure Handtasche.
Kein Kostüm.
Nichts an ihr sah nach dem aus, was Brenner unter einer wichtigen Frau verstand.
Für ihn bedeutete wichtig: gute Schuhe, gerader Mantel, Aktenkoffer, Blick nach vorne.
Johanna sah aus wie jemand, der früh morgens Pfandflaschen weggebracht haben könnte.
Und genau deshalb hatte er sie aufgehalten.
„Ihre Personalien“, sagte Brenner.
„Johanna Winter.“
„Und weiter?“
„Das genügt.“
„Mir genügt es nicht.“
Er zog sein Funkgerät vom Gürtel.
„Zentrale, hier Brenner. Unbefugte Person am Osteingang. Weiblich, ungefähr Mitte fünfzig. Verweigert Ausweis.“
Johanna sah ihn ruhig an.
„Ich verweigere keinen Ausweis.“
Er sprach weiter, als hätte sie nichts gesagt.
„Behauptet, hier zu arbeiten.“
Aus dem Funkgerät knackte eine Stimme.
Tim trat einen halben Schritt zurück.
Auf dem Platz blieben die ersten Menschen stehen.
Ein Fahrradkurier.
Zwei ältere Männer mit Kaffeebechern.
Eine Frau, die gerade zur Straßenbahnhaltestelle wollte.
Ein Taxifahrer.
Niemand wusste genau, was passiert war.
Aber jeder erkannte das Bild.
Zwei uniformierte Männer.
Eine Frau an der Wand.
Ein Stoffbeutel auf dem Boden.
Und dieses unangenehme Gefühl, das entsteht, wenn etwas nicht stimmt, obwohl noch niemand erklären kann, warum.
Johanna war 58.
Sie hatte in ihrem Leben gelernt, dass Angst selten besser wurde, wenn man sie zeigte.
Also atmete sie langsam.
Brenner beugte sich zu ihr.
„Sie kommen morgens im Trainingsanzug an ein Gerichtsgebäude, versuchen reinzukommen und erzählen mir, Sie arbeiten hier. Was würden Sie an meiner Stelle denken?“
Johanna antwortete:
„Ich würde nachsehen.“
Das brachte ihn erst recht auf.
„Wissen Sie, was Ihr Problem ist?“
„Nein.“
„Sie glauben, Sie können mit ruhiger Stimme so tun, als wären Sie etwas Besseres.“
Tim sah seinen Kollegen an.
Johanna blinzelte nicht einmal.
„Holen Sie bitte meinen Beutel.“
Brenner nickte Tim zu.
„Mach.“
Tim ging die Stufen hinunter.
Der Beutel war schwerer, als er erwartet hatte.
Darin lagen ein dünner Laptop, eine Brotdose, zwei Äpfel, ein abgegriffener Roman und eine dunkelrote Mappe.
Auf der Mappe stand:
Verfahren K. / Hauptverhandlung
Tim bemerkte es.
Brenner nicht.
Er nahm den Beutel und stellte ihn vor Johanna auf den Boden.
„Na los. Zeigen.“
Johanna beugte sich nicht.
„Meine Karte befindet sich im Seitenfach.“
„Dann holen Sie sie.“
„Sie halten meinen Arm fest.“
Einige Umstehende begannen zu filmen.
Brenner ließ sie los, aber nur, um den Beutel selbst zu durchsuchen.
Er zog ein Portemonnaie heraus.
Dann den Roman.
Dann die Brotdose.
„Was haben wir denn hier?“
„Mein Frühstück.“
Jemand in der Menge lachte leise.
Das machte Brenner noch gereizter.
Er öffnete das Seitenfach.
Eine graue Plastikkarte fiel auf den Steinboden.
Brenner sah sie nur kurz an.
Er erkannte das Wappen nicht.
Er wollte es auch gar nicht erkennen.
„Irgendein Dienstausweis.“
„Lesen Sie ihn.“
„Sie sagen mir nicht, was ich zu tun habe.“
Ein Mann mit Lederaktentasche war inzwischen stehen geblieben.
Dr. Markus Seidel, Strafverteidiger, 43 Jahre alt.
Eigentlich musste er in knapp einer Stunde in Saal 204 sein.
Stattdessen zog er sein Handy heraus.
„Das wird ja interessant“, murmelte er.
Dann begann er zu filmen.
Er kannte diese kurzen Videos im Netz.
Menschen liebten Situationen, in denen jemand bloßgestellt wurde.
Er richtete die Kamera auf Johanna.
„Hier versucht offenbar jemand, sich Zugang zum Gericht zu verschaffen.“
Johanna drehte langsam den Kopf.
Sie kannte sein Gesicht.
Seidel kannte ihres nicht.
Das war der erste Fehler dieses Morgens, den er später nicht mehr erklären konnte.
„Sie filmen mich?“, fragte Johanna.
„Öffentlicher Platz.“
„Ich sehe Sie gleich drinnen, Herr Rechtsanwalt.“
Seidels Lächeln verschwand.
„Woher kennen Sie mich?“
Johanna antwortete nicht.
Brenner grinste.
„Na, jetzt kennt sie schon Anwälte.“
Johanna sah wieder zu ihm.
„Ich möchte mit Herrn Krüger sprechen.“
Diesmal veränderte sich Brenners Gesicht.
Nur für eine Sekunde.
Martin Krüger war sein Schichtleiter.
„Woher kennen Sie Krüger?“
„Er war im letzten Jahr Zeuge in einem Verfahren bei mir.“
Brenner lachte laut.
Zu laut.
„Bei Ihnen.“
„Ja.“
„Was sind Sie denn jetzt? Richterin?“
Johanna sagte nichts.
Seidel hielt das Handy näher.
„Haben Sie das gehört?“
Einige Leute in der Menge murmelten.
Eine ältere Dame schüttelte den Kopf.
„Warum lesen Sie denn nicht einfach die Karte?“
Brenner drehte sich um.
„Bitte weitergehen.“
„Ich gehe, wenn ich möchte.“
„Dann bleiben Sie, aber mischen Sie sich nicht ein.“
Ein Mann mit grauem Schnurrbart trat vor.
„Was hat die Frau eigentlich gemacht?“
„Unbefugter Zutritt.“
„Zu einem Gerichtsgebäude?“
„Ohne Ausweis.“
Johanna sagte:
„Mein Ausweis liegt vor Ihren Füßen.“
Der Mann mit dem Schnurrbart sah hinunter.
Brenner ebenfalls.
Die Karte lag tatsächlich dort.
Er hob sie trotzdem nicht auf.
„Jetzt reicht’s.“
Er zog Handschellen aus seiner Tasche.
Tim erstarrte.
„Chef … vielleicht sollten wir wirklich—“
„Was?“
„Die Karte ansehen.“
Brenner sah ihn an.
Tim schwieg.
Johanna hob leicht das Handgelenk.
Unter dem Ärmel kam eine kleine goldene Uhr zum Vorschein.
Nichts Auffälliges.
Keine Modeuhr.
Eine schmale Uhr, wie sie Menschen tragen, die Dinge behalten, bis sie kaputtgehen.
„Es ist 7.52 Uhr“, sagte Johanna. „Um neun beginnt meine Verhandlung. Ich bitte Sie ein letztes Mal: Lesen Sie meinen Dienstausweis.“
Brenner schloss die Handschelle um ihr rechtes Handgelenk.
Klick.
Dann um das linke.
Klick.
Tim zuckte sichtbar zusammen.
Johanna betrachtete ihn.
„Wie lange machen Sie diesen Beruf?“
Tim schluckte.
„Acht Monate.“
„Das dachte ich mir.“
„Warum?“
„Weil Sie noch merken, wenn etwas falsch ist.“
Tim wurde rot.
Brenner packte Johanna am Oberarm.
„Jetzt gehen wir.“
„Bin ich festgenommen?“
„Sie sind aufgehalten.“
„Dann nennen Sie mir die Rechtsgrundlage.“
Brenner schwieg.
Johanna wartete.
„Nennen Sie mir die Rechtsgrundlage.“
Seidel senkte langsam sein Handy.
Plötzlich klang die Frau nicht mehr wie jemand, der ein paar juristische Begriffe aus dem Fernsehen kannte.
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