Kuno stand am Zaun und sah dem Umzugswagen nach. Was seine Familie zurückließ, passte in keinen Karton, und würde ihn noch Monate verfolgen.
Dieses Geräusch habe ich bis heute nicht vergessen.
Nicht den Motor des Wagens.
Nicht die Stimmen der Kinder.
Die Kette.
Klirr.
Klirr.
Klirr.
Jedes Mal, wenn Kuno einen Schritt nach vorn machte, spannte sie sich. Es klang, als würde ein Hund eine Frage stellen, auf die niemand antworten wollte.
Ich heiße Helga Neumann und war damals 64 Jahre alt. Seit dem Tod meines Mannes lebte ich allein in einem kleinen Reihenhaus am Rand von Mainz.
Gegenüber wohnte eine Familie mit zwei Kindern und einem Hund namens Kuno.
Kuno war fünf Jahre alt, ein kräftiger Labrador-Mischling mit hellbraunem Fell, einer weißen Brust und zwei weichen Schlappohren, die nie ganz in dieselbe Richtung zeigten.
Früher sah ich die Kinder oft mit ihm spielen.
Dann wurde es immer seltener.
Irgendwann lag kein Ball mehr im Garten. Kuno verbrachte immer mehr Zeit an einer langen Kette, die an einem Pfosten neben dem Maschendrahtzaun befestigt war.
An jenem Morgen stand ein großer Umzugswagen in der Einfahrt.
Zuerst kamen Kartons hinein.
Dann Matratzen.
Stühle.
Plastikkisten.
Ein Fahrrad.
Eine alte Stehlampe.
Sogar ein Besen wurde aus der Garage geholt.
Kuno beobachtete alles.
Am Anfang war er noch aufgeregt.
Immer wenn eines der Kinder an ihm vorbeilief, stand er auf. Wenn die Mutter nach draußen kam, hob er den Kopf. Wenn der Vater in seine Nähe ging, trat Kuno nervös von einer Pfote auf die andere.
Er glaubte offenbar, gleich an der Reihe zu sein.
Aber niemand streichelte ihn.
Niemand brachte ihm Wasser.
Niemand löste die Kette.
Ich stand an meinem Küchenfenster und sagte mir, dass es bestimmt eine Erklärung gab.
Vielleicht fuhr Kuno später mit.
Vielleicht holte ihn jemand ab.
Vielleicht durfte er nicht in den Umzugswagen und kam in ein Auto.
Ich wollte nicht glauben, was direkt vor meinen Augen geschah.
Dann wurde die hintere Tür des Wagens geschlossen.
Die Mutter stieg ein.
Der Junge setzte sich nach hinten.
Das Mädchen blieb kurz auf dem Gehweg stehen.
Sie sah zu Kuno.
Kuno wedelte.
Nur einmal.
Ganz vorsichtig.
Als würde er nicht zu viel verlangen wollen.
Der Vater rief nach dem Mädchen.
Sie drehte sich um und stieg ein.
Dann fuhr der Wagen los.
Kuno sprang auf.
Er machte drei schnelle Schritte in Richtung Straße.
Die Kette schoss über den Boden, spannte sich und riss ihn zurück.
Er jaulte.
Der Wagen fuhr weiter.
Kuno versuchte es noch einmal.
Wieder dieses Klirren.
Wieder der Ruck.
Dann blieb er stehen und starrte hinter dem Wagen her.
Das Mädchen blickte durch die Scheibe zurück.
Wenige Sekunden später war die Familie verschwunden.
Kuno blieb am Zaun.
Eine Stunde verging.
Dann zwei.
Bei jedem Auto, das in unsere Straße einbog, sprang er auf.
Er hob die Ohren.
Sein Schwanz bewegte sich.
Dann fuhr das Auto vorbei und Kuno setzte sich wieder hin.
Am Nachmittag wurde mir klar, dass niemand zurückkommen würde.
Neben ihm lag ein umgekippter Plastikeimer.
Kuno steckte die Schnauze hinein.
Leer.
Da konnte ich nicht mehr am Fenster stehen.
Ich nahm meine größte Schüssel, füllte sie mit Wasser und ging über die Straße.
Kuno beobachtete mich.
Er bellte nicht.
Als ich näher kam, wich er zurück, bis die Kette wieder straff wurde.
„Ist schon gut“, sagte ich.
Ich stellte die Schüssel so hin, dass er sie erreichen konnte, und ging ein paar Schritte zurück.
Kuno sah das Wasser an.
Dann mich.
Wieder das Wasser.
Es war ein Blick, den ich nie vergessen werde.
Als müsste er fragen, ob er trinken durfte.
„Das ist für dich.“
Er senkte den Kopf.
Er trank nicht hastig. Nach ein paar Schlucken blickte er wieder zu mir, dann trank er weiter.
Er wirkte wie ein Hund, der gelernt hatte, selbst bei den einfachsten Dingen vorsichtig zu sein.
Dann sah ich das Ende der Kette.
Dort hing ein Vorhängeschloss.
Mir wurde kalt.
Das war kein Versehen.
Niemand hatte vergessen, die Leine zu lösen.
Jemand hatte bewusst dafür gesorgt, dass Kuno nicht hinterherlaufen konnte.
Ich ging zurück in mein Haus und rief bei der zuständigen örtlichen Stelle an. Ich erklärte, dass die Familie ausgezogen war und der Hund ohne Futter und Wasser angekettet zurückgeblieben war.
Man versprach mir, jemanden vorbeizuschicken.
Bis dahin blieb ich bei Kuno.
Ich brachte etwas Futter und setzte mich auf die andere Seite des Zauns.
Bei jedem Motorengeräusch hob er den Kopf.
Immer wieder.
Als zwei Mitarbeiter später eintrafen, ließ Kuno sie zunächst nicht nah an sich heran.
Aber als ich mich neben ihn stellte, hörte er auf zurückzuweichen.
Einer der Männer überprüfte die Befestigung.
Die andere Mitarbeiterin machte Fotos vom Zaun, vom leeren Grundstück und von der Kette.
Dann wurde Kuno offiziell von der Kette gelöst.
Das Metall fiel zu Boden.
Klirr.
Kuno zuckte zusammen.
Ich erwartete, dass er losrennen würde.
Das tat er nicht.
Er blieb stehen.
Frei.
Und vollkommen unsicher, was er mit dieser Freiheit anfangen sollte.
Er sah zuerst auf die Kette.
Dann zu mir.
Dann zur Straßenecke, hinter der der Umzugswagen verschwunden war.
„Komm“, sagte ich leise.
Kuno machte einen Schritt.
Nicht in meine Richtung.
Zur Straße.
Er blieb stehen und schnupperte.
Ein Auto kam vorbei.
Kuno sah ihm nach.
Es war nicht das richtige.
Dann drehte er sich zum leeren Haus.
Sein Schwanz sank.
In diesem Augenblick hatte ich das Gefühl, dass etwas in ihm begriffen hatte, was sein Herz noch nicht akzeptieren wollte.
Die Mitarbeiter erklärten mir, dass Kuno vorübergehend untergebracht werden müsse, während die Situation geklärt wurde.
Als sie ihn zum Fahrzeug führen wollten, drückte er sich gegen mein Bein.
Ich spürte, wie er zitterte.
„Kann er vorerst bei mir bleiben?“, fragte ich.
Nach einigen Gesprächen und den notwendigen Formalitäten bekam ich die Erlaubnis, ihn vorübergehend aufzunehmen.
So überquerte Kuno zum ersten Mal die Straße zu meinem Haus.
Vor meiner Haustür blieb er stehen.
Ich öffnete sie.
„Komm rein.“
Kuno bewegte sich nicht.
Ich stellte Wasser in den Flur.
Er trank draußen.
Ich legte etwas Futter hinter die Tür.
Er streckte den Kopf hinein, nahm es und zog sich sofort wieder zurück.
Also zwang ich ihn zu nichts.
Ich setzte mich auf die Stufe.
Kuno legte sich neben mich.
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