Als mein Sohn meinen alten Hund in die Garage verbannte, setzte ich mich zu ihm, und mein Enkel traf eine Entscheidung, die niemand am Tisch vergaß.
„Der Hund bleibt draußen.“
Mein Sohn sagte es, während er auf die Garage neben seinem neuen Haus zeigte.
Nicht laut. Nicht wütend.
Fast beiläufig.
Und vielleicht tat es genau deshalb so weh.
Ich stand in seiner Einfahrt, vier Stunden von meinem Zuhause entfernt, mit einem selbst gebackenen Apfelkuchen im Arm und meinem alten Hund Tamo an der Leine.
Tamo war fünfzehn.
Seine Schnauze war fast weiß geworden. Seine Hinterbeine waren steif, und wenn er zu schnell aufstehen wollte, rutschten seine Pfoten manchmal weg.
Aber als mein Sohn die Haustür geöffnet hatte, hatte Tamo trotzdem versucht, mit dem Schwanz zu wedeln.
Er erinnerte sich an ihn.
Natürlich erinnerte er sich.
Mein Name ist Marlies. Ich bin dreiundsiebzig Jahre alt und wohne in einem kleinen Reihenhaus am Rand von Fulda.
Seit mein Mann Rüdiger vor neun Jahren gestorben ist, leben Tamo und ich dort allein.
Wobei „allein“ eigentlich das falsche Wort ist.
Ich war vielleicht allein.
Tamo nie.
Er war da.
Jeden einzelnen Tag.
Als Rüdiger krank wurde, lag Tamo vor seinem Bett.
Wenn ich nachts in die Küche ging, weil ich nicht schlafen konnte, kam er hinterher und legte sich einfach neben meinen Stuhl.
Nach der Beerdigung wurde unser Haus plötzlich so still, dass ich manchmal das Radio einschaltete, obwohl ich gar nicht zuhörte.
Meine Tochter Frauke lebt fast zweihundert Kilometer entfernt.
Mein Sohn Henrik noch weiter weg, in einer größeren Stadt bei Nürnberg.
Beide haben ihre Arbeit, ihre Familien, ihre Termine.
Ich mache ihnen daraus keinen Vorwurf.
Menschen bauen sich ihr Leben.
Das habe ich schließlich auch einmal getan.
Aber wenn die Kinder gehen, bleiben die Räume trotzdem leer.
Und Tamo blieb.
Morgens stand er früher immer vor meinem Bett und wartete darauf, dass ich endlich aufstand.
Heute schafft er das nicht mehr.
Heute wartet er auf seinem Kissen im Flur, bis er hört, dass ich in der Küche bin.
Dann kommt dieses langsame Geräusch.
Tap.
Pause.
Tap.
Pause.
Man hört sofort, dass seine Hüften nicht mehr mitmachen wollen.
Ich stelle meinen Blutdrucksenker neben die Kaffeedose.
Seine Tablette gegen die Gelenkschmerzen verstecke ich in einem Stück Leberwurst.
„Wir zwei sind auch nicht mehr fabrikneu“, sage ich dann manchmal.
Tamo schaut mich an.
Mehr braucht es nicht.
Drei Wochen vor dem Familienessen rief Henrik an.
„Mama, jetzt ist es endlich so weit“, sagte er. „Wir sind komplett fertig mit dem Haus.“
Er klang stolz.
Und er durfte stolz sein.
Er hatte jahrelang gearbeitet, gespart und geplant.
Das Haus war sein großes Projekt gewesen.
„Wir machen am Samstag eine richtige Einweihung“, sagte er. „Nur Familie. Brittas Eltern kommen, Frauke vielleicht auch. Die Kinder natürlich. Du musst kommen.“
Ich weiß noch, wie ich in meiner Küche stand und plötzlich grinste.
So lächerlich das vielleicht klingt.
Mit dreiundsiebzig freut man sich über Einladungen anders als mit dreiundvierzig.
Damals hatte ich manchmal gedacht: Muss das schon wieder sein?
Heute denkt man eher: Schön, dass jemand an mich gedacht hat.
„Natürlich komme ich“, sagte ich. „Ich bringe Kuchen mit.“
„Mama, du musst nichts machen.“
„Ich bringe Kuchen mit.“
Er lachte.
„Na gut.“
Dann wurde seine Stimme etwas zögerlich.
„Und Mama? Wir haben das Parkett gerade erst machen lassen. Britta ist im Moment ein bisschen empfindlich, was Schmutz angeht. Mach dir bitte nicht so viel Gepäck.“
„Ich bleibe doch nur eine Nacht.“
„Ja. Genau.“
Mehr sagte er nicht.
Ich dachte wirklich, er meinte meine Taschen.
In den Tagen danach benahm ich mich beinahe wie vor einem kleinen Fest.
Ich ging sogar in die Stadt und kaufte mir einen neuen Pullover.
Dunkelblau.
Nicht zu modern, aber ordentlich.
Für Tamo fand ich in einer Schublade ein altes kariertes Halstuch.
Rüdiger hatte es ihm früher manchmal umgebunden, wenn die Enkel zu Besuch waren.
„Dann machen wir dich auch fein“, sagte ich.
Am Samstagmorgen legte ich Tamos Decke ins Auto.
Seinen Napf.
Seine Medikamente.
Zwei Flaschen Wasser.
Ich hob seine Hinterbeine vorsichtig auf den Rücksitz, weil er den Sprung längst nicht mehr schaffte.
Er sah mich dabei an, als wäre ihm das peinlich.
„Ach, hör auf“, sagte ich. „Ich brauche inzwischen auch länger, um aus einem Sessel zu kommen.“
Er legte den Kopf auf die Decke.
Dann fuhren wir los.
Ich hatte mir die Fahrt schön vorgestellt.
Nicht die Straße.
Das Ankommen.
Ich dachte an den Esstisch.
An Stimmen.
An meine Enkel.
An dieses angenehme Durcheinander, wenn mehrere Menschen gleichzeitig reden und irgendwo Besteck klappert.
Tamo hatte die Kinder immer geliebt.
Als mein ältester Enkel klein war, hatte er auf Tamo gelegen wie auf einem Kissen.
Der Hund hatte sich nie beschwert.
Wenn ein Stück Brot vom Tisch gefallen war, war Tamo natürlich ebenfalls zuverlässig gewesen.
Kurz nach dreizehn Uhr bog ich in Henriks Straße ein.
Ich erkannte das Haus sofort.
Neu.
Hell.
Gerade Linien.
Große Fenster.
Die Einfahrt sah aus, als wäre sie am selben Morgen noch einmal gefegt worden.
Henrik hatte mir Fotos geschickt.
Aber auf den Bildern hatte alles freundlicher gewirkt.
Vielleicht, weil auf Fotos niemand sagen kann, dass etwas nicht hineinpasst.
Ich parkte hinter einem dunklen Kombi und stieg aus.
Henrik kam schon aus der Haustür.
„Mama!“
Er lächelte und nahm mich kurz in den Arm.
Ich wollte gerade sagen, wie schön das Haus geworden war, als Tamo auf dem Rücksitz den Kopf hob.
Henriks Blick blieb an ihm hängen.
Sein Lächeln verschwand.
„Mama.“
Nur dieses eine Wort.
Dann: „Du hast Tamo mitgebracht?“
„Ja.“
Ich verstand die Frage zuerst gar nicht.
„Was soll ich denn sonst mit ihm machen?“
„Ich dachte…“
Er rieb sich über die Stirn.
„Mama, ich hatte doch gesagt, wir haben alles neu.“
„Und?“
„Britta möchte keine Tiere im Haus.“
Ich sah ihn an.
Dann sah ich zur Haustür.
Hinter der Glasscheibe bewegten sich Menschen.
Jemand trug Teller vorbei.
Ein Kind lief durch den Flur.
„Tamo liegt sowieso nur bei mir“, sagte ich. „Ich lege seine Decke unter meinen Stuhl. Er läuft kaum noch.“
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