Mon chien m’avait sauvé d’une balle… puis j’ai découvert jusqu’où des inconnus étaient prêts à aller pour le sauver à leur tour
— Il lui reste peut-être trois jours, Julien.
La vétérinaire avait parlé doucement, mais les mots m’avaient frappé plus fort qu’un coup de poing.
Derrière la vitre de l’unité de soins intensifs, Nox était couché sur le flanc.
Mon berger allemand de sept ans.
Mon partenaire depuis cinq années.
Celui qui, quarante-huit heures plus tôt, s’était jeté devant moi sans hésiter.
Celui qui avait pris la balle qui m’était destinée.
Et maintenant, la seule chose qui séparait Nox de la mort était une opération que je n’avais pas les moyens de payer.
Je m’appelle Julien Morel. J’ai quarante-deux ans et je travaille dans un commissariat d’une ville moyenne près de Tours.
Pendant longtemps, quand quelqu’un me demandait si j’avais une famille, je répondais que oui.
Puis je montrais Nox.
Certains riaient.
Moi, pas vraiment.
Nox n’était pas simplement « le chien de l’unité ».
C’était quatre-vingts livres de muscles, de poils noirs et fauves, et de contradictions.
Au travail, il pouvait devenir silencieux en une seconde.
Concentré.
Précis.
À la maison, il avait peur de l’orage.
Dès que le tonnerre grondait, il venait poser sa grosse tête sur ma cuisse comme un chiot.
Dans la voiture, il avait aussi ses habitudes.
Je pouvais mettre de la variété, de la chanson française, des informations…
Rien.
Mais dès que je tombais sur une vieille chanson rock des années 1980, ses oreilles se redressaient.
Je jurais parfois qu’il avait meilleur goût musical que certains collègues.
Après les longues journées, quand je rentrais épuisé, Nox s’installait à côté de moi sur le canapé.
Il ne demandait rien.
Il respirait simplement.
Et cette respiration calme suffisait souvent à faire redescendre toute la tension accumulée pendant douze heures.
C’est difficile à expliquer à quelqu’un qui n’a jamais travaillé avec un chien.
On ne lui donne pas simplement des ordres.
On apprend à lire un mouvement d’oreille.
Une respiration.
Une tension dans les épaules.
Lui aussi apprend à vous lire.
Nox savait quand j’étais inquiet avant même que je l’admette.
Il savait quand j’étais énervé.
Il savait quand je mentais en disant que tout allait bien.
Et ce mardi-là, il savait probablement quelque chose que j’ignorais encore.
L’appel était arrivé peu après dix-sept heures.
Une maison en périphérie.
Porte arrière forcée.
Un voisin avait aperçu quelqu’un entrer.
Le propriétaire était absent.
Possibilité que l’intrus soit encore à l’intérieur.
Une intervention parmi tant d’autres.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Quand nous sommes arrivés, la porte donnant sur le jardin était effectivement brisée.
Des morceaux de bois couvraient le carrelage.
J’ai décroché la laisse de Nox.
— Cherche.
Il est entré immédiatement.
Pas un aboiement.
Pas une hésitation.
Il avançait bas, le museau tendu, comme une ombre.
Je le suivais à quelques mètres.
Cuisine vide.
Couloir vide.
Puis il a franchi l’entrée du séjour.
Tout s’est passé en moins de deux secondes.
Un homme se tenait derrière un meuble.
Il ne fouillait rien.
Il attendait.
J’ai aperçu son bras se lever.
Quelque chose a brillé dans sa main.
Je n’ai même pas eu le temps de comprendre.
Nox, lui, avait compris.
Il a aboyé.
Pas son aboiement habituel.
Celui-là, je ne l’oublierai jamais.
Puis il s’est jeté devant moi.
Le bruit du coup de feu a rempli toute la pièce.
L’homme est tombé sous le choc de l’impact avec Nox.
Son arme a glissé sur le parquet.
Et Nox…
Nox s’est affaissé.
Sans cri.
Sans mouvement.
Pendant une seconde, le monde s’est arrêté.
— Nox !
Je me suis jeté à genoux.
Une tache sombre apparaissait déjà dans ses poils.
Son regard a trouvé le mien.
Il respirait vite.
Beaucoup trop vite.
Le reste est flou.
Les collègues.
L’homme maîtrisé.
Les secours.
Des voix dans ma radio.
Je ne me souviens réellement que du poids de Nox dans mes bras.
Et du petit son qu’il faisait pendant que je le transportais jusqu’au véhicule.
Un gémissement aigu.
Presque discret.
Il pesait près de quarante kilos, mais je n’ai pas senti son poids.
Je l’ai posé à l’arrière.
Puis j’ai roulé jusqu’à la clinique vétérinaire de garde comme je n’avais jamais roulé auparavant.
À mon arrivée, plusieurs personnes l’ont immédiatement emmené.
On m’a demandé d’attendre.
Attendre.
Je crois que c’est l’un des mots que je déteste le plus depuis ce soir-là.
J’ai marché dans le couloir pendant presque une heure.
Puis la docteure Claire Martin est venue me chercher.
Son visage suffisait déjà à m’annoncer que ce ne serait pas simple.
— Il est stabilisé.
J’ai enfin respiré.
Puis elle a ajouté :
— Mais le projectile s’est fragmenté.
Elle m’a montré des images que je comprenais à peine.
Des zones claires.
Des lignes.
Des termes médicaux.
Un fragment avait touché la rate.
Un autre avait endommagé une artère importante.
Il fallait intervenir.
Pas seulement retirer le projectile.
Il fallait reconstruire une partie du vaisseau sanguin et probablement retirer la rate.
— Faites-le.
Je n’ai même pas réfléchi.
Claire a baissé les yeux.
C’est là que j’ai compris.
— Quoi ?
— Cette intervention nécessite un spécialiste. Et plusieurs heures au bloc.
— Faites venir qui vous voulez.
Elle a respiré lentement.
— Julien… on parle de plus de dix mille euros.
Je n’ai rien répondu.
Dix mille.
Peut-être davantage.
J’avais des économies.
Pas autant.
La prise en charge professionnelle couvrait les soins d’urgence habituels, mais pas l’intégralité d’une chirurgie aussi lourde.
Il existait des budgets supplémentaires.
Des procédures.
Des demandes.
Des plafonds.
Des délais.
Nox, lui, n’avait pas de délai.
Il avait peut-être soixante-douze heures.
Les deux jours suivants sont devenus une longue nuit.
Je passais plusieurs heures devant sa vitre.
Il avait des perfusions.
Des pansements.
Des appareils autour de lui.
Chaque fois qu’il me voyait, sa queue bougeait à peine.
Un seul petit coup.
Comme pour dire :
« Je suis encore là. »
Je rentrais parfois chez moi pour me doucher.
Le silence était insupportable.
Sa gamelle était près de la cuisine.
Son jouet préféré sous la table.
Quelques poils sur le canapé.
Je ne pouvais regarder aucun de ces objets sans revoir son corps tomber sur ce parquet.
Au travail, c’était pire.
La cage aménagée à l’arrière de mon véhicule était vide.
Pendant cinq ans, j’avais parfois rêvé d’un peu de silence.
À présent, ce silence me déchirait.
Le troisième matin, je me suis arrêté dans un petit café où j’avais mes habitudes.
Un endroit simple près de la place du marché.
Six tables.
Un comptoir en bois.
Une odeur de café et de croissants chauds.
La patronne s’appelait Sophie.
Une femme d’une quarantaine d’années qui travaillait presque toujours seule le matin.
Nous n’étions pas vraiment amis.
J’étais un client.
Elle était aimable.
Voilà tout.
Ce jour-là, elle m’a regardé longtemps.
— Vous avez mauvaise mine, Julien.
J’ai essayé de sourire.
— Nuit compliquée.
Elle m’a servi mon café.
Puis elle a regardé par la fenêtre.
D’habitude, Nox attendait dans le véhicule et observait les passants.
— Il n’est pas là aujourd’hui ?
J’ai senti ma gorge se serrer.
— Il a été blessé.
Elle a cessé d’essuyer son verre.
— Gravement ?
J’ai hoché la tête.
Je ne voulais pas raconter.
Pas là.
Pas devant les gens.
— Il a besoin d’une grosse opération.
J’ai posé quelques pièces sur le comptoir.
— Bonne journée, Sophie.
Puis je suis parti.
Le lendemain matin, je suis revenu presque machinalement.
Quand j’ai ouvert la porte, j’ai vu quelque chose sur le comptoir.
Un grand bocal transparent.
Collée dessus, il y avait une feuille.
Un berger allemand avait été dessiné aux crayons de couleur.
Les pattes étaient beaucoup trop courtes.
Les oreilles immenses.
Sous le dessin, quelqu’un avait écrit :
« POUR NOX. IL VEILLE SUR NOTRE VILLE. À NOUS DE VEILLER SUR LUI. »
Je suis resté planté devant.
Dans le bocal, il y avait déjà des billets.
Des pièces.
Un billet de cinq euros plié en quatre.
Cliquez sur le bouton ci-dessous pour lire la suite de l’histoire
