Kathrin sah herunter.
In Mias Augen lag eine Hoffnung, die sie den ganzen Nachmittag zurückgehalten hatte.
Kathrin schloss kurz die Augen.
Dann nickte sie.
„Nur die Torte.“
Daniel lächelte.
„Nur die Torte.“
„Und wir schulden Ihnen nichts.“
„Gar nichts.“
Mia trat einen kleinen Schritt vor.
„Ist die wirklich für mich?“
Daniel ging in die Hocke, blieb aber auf Abstand.
„Wie heißt du?“
„Mia.“
„Dann ist sie wirklich für Mia.“
„Ich bin heute sechs.“
„Sechs?“
Daniel tat, als müsse er darüber ernsthaft nachdenken.
„Das ist schon ziemlich erwachsen.“
Mia lächelte zum ersten Mal.
„Ich darf trotzdem noch nicht allein über die Straße.“
„Dann hast du noch Entwicklungspotenzial.“
Kathrin musste lachen.
Es war nur ein kurzer Laut.
Aber Daniel bemerkte, wie ungewohnt er sich für sie anhörte.
Sie wohnten ungefähr zehn Gehminuten entfernt.
Kathrin wollte die Torte selbst tragen.
Nach zwanzig Metern musste sie zugeben, dass der Karton zu groß war.
Daniel trug ihn schließlich bis zu ihrem Wohnhaus.
Es war ein grauer Altbau mit kleinen Balkonen und einem Treppenhaus, dessen Wände schon bessere Jahrzehnte erlebt hatten.
Im zweiten Stock blieb Kathrin stehen.
„Bis hierhin reicht es.“
Daniel nickte.
Dann hörte man aus dem Karton ein leises Verrutschen.
Alle drei starrten ihn an.
„Wenn die jetzt umgekippt ist“, sagte Daniel, „werde ich mich persönlich bei jeder einzelnen Buttercremerose entschuldigen müssen.“
Mia kicherte.
Kathrin öffnete die Tür.
„Stellen Sie sie noch kurz auf den Tisch.“
Die Wohnung war klein.
Sehr klein.
Ein Schlafzimmer für Mutter und Tochter.
Ein Wohnzimmer mit einem gebrauchten Sofa.
Eine Küchenzeile, auf deren Tisch bereits das Geburtstagsessen stand:
Aufgeschnittenes Brot.
Apfelschnitze.
Ein Teller mit Käse.
Daneben sechs kleine Papiersterne, offenbar von Kathrin selbst ausgeschnitten.
Daniel sah keine Verwahrlosung.
Er sah Ordnung.
Mias Zeichnungen hingen mit Klebestreifen an der Wand.
Auf dem Fensterbrett stand ein Glas mit Gänseblümchen.
Auf einem Regal lagen Bücher aus der Stadtbibliothek.
Alles war sauber.
Alles hatte seinen Platz.
Es erinnerte Daniel an seine Kindheit.
Armut sah von außen oft nach Unordnung aus.
Doch manchmal bestand sie gerade daraus, dass Menschen jeden Gegenstand behandelten, als müsse er noch zehn Jahre halten.
„Hier“, sagte Kathrin.
Daniel stellte den Karton ab.
Mia stand daneben, als würde darin ein Schatz liegen.
„Aufmachen?“
Kathrin nickte.
Daniel hob vorsichtig den Deckel.
Mia riss den Mund auf.
„Oh!“
Die Torte war fast so breit wie ihr Oberkörper.
„Mama!“
Kathrin legte eine Hand vor den Mund.
„Das ist doch viel zu groß.“
„Das dachte ich auch“, sagte Daniel.
„Wir können die Hälfte einfrieren“, erklärte Mia sofort.
„Sehr vernünftig.“
Daniel zog aus seiner Manteltasche eine kleine Packung Kerzen.
„Die Verkäuferin hat mir außerdem etwas mitgegeben.“
Eine große Sechs.
Mia nahm sie so vorsichtig, als wäre sie aus Gold.
Kathrin sah Daniel an.
„Bleiben Sie noch fünf Minuten?“
Er blinzelte.
„Sind Sie sicher?“
„Jemand muss schließlich mitsingen.“
Also saß ein Mann, der normalerweise in Konferenzräumen über Millionenbeträge verhandelte, wenig später auf einem wackeligen Küchenstuhl in einer Zwei-Zimmer-Wohnung und sang zusammen mit einer erschöpften Mutter „Zum Geburtstag viel Glück“.
Mia strahlte.
Als sie die Kerzen auspustete, kniff sie die Augen fest zusammen.
„Was hast du dir gewünscht?“, fragte Daniel.
„Darf man nicht sagen“, erklärte Kathrin.
„Natürlich.“
Daniel hob die Hände.
„Grundregel. Sonst funktioniert es nicht.“
Sie schnitten die Torte an.
Mia aß langsam.
Sehr langsam.
Als müsse jeder Bissen länger dauern.
Ein wenig Creme blieb an ihrer Nase hängen.
Kathrin wischte sie weg.
Daniel stellte Fragen.
Nicht über Geld.
Nicht über Mias Vater.
Er fragte nach der Schule.
Mia erzählte von Büchern.
Von einer Lehrerin, die ihr manchmal zusätzlich Geschichten zum Lesen gab.
Von der Stadtbibliothek, in der sie nachmittags saß, wenn Kathrin arbeitete.
„Was willst du später mal werden?“, fragte Daniel.
„Lehrerin.“
„Warum?“
Mia zuckte mit den Schultern.
„Weil Frau Berger immer merkt, wenn jemand traurig ist.“
Daniel antwortete eine Weile nicht.
Dann nickte er.
„Das ist ein sehr guter Grund.“
Irgendwann vibrierte sein Telefon.
Seine Schwester.
Drei verpasste Anrufe.
Der Geburtstag seines Neffen war längst in vollem Gange.
Daniel schrieb nur:
„Ich schaffe es heute nicht. Erkläre ich dir später.“
Er hatte zum ersten Mal seit Jahren nicht das Gefühl, irgendwo anders sein zu müssen.
Als er aufstand, reichte Kathrin ihm die Hand.
„Danke.“
„Gern.“
„Sie verstehen wahrscheinlich nicht, was Sie Mia heute gegeben haben.“
Daniel sah zu dem Mädchen.
Sie saß vor ihrer riesigen Torte und zählte, wie viele Stücke sie am nächsten Tag mit in die Schule nehmen könnte.
„Doch“, sagte er.
„Ich glaube, ich verstehe es ziemlich gut.“
Er ging.
Im Treppenhaus blieb er eine Etage tiefer stehen.
Aus der Wohnung hörte er Mia lachen.
Daniel setzte sich in sein Auto.
Aber er startete den Motor nicht.
Er dachte an seine Mutter.
Renate war inzwischen 71.
Sie lebte in einer kleinen Wohnung am Stadtrand und beschwerte sich jedes Mal, wenn Daniel ihr etwas Teures schenken wollte.
„Ich brauche keinen neuen Fernseher.“
„Mama, deiner ist fünfzehn Jahre alt.“
„Dann kennt er mich wenigstens.“
Typisch Renate.
Daniel lächelte.
Dann sah er zum Fenster im zweiten Stock.
Die Torte war nicht das Problem.
Die fehlende Torte war nur ein Symptom.
Er nahm sein Telefon.
„Martin? Daniel hier.“
Am anderen Ende meldete sich sein langjähriger Verwaltungsleiter.
„Ich brauche morgen etwas von dir.“
„Was?“
Daniel nannte die Adresse.
„Finde heraus, wem das Haus gehört.“
„Wieso?“
„Und such nach einer Frau namens Kathrin Weber. Aber diskret.“
„Daniel …“
„Kein Pressezeug. Keine Fotos. Niemand erfährt meinen Namen.“
„Was soll ich tun?“
Daniel lehnte sich zurück.
„Erst einmal zuhören.“
Am nächsten Morgen klingelte Kathrins Telefon.
Sie war gerade dabei, Mia für die Schule fertigzumachen.
„Frau Weber?“
„Ja?“
„Hier ist die Hausverwaltung.“
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