Der alte Schäferhund brach vor dem Krankenzimmer meiner Tochter zusammen, doch als er sie weinen hörte, stand er noch einmal auf und ging zu ihr.
Seine Vorderpfote war dick mit weißem Verband umwickelt.
Unter seinem Bauch klebten noch Schlamm und Kiefernnadeln. Das schwarz-braune Fell war stumpf, die Rippen zeichneten sich deutlich darunter ab. Bei jedem dritten oder vierten Schritt zitterten seine Hinterbeine.
Neben ihm ging eine Tierpflegerin mit lockerer Leine.
Sie zog nicht.
Der Hund entschied selbst, weiterzugehen.
Meine siebenjährige Tochter Maja lag hinter der Tür eines Kinderzimmers. Ein Zugang war an ihrer Hand befestigt, eine Wärmedecke lag über ihren Beinen, und unter ihrer roten Strickmütze kamen wirre blonde Haare hervor.
Vierzehn Stunden zuvor war sie allein in einem Waldgebiet im Oberharz verschwunden.
Nun lebte sie.
Wegen dieses Hundes.
Ich heiße Claudia, und am Abend zuvor hatte ich meinem Mann Jens dabei zugesehen, wie er zwischen Einsatzfahrzeugen hin und her lief, während Suchtrupps immer wieder ohne Maja zurückkamen.
Unsere Tochter war nur kurz umgedreht.
Wegen eines Handschuhs.
Mehr hatte es nicht gebraucht.
Wir waren an einem Samstagnachmittag auf einem gut markierten Weg unterwegs gewesen. Maja trug ihre gelbe Jacke, die rote Mütze und einen kleinen lila Rucksack.
Kurz vorher hatten wir Pause gemacht.
Da war der alte Schäferhund zum ersten Mal aufgetaucht.
Er stand zwischen den Bäumen und beobachtete uns.
Er bettelte nicht. Er kam nicht näher. Er schaute einfach nur.
Maja hielt ihm ein Stück von ihrem belegten Brot hin.
„Der hat bestimmt Hunger.“
„Leg es hin und komm zurück“, sagte ich.
Der Hund wartete tatsächlich, bis Maja wieder bei uns war. Erst dann ging er langsam zum Brot.
Als wir später weiterliefen, folgte er uns in großem Abstand.
Ich klatschte in die Hände.
„Los. Geh nach Hause.“
Er blieb stehen.
Maja drehte sich zu mir.
„Vielleicht hat er kein Zuhause.“
Eine Stunde später war sie verschwunden.
An einer Weggabelung bemerkten Jens und ich plötzlich, dass Maja nicht mehr zwischen uns lief.
Wir riefen ihren Namen.
Keine Antwort.
Zuerst dachte ich noch, sie sei nur stehen geblieben.
Kinder entdecken einen Stock, einen Stein, eine Spur im Boden und vergessen für eine halbe Minute alles um sich herum.
Doch nach zwei Minuten wurde aus Ungeduld Angst.
Wir gingen zurück.
Neben dem Weg lag einer ihrer roten Handschuhe.
Von Maja keine Spur.
Ein schmaler Pfad führte hinunter zu einem Bachlauf. Ein anderer verschwand zwischen Felsen und dichtem Wald.
Jens lief in die eine Richtung, ich in die andere.
Wir schrien ihren Namen.
Fünf Minuten.
Zehn.
Zwanzig.
Dann rief Jens den Notruf.
Ab diesem Moment fühlte sich meine Stimme fremd an.
Suchkräfte kamen. Wege wurden abgesperrt. Freiwillige liefen die Umgebung ab. Spürhunde wurden eingesetzt.
Später fragte mich ein Einsatzleiter namens Bernd immer wieder dieselben Dinge.
„Hat Maja Angst im Dunkeln?“
„Ja.“
„Würde sie bei Fremden bleiben?“
„Wahrscheinlich.“
„Kann sie schwimmen?“
„Ein bisschen.“
„Versteckt sie sich, wenn sie Angst hat?“
Ich wusste es nicht.
Genau das machte mich fertig.
Ich war ihre Mutter.
Und plötzlich konnte ich nicht einmal beantworten, wie mein Kind sich verhielt, wenn es glaubte, niemand würde es mehr finden.
Gegen Abend wurde eine kleine Schuhspur nahe dem Bach entdeckt.
Dann verlor sie sich.
Stunden vergingen.
Jens lief Kreise um die Einsatzfahrzeuge.
Ich saß irgendwann mit Majas zweitem Handschuh in beiden Händen auf einer Bank und starrte darauf, als könnte er mir erklären, wo sie war.
Kurz nach Mitternacht setzte Jens sich neben mich.
„Ich hätte zurückgehen sollen.“
„Wofür?“
„Für den Handschuh.“
Ich schüttelte den Kopf.
Dann dachte ich an den Schäferhund.
„Der Hund.“
Jens sah mich an.
„Welcher Hund?“
„Der alte. Der uns gefolgt ist.“
Mir wurde übel.
„Vielleicht hat er sie erschreckt.“
Ich werde mich für diesen Satz wahrscheinlich mein ganzes Leben schämen.
Während ich dort saß und aus Angst einen Schuldigen suchte, lag genau dieser Hund irgendwo bei meinem Kind und hielt es am Leben.
Gegen zwei Uhr meldete ein Suchtrupp ungewöhnliches Bellen.
Dreimal.
Dann Pause.
Noch einmal dreimal.
Die Helfer liefen in die Richtung, fanden aber nichts.
Später hörte ein anderer Trupp dasselbe Geräusch weiter östlich.
Wieder drei Beller.
Pause.
Drei Beller.
Erst kurz vor Tagesanbruch begriffen sie, was geschah.
Zwischen den Bäumen tauchte ein alter Deutscher Schäferhund auf.
Das linke Ohr war eingerissen. Die Schnauze fast vollständig grau.
Er bellte dreimal.
Dann lief er weg.
Als die Männer stehen blieben, kam er zurück.
Wieder drei Beller.
Also folgten sie ihm.
Fast einen Kilometer führte er sie über unwegsamen Boden, bis zu einer umgestürzten Kiefer.
Unter den freiliegenden Wurzeln hatte sich ein kleiner Hohlraum gebildet.
Dort lag Maja.
Einer ihrer Schuhe war völlig durchnässt. Ihre Lippen waren bläulich. Sie reagierte kaum noch.
Und über ihrem Körper lag der alte Hund.
Sein Brustkorb bedeckte ihren Oberkörper.
Sein Bauch lag über ihren Beinen.
Er hatte sich so eng an sie gepresst, wie er konnte.
An seinen Pfoten klebte Blut.
Später erzählte Maja uns, was passiert war.
Nachdem sie den Handschuh aufgehoben hatte, glaubte sie, wir wären einen anderen Weg gegangen.
Sie folgte dem Bach, rutschte ab und trat ins Wasser.
Als sie wieder hochkletterte, erkannte sie nichts mehr.
Sie rief nach uns.
Immer wieder.
Dann sah sie den Hund.
Er kam zwischen den Bäumen hervor.
Und er trug ihren roten Handschuh im Maul.
„Du bist wieder da“, hatte Maja zu ihm gesagt.
Der Hund ließ den Handschuh vor ihr fallen.
Maja versuchte ihm zu folgen, weil sie glaubte, er würde sie zu uns bringen.
Doch ihr Fuß tat weh. Nach einigen hundert Metern konnte sie kaum noch gehen.
Der Hund lief im Kreis um sie herum.
Dann ging er zu der umgestürzten Kiefer und bellte.
Maja kroch unter die Wurzeln.
Der Hund legte sich neben sie.
Als sie immer stärker zitterte, schob er seinen Körper über ihren.
„Er war schwer“, erzählte sie später.
„Hattest du Angst vor ihm?“, fragte ich.
Sie sah mich an, als wäre die Frage seltsam.
„Nein. Er war warm.“
In dieser Nacht verließ der Hund Maja mehrfach.
Jedes Mal dachte sie, er komme nicht zurück.
Doch jedes Mal tauchte er wieder auf.
Heute wissen wir, dass er versuchte, die Suchtrupps auf sich aufmerksam zu machen.
Er lief hinaus.
Bellte.
Kehrte zu Maja zurück.
Wenn sie zu still wurde, stupste er ihr Gesicht mit der Schnauze an.
Einmal leckte er ihr über den Mund.
Sie wachte auf und schimpfte.
Also machte er es noch einmal.
Als am Morgen endlich Menschen näher kamen, stand der Hund auf.
Drei Beller.
Pause.
Drei Beller.
Dann lief er ihnen entgegen.
Als die Helfer Maja erreichten, stellte er sich zunächst zwischen sie und das Kind.
Nicht knurrend.
Nicht aggressiv.
Er beobachtete nur.
Einer der Retter zog seine Handschuhe aus und hielt ihm die Hände hin.
„Wir bringen sie zu ihrer Familie“, sagte er leise.
Der Hund schnupperte.
Dann trat er zur Seite.
Maja wurde auf eine Trage gelegt.
Der Schäferhund lief noch ein Stück neben ihr her.
Vielleicht zwanzig oder dreißig Meter.
Dann knickten seine Hinterbeine weg.
Er hatte durchgehalten, bis jemand anderes Verantwortung für das Kind übernommen hatte.
Erst danach erlaubte sein Körper sich zusammenzubrechen.
Maja wurde in eine Kinderklinik gebracht.
Der Hund kam in eine nahe gelegene Tierklinik.
Unterkühlung.
Lungenentzündung.
Dehydrierung.
Offene Pfoten.
Schwere Erschöpfung.
Dazu Arthrose, schlechte Zähne und ein Herz, das bereits deutlich zu kämpfen hatte.
Die Tierärztin schätzte ihn auf mindestens elf Jahre.
Niemand wusste, wem er gehörte.
Niemand kannte seinen Namen.
Doch als Maja einige Stunden später richtig wach wurde, war ihre erste Frage:
„Wo ist der Hund?“
„Beim Tierarzt.“
Ihre Augen füllten sich mit Tränen.
„Er denkt, ich habe ihn verlassen.“
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