„Sie kommen jetzt mit mir“, sagte der fremde Millionär zur halb erfrorenen Krankenschwester – ein Jahr später flehte er sie an, nicht wieder zu verschwinden
„Steigen Sie ein.“
Der Mann stand mit ausgestrecktem Mantel vor ihr, während der Schnee über den menschenleeren Busbahnhof von Berlin hereinwehte.
Miriam Keller hob mühsam den Kopf.
„Ich kenne Sie nicht.“
„Das stimmt.“
„Dann steige ich ganz sicher nicht in Ihr Auto.“
Der Fremde blieb auf Abstand. Er kam keinen Schritt näher, doch seine Stimme ließ keinen Widerspruch zu.
„Die letzten Busse sind ausgefallen. Die Bahn fährt nicht mehr. Ihr Telefon ist leer, und Ihre Lippen sind bereits blau.“
Miriam presste die Hände unter ihre Achseln. Ihre Finger fühlten sich an wie fremde Gegenstände.
„Ich komme zurecht.“
„Nein“, sagte er ruhig. „Heute Nacht kommen Sie nicht mehr allein zurecht.“
Es war kurz nach Mitternacht. Der stärkste Schneesturm seit Jahren hatte Berlin fast vollständig zum Stillstand gebracht.
Miriam hatte vierzehn Stunden in der Notaufnahme gearbeitet. Zwei Kolleginnen waren krank, ein Pfleger war ausgefallen, und kurz vor Feierabend war ein älterer Patient zusammengebrochen.
Natürlich war sie geblieben.
Natürlich hatte sie dadurch den letzten Bus verpasst.
Nun saß sie in dünner Dienstkleidung unter einem viel zu leichten Wintermantel an einer Haltestelle, an der längst nichts mehr hielt.
Der Mann vor ihr war vielleicht Anfang fünfzig. Graue Schläfen, dunkler Anzug, teure Schuhe, die bereits im Schneematsch standen.
Hinter ihm wartete eine große schwarze Limousine.
So ein Auto kannte Miriam nur aus Berichten über Wirtschaftsbosse, die über Millionen redeten, während Menschen wie sie überlegten, ob sie sich neue Winterstiefel leisten konnten.
„Ich fahre Sie nach Hause“, sagte er. „Sie können hinten sitzen. Sie können die Tür verriegeln. Sie können während der Fahrt jemanden anrufen, sobald Ihr Telefon geladen ist.“
„Und warum tun Sie das?“
Sein Blick ruhte einen Moment auf ihrer weißen Pflegejacke, die unter dem offenen Mantel hervorsah.
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.
Nicht Mitleid.
Eher Erinnerung.
„Weil niemand bei diesem Wetter auf einer Metallbank erfrieren sollte.“
Er hielt ihr seinen Mantel hin.
„Ziehen Sie den wenigstens an.“
Miriam zögerte.
Dann gewann ihr Körper gegen ihren Stolz.
Der schwere Wollmantel war warm. Er roch nach Holz, Kaffee und einer Welt, in der Rechnungen offenbar nie ungeöffnet auf dem Küchentisch lagen.
„Wo wohnen Sie?“, fragte er.
„In Marzahn.“
Der Mann sah zur zugeschneiten Straße.
„Da kommen wir heute nicht hin.“
Miriam spannte sich sofort an.
„Dann steige ich nicht ein.“
„Ich habe eine Gästewohnung. Separater Eingang, eigenes Bad, Tür mit Schloss. Morgen früh lasse ich Sie nach Hause fahren.“
„Sie erwarten ernsthaft, dass ich mit einem fremden Mann gehe?“
„Nein“, sagte er. „Ich erwarte, dass Sie vernünftig entscheiden, obwohl Sie völlig erschöpft sind.“
Seine Antwort ärgerte sie.
Doch ihre Beine zitterten inzwischen so stark, dass sie kaum stehen konnte.
Sie stieg ein.
Die Wärme im Wagen traf sie beinahe schmerzhaft. Ihre gefrorenen Finger begannen zu pochen, und die Scheiben beschlugen von ihrem Atem.
Der Mann setzte sich ans Steuer.
„Konrad Falk.“
„Miriam Keller.“
Er nickte nur.
Der Name sagte ihr zunächst nichts. Erst als das Auto langsam durch den Schnee glitt, fiel ihr ein, wo sie ihn schon einmal gesehen hatte.
In einer Wirtschaftszeitschrift im Wartezimmer eines Zahnarztes.
Konrad Falk, Gründer einer großen Beteiligungsgesellschaft. Einer der reichsten Männer des Landes. Bekannt für harte Verhandlungen, geschlossene Türen und ein Gesicht, das auf Fotos selten lächelte.
Miriam sah aus dem Fenster.
„Sie sind dieser Investor.“
„Vermutlich.“
„Sie wissen schon, dass normale Menschen eindeutiger antworten?“
Zum ersten Mal zuckte sein Mundwinkel.
„Ich habe nie behauptet, normal zu sein.“
Sie fuhren schweigend weiter.
Miriam lehnte den Kopf an die Scheibe. Jetzt, da sie nicht mehr frieren musste, brach die Erschöpfung über sie herein.
Zwei Jobs. Frühdienst im Krankenhaus, zweimal pro Woche Nachtschichten in einem privaten Pflegedienst. Eine Miete, die erneut erhöht worden war. Raten für ihre Ausbildung. Rechnungen ihrer verstorbenen Mutter, die sie noch immer abstotterte.
Mit sechzehn hatte Miriam gelernt, dass niemand kam, wenn man Hilfe brauchte.
Ihr Vater war früh verschwunden. Ihre Mutter hatte jahrelang gegen eine Krankheit gekämpft und trotzdem in einer Großküche gearbeitet, bis ihr Körper nicht mehr konnte.
Miriam hatte sie gepflegt.
Dann hatte sie sie beerdigt.
Seitdem verließ sie sich auf niemanden.
Konrad bog in eine Tiefgarage unter einem modernen Wohnhaus ein.
„Wir sind da.“
„Das ist nicht nur eine Gästewohnung, oder?“
„Nein. Ich wohne darüber.“
Miriam blieb sitzen.
Konrad stieg aus, ging um den Wagen herum und öffnete ihre Tür. Wieder blieb er weit genug entfernt, dass sie sich nicht bedrängt fühlte.
„Die Gästewohnung liegt auf derselben Etage. Sie bekommen den Schlüssel. Ich verschwinde danach.“
„Und morgen?“
„Morgen entscheiden Sie selbst.“
Die Wohnung war größer als Miriams gesamtes Zuhause.
Trotzdem wirkte sie nicht protzig. Helle Holzmöbel, ein alter Lesesessel, dicke Wolldecken und ein Bücherregal, in dem die Bücher tatsächlich gelesen aussahen.
Auf einer Kommode stand das Schwarz-Weiß-Foto einer jungen Krankenschwester.
Miriam blieb davor stehen.
Die Frau auf dem Bild trug eine altmodische Schwesternhaube und lächelte müde, aber herzlich.
„Ihre Mutter?“
Konrad stellte den Schlüssel auf den Tisch.
„Ja.“
„Sie war Krankenschwester.“
„Fast dreißig Jahre.“
Mehr sagte er nicht.
Im Schlafzimmer lagen ein grauer Pullover und eine Jogginghose bereit. Beides war viel zu groß, aber sauber und warm.
„In der Küche ist Tee“, sagte Konrad. „Im Kühlschrank steht etwas zu essen.“
„Vielen Dank.“
Er nickte.
Dann ging er tatsächlich.
Miriam schloss hinter ihm ab.
Sie stand lange mit dem Rücken an der Tür und fragte sich, ob sie gerade die törichtste oder vernünftigste Entscheidung ihres Lebens getroffen hatte.
Zwanzig Minuten später konnte sie nicht schlafen.
Der Hunger war stärker.
Als sie in die Küche trat, hörte sie Geräusche aus der Nachbarwohnung. Die Verbindungstür stand einen Spalt offen.
Sie klopfte.
Konrad öffnete fast sofort. Er hatte das Jackett abgelegt und stand in Hemdsärmeln vor ihr.
„Ist etwas?“
„Ich wollte nur fragen, ob ich mir wirklich etwas nehmen darf.“
„Ich koche gerade Kartoffelsuppe.“
Miriam blinzelte.
„Sie kochen?“
„Manchmal.“
„Sie sehen nicht aus wie jemand, der Kartoffelsuppe kocht.“
„Und Sie sehen nicht aus wie jemand, der sich bei minus zehn Grad freiwillig an eine Bushaltestelle setzt.“
„Das war nicht freiwillig.“
„Die Suppe auch nicht.“
Er ließ sie eintreten.
Seine Wohnung war elegant, aber merkwürdig still. Alles hatte seinen Platz. Kein Foto außer dem seiner Mutter. Keine herumliegenden Schuhe, keine Postkarten, keine Spuren eines anderen Menschen.
Konrad stellte ihr einen Teller hin.
Die Suppe schmeckte nach Majoran, Kartoffeln und Kindheit.
Miriam musste plötzlich an ihre Mutter denken, die sonntags immer einen großen Topf gekocht hatte, damit das Essen bis Dienstag reichte.
„Zu salzig?“, fragte Konrad.
„Nein.“
Sie schluckte.
„Genau richtig.“
Am nächsten Morgen war er bereits fort.
Auf dem Tisch lagen Geld für ein Taxi, ein aufgeladenes Ladegerät und eine Visitenkarte.
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