Ich blieb allein vor dem Baum zurück.
Langsam ging ich ein paar Schritte nach links, um den Hund aus einem anderen Winkel zu sehen.
Und dann sah ich es.
Unter seinem Körper ragte ein kleiner Turnschuh hervor.
Grau.
Mit einem hellen Streifen an der Seite.
Und in dem Schuh steckte ein Kinderfuß.
Ich weiß bis heute nicht, ob ich in diesem Moment laut etwas gesagt habe. In meiner Erinnerung blieb einfach alles für einen Augenblick stehen.
Dann kniete ich mich ein Stück hinunter, so weit, wie ich mich wegen der Hornissen traute.
Unter dem Bauch des Hundes konnte ich jetzt mehr erkennen.
Ein schmales Hosenbein.
Eine kleine Hand.
Helle Haare.
Ein Kind.
Da lag ein Kind unter diesem Hund.
Nicht neben ihm.
Nicht hinter ihm.
Unter ihm.
„Hallo?“, rief ich. „Kannst du mich hören?“
Zuerst keine Reaktion.
Dann zuckte die kleine Hand.
Nur ganz leicht.
Aber ich sah es.
„Gut“, sagte ich sofort. „Ganz ruhig. Ich bin bei dir.“
Mit zitternden Händen zog ich mein Telefon aus der Tasche und wählte den Notruf.
Ich erklärte, wo wir waren. Kleine Grundschule am Ortsrand, hinter dem Sportplatz, unter der Kastanie. Ein Kind, möglicherweise verletzt. Ein schwer gestochener Hund. Hornissennest am Boden.
Die Stimme am Telefon sagte mir, ich solle Abstand halten, die Lage beobachten und versuchen, mit dem Kind zu sprechen.
„Wie heißt du?“, fragte ich.
Die Lippen des Kindes bewegten sich kaum sichtbar.
Ich beugte mich ein Stück vor.
„Ich kann dich nicht verstehen. Wie heißt du?“
Dann hörte ich es.
„Felix.“
Mir wurde ganz anders.
Felix Baumann.
Felix aus der ersten Klasse.
Sechs Jahre alt.
Schmale Schultern, blonde Haare, immer etwas zurückhaltend. Ein stiller Junge, der gerne malt und in der Pause lieber mit zwei festen Freunden spielt als mit einer großen Gruppe.
„Felix?“, fragte ich. „Felix Baumann?“
Ein winziges Nicken.
„Ich bin Frau Brenner“, sagte ich. „Du bist an deiner Schule. Hilfe ist unterwegs.“
Seine Finger bewegten sich wieder.
Der Hund reagierte sofort.
Trotz seiner Schwäche spannte sich sein Körper an. Er zog sich noch enger um Felix und ließ ein tiefes, heiseres Geräusch hören.
Ich erstarrte kurz.
Doch dann begriff ich.
Er wollte mich nicht angreifen.
Er wollte Felix schützen.
„Ist gut“, sagte ich leise, ganz ruhig. „Ich tue ihm nichts. Alles gut.“
Der Hund senkte seinen Kopf wieder, hielt ihn aber weiterhin in Richtung des Jungen.
Er wirkte wie ein Tier, das kaum noch Kraft zum Atmen hatte und trotzdem nicht loslassen wollte.
Wenige Augenblicke später kamen Sophie und Herr Weber über die Wiese gelaufen.
Herr Weber war 62, groß, kräftig, mit grauem Haar und der Art Ruhe, die in einer Schule Gold wert ist.
Als er näherkam und den kleinen Schuh sah, blieb er abrupt stehen.
„Lieber Himmel“, murmelte er.
„Da liegt Felix drunter“, sagte ich.
Er starrte einen Moment auf die Szene und schüttelte dann langsam den Kopf.
„Der Hund deckt ihn richtig ab.“
„Ja“, sagte ich. „Ich glaube, er schützt ihn.“
Herr Weber stellte sich etwas seitlich, blieb aber weit genug entfernt.
„Die Rettung ist informiert?“
„Ja. Sie müssten jeden Moment da sein.“
Wir redeten leise mit Felix, damit er bei Bewusstsein blieb.
Er atmete unruhig. Ein paarmal hustete er. Einmal versuchte er, seinen Kopf zu drehen, schaffte es aber kaum.
„Felix“, sagte ich. „Kannst du mir sagen, ob dir etwas wehtut?“
„Es brennt“, flüsterte er.
„Wo?“
„Überall.“
Ich schluckte.
„Weißt du, wie der Hund heißt?“
Seine Hand bewegte sich schwach gegen das Fell.
„Hasso.“
„Ist Hasso dein Hund?“
Ein kleines Nicken.
Natürlich.
Hasso.
Jetzt wusste ich es wieder. Martina Baumann hatte vor einiger Zeit im Elterncafé von ihm erzählt. Ein großer Mischling, aus einer privaten Vermittlung übernommen, sehr freundlich, sehr treu, immer in der Nähe von Felix.
„Was ist passiert?“, fragte ich.
Felix brauchte lange, bis er antworten konnte.
„Ball“, flüsterte er.
Dann Luft holen.
„Ich hab den Ball geholt.“
Noch eine Pause.
„Dann waren da ganz viele.“
Hornissen, dachte ich.
„Und Hasso?“
Felix schloss kurz die Augen.
„Er ist vor mich.“
Das war alles.
Mehr brauchte es nicht.
Ich sah auf den Hund, auf sein geschwollenes Gesicht und die vielen Stiche.
Er hatte sich zwischen das Kind und die Hornissen gestellt.
Er musste immer wieder getroffen worden sein.
Und trotzdem war er geblieben.
Nach wenigen Minuten, die sich für mich wie eine Ewigkeit anfühlten, hörten wir endlich die Sirenen.
Die Einsatzkräfte kamen über den Weg hinter der Schule. Zwei Fahrzeuge hielten am Rand des Sportplatzes. Kurz darauf traf auch eine Tierärztin aus der Umgebung ein, die man zusätzlich verständigt hatte.
Die Helfer sicherten zuerst den Bereich.
Alles geschah ruhig, konzentriert, ohne Hektik.
Eine Sanitäterin kniete sich in einiger Entfernung hin und sprach mit Felix. Ein anderer Mitarbeiter bereitete alles für die Versorgung vor. Die Tierärztin beobachtete Hasso sehr genau.
„Er verteidigt den Jungen noch immer“, sagte sie leise.
„Ja“, sagte ich. „Er hat ihn die ganze Zeit nicht losgelassen.“
Sie nickte.
„Dann müssen wir sehr behutsam vorgehen.“
Ich trat mit Herrn Weber ein paar Schritte zurück.
Es fiel mir schwer, die Kontrolle abzugeben, obwohl ich wusste, dass jetzt Profis dran waren.
Die Tierärztin sprach mit ruhiger Stimme auf Hasso ein.
„Na, mein Großer. Du hast gut aufgepasst. Jetzt übernehmen wir.“
Hasso hob den Kopf ein kleines Stück.
Sein Blick ging nicht zu ihr.
Er suchte Felix.
Dann bekam er eine erste Behandlung, die ihm Erleichterung verschaffen sollte. Alles wurde so koordiniert, dass Felix und Hasso möglichst wenig zusätzlichen Stress hatten.
Als die Sanitäter Felix schließlich vorsichtig unter dem Hund hervorzogen, streckte der Junge sofort die Hand nach Hasso aus.
„Nicht weg“, flüsterte er.
Die Tierärztin legte eine Hand an Hassos Schulter.
„Wir lassen ihn nicht allein“, sagte sie.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
