Mir fiel ein Stein vom Herzen.
„Gott sei Dank.“
„Aber sie braucht Zeit“, sagte sie. „Nicht nur wegen ihres körperlichen Zustands. Sie hat große Angst vor Menschen.“
Ich nickte.
„Was passiert jetzt mit ihr?“
Die Tierärztin erklärte mir, dass zunächst die weitere Behandlung und die rechtliche Klärung nötig seien. Die zuständigen Stellen würden sich um die Fundmeldung und die Frage der Unterbringung kümmern.
Dann sah sie mich an.
„Könnten Sie sich grundsätzlich vorstellen, sie später aufzunehmen? Vielleicht zunächst als Pflegestelle?“
Ich antwortete nicht sofort.
Ich wohnte allein in einem kleinen Haus am Stadtrand. Ich arbeitete viele Stunden und hatte seit meiner Scheidung vor vier Jahren keinen Hund mehr gehabt.
Mein Leben war ziemlich ruhig geworden.
Manchmal zu ruhig.
Ich dachte an den Moment, als die Hündin ihren Kopf auf mein Knie gelegt hatte.
„Ja“, sagte ich schließlich.
„Ich möchte es versuchen.“
Es dauerte noch einige Tage, bis alles geregelt war und ich sie nach Absprache mit den zuständigen Stellen vorläufig bei mir aufnehmen durfte.
In dieser Zeit besuchte ich sie zweimal in der Praxis.
Beim ersten Besuch lag sie in ihrem Körbchen und beobachtete mich nur.
Beim zweiten hob sie den Kopf, als sie meine Stimme hörte.
Frau Dr. Vogt lächelte.
„Ich glaube, sie kennt Sie wieder.“
Ich wollte es kaum glauben.
Aber als ich die Hand ausstreckte, schnupperte die Hündin daran.
Dann leckte sie vorsichtig meinen Finger.
Zu Hause hatte ich inzwischen ein weiches Hundebett gekauft.
Außerdem zwei Näpfe, eine Decke und Futter, das die Tierärztin empfohlen hatte.
Ich stellte alles in die ruhige Ecke meines Wohnzimmers, neben die Terrassentür.
Als ich die Hündin ins Haus brachte, blieb sie direkt hinter der Eingangstür stehen.
Sie sah sich um, als könnte jeden Moment etwas Schlimmes passieren.
„Das ist jetzt dein Zuhause“, sagte ich.
Sie verstand die Worte wahrscheinlich nicht.
Aber vielleicht verstand sie meine Stimme.
In den ersten beiden Tagen verließ sie ihr Körbchen nur, wenn ich nicht hinsah.
Sie fraß ausschließlich allein.
Sobald ich den Raum betrat, hörte sie auf und beobachtete jede meiner Bewegungen.
Ich setzte mich deshalb oft einfach auf das Sofa und las.
Manchmal redete ich leise vor mich hin.
Ich erzählte ihr von meiner Arbeit, von den Paketen, die ich täglich auslieferte, und von dem Nachbarn, der jeden Samstag seinen Rasen mähte.
Sie reagierte kaum.
Aber ihre Ohren bewegten sich, wenn ich sprach.
Am dritten Abend saß ich auf dem Sofa, als ich etwas an meinem Fuß spürte.
Ich blickte nach unten.
Die Hündin stand neben mir.
Ihre Schnauze berührte vorsichtig meinen Hausschuh.
Ich bewegte mich nicht.
Sie setzte sich hin und sah zu mir hoch.
„Na, hallo“, flüsterte ich.
Ganz langsam streckte ich meine Hand aus.
Sie schnupperte daran.
Dann schob sie ihren Kopf darunter.
Zum ersten Mal durfte ich sie richtig streicheln.
Ich saß bestimmt eine halbe Stunde so da.
Meine Hand auf ihrem Kopf.
Sie neben meinem Fuß.
Und plötzlich fühlte sich mein kleines Wohnzimmer nicht mehr so leer an.
An diesem Abend gab ich ihr einen Namen.
Maja.
Ich hatte lange überlegt. Doch irgendwie passte dieser Name zu ihren dunklen Augen, in denen endlich wieder etwas Lebendiges zu erkennen war.
„Maja“, sagte ich.
Sie hob den Kopf.
„Ja, genau. Du bist Maja.“
Am Ende der ersten Woche fraß sie bereits, während ich neben ihr saß.
In der zweiten Woche geschah etwas noch Schöneres.
Ich kam von der Arbeit nach Hause, stellte meine Tasche ab und sagte wie immer:
„Na, mein Mädchen?“
Maja stand im Flur.
Dann bewegte sich ihre Rute.
Nur zweimal.
Ganz vorsichtig.
Ich blieb wie angewurzelt stehen.
„Hast du gerade mit dem Schwanz gewedelt?“
Sie sah mich an.
Und machte es noch einmal.
Ich musste lachen.
Es war ein kleines, unsicheres Schwanzwedeln. Aber für mich war es das schönste Geschenk seit Jahren.
In der dritten Woche brachte ich ihr einen weichen Gummiball mit.
Ich legte ihn vor ihr Körbchen.
Zuerst beschnupperte sie ihn misstrauisch.
Dann stupste sie ihn mit der Nase an.
Der Ball rollte ein Stück über den Teppich.
Maja sprang erschrocken zurück.
Ich musste schmunzeln.
„Der tut dir nichts.“
Sie näherte sich erneut, legte eine Pfote darauf und schob den Ball weg.
Diesmal lief sie hinterher.
Nicht weit.
Nur bis zur Wohnzimmertür.
Aber sie lief.
Und als sie zurückkam, trug sie den Ball im Maul.
Ich setzte mich auf den Boden.
„Na komm, zeig mal.“
Sie legte ihn vor meine Knie.
Wir spielten an diesem Abend fast zwanzig Minuten.
Danach schlief Maja tief und fest, mit einer Pfote auf ihrem Ball.
Die nächsten Wochen bestanden aus kleinen Fortschritten.
Die Tierärztin kontrollierte regelmäßig ihren Hals, ihr Gewicht und ihren allgemeinen Zustand.
Langsam verschwanden die sichtbaren Rippen.
Ihr Fell wurde dichter und weicher.
Die entzündete Stelle am Hals heilte. Eine schmale Narbe blieb zurück, doch Maja ließ mich inzwischen ohne Angst darüberstreichen.
Nicht alles ging schnell.
Einmal ließ ich versehentlich einen schweren Schlüsselbund fallen.
Das Geräusch ließ Maja zusammenzucken.
Sie rannte unter den Küchentisch und blieb dort fast eine Stunde.
Ich setzte mich in einiger Entfernung auf den Boden.
„Alles gut, Mädchen. Ich bin hier.“
Ich versuchte nicht, sie hervorzuziehen.
Irgendwann kam sie selbst heraus.
An solchen Tagen verstand ich, was Frau Dr. Vogt gemeint hatte.
Manche Verletzungen kann man nicht sehen.
Und manche heilen nicht einfach dadurch, dass man freundlich ist.
Man braucht Geduld.
Sehr viel Geduld.
Mit der Zeit lernte ich, Maja besser zu verstehen.
Wenn sie ihre Ohren anlegte, brauchte sie Abstand.
Wenn sie ihren Kopf gegen meine Hand drückte, wollte sie gestreichelt werden.
Und wenn sie abends ihren Ball vor meine Füße legte, wusste ich genau, was sie erwartete.
Wir entwickelten unsere eigenen Gewohnheiten.
Morgens gingen wir durch die Felder hinter unserem Haus.
Nachmittags wartete sie meistens am Fenster auf mich.
Abends saßen wir gemeinsam auf dem Sofa.
Ich hatte früher oft einfach den Fernseher laufen lassen, damit es nicht so still war.
Seit Maja bei mir war, brauchte ich das kaum noch.
Eines Tages hielt mich meine Nachbarin Frau Becker am Gartenzaun an.
Sie war 72 und lebte seit dem Tod ihres Mannes allein.
„Herr Hartmann, ist das Ihr neuer Hund?“
„Ja. Das ist Maja.“
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