Lena nickte langsam.
„Ich will keinen Krieg“, flüsterte sie.
„Du willst Sicherheit“, sagte Dr. Falk. „Und das ist kein Krieg. Das ist Schutz.“
Ein Klopfen an der Tür.
Ein uniformierter Beamter trat ein, respektvoll, etwas unsicher, als hätte er plötzlich verstanden, dass hier zwei Welten in einem Raum stehen.
„Frau Dr. Falk“, sagte er. „Ein Hauptkommissar ist da. Er möchte sprechen.“
Dr. Falk hob den Kopf. „Bringen Sie ihn rein.“
Der Hauptkommissar trat ein. Groß, kantiges Gesicht, müde Augen, die schon viel gesehen hatten. Seine Uniform war an den Schultern leicht feucht, als wäre er gerade durch Regen gekommen.
„Hauptkommissar Jan Witt“, sagte er. „Kriminalpolizei.“
Er nickte Dr. Falk zu, dann Lena. Sein Blick blieb einen Moment auf der roten Schwellung an Lenas Wange hängen, ohne Kommentar.
„Frau Kronberg“, sagte er ruhig, „die Aufnahme aus dem Saal ist eindeutig. Mehrere Kameras, mehrere Zeugen. Das ist sehr klar.“
Lena spürte, wie sich ihre Brust minimal entspannte.
„Kann er das irgendwie drehen?“ fragte sie leise.
Witt schüttelte den Kopf. „Nicht, wenn wir unseren Job machen. Und den machen wir.“
Dr. Falk verschränkte die Hände. „Sein Anwalt wird versuchen, alles als ‚Ausnahme‘ darzustellen.“
„Mag sein“, sagte Witt. „Aber er hat Warnungen ignoriert. Und danach hat er sich gewehrt. Auch das ist dokumentiert.“
Lena schluckte. „Er ist gut darin, Leute glauben zu lassen, dass sie übertreiben.“
Witt sah sie an, nicht mitleidig, sondern nüchtern. „Dann ist es gut, dass diesmal nicht nur Worte da sind.“
Draußen im Flur hörte man Stimmen. Reporter. Fragen. Schritte.
Dr. Falk atmete aus.
„Wir bringen Lena über einen Seitenausgang raus“, sagte sie. „Kein Gedränge.“
Reuter nickte. „Ich gehe mit.“
Witt hob eine Hand. „Wir stellen Kollegen dazu. Und wir regen ein Kontakt- und Näherungsverbot an. Schnell. Noch heute.“
Lena blinzelte. „Geht das so schnell?“
„Wenn Gefahr besteht, ja“, sagte Witt. „Und ich würde sagen: die besteht.“
Dr. Falk legte Lena die Hand auf die Schulter.
„Du musst heute nicht stark sein“, sagte sie. „Du musst nur da sein.“
Am nächsten Morgen war die Stadt voller Stimmen, als hätte jemand ein Fenster geöffnet und Lärm hineingeworfen.
Überall blinkten Schlagzeilen auf Bildschirmen. In Cafés hörte man Gespräche. In Bussen flüsterten Menschen, die sonst nie flüstern. In den sozialen Medien ging ein kurzer Clip herum, immer wieder: Jakobs Arm, Lenas Kopf, der Moment, in dem ein Mann sich selbst entlarvt.
Lena sah es nicht.
Sie saß in der Küche ihrer Mutter, vor einer Tasse Tee, die längst kalt war. Der Duft von Jasmin hing in der Luft. Dr. Falk hatte diese Küche seit Jahren kaum verändert: helle Fliesen, ein altes Holzbrett, ein Topf Basilikum am Fenster.
Hier hatte Lena als Kind Hausaufgaben gemacht. Hier hatte sie am Tisch gesessen und ihren ersten Liebeskummer gehabt. Hier hatte ihre Mutter ihr zugehört, mit diesem Blick, der nicht bewertet, sondern versteht.
Jetzt saß Lena da und merkte: Sie hatte lange nicht mehr das Gefühl gehabt, dass jemand einfach zuhört.
Reuter kam vorbei und brachte Papiere. Formulare. Aussagen. Alles, was nötig war.
„Die Polizei wird heute noch mit Ihnen sprechen“, sagte er. „Und es wird eine ärztliche Untersuchung geben. Standard.“
Lena nickte, mechanisch.
Ihre Mutter stellte eine Schale mit Apfelstücken auf den Tisch, als wäre Essen ein Schutzzauber.
„Iss etwas“, sagte sie.
Lena nahm ein Stück, kaute, ohne zu schmecken.
Dann klingelte das Telefon. Dr. Falk nahm ab, hörte zu, sagte kaum etwas. Ihr Gesicht blieb ruhig, aber ihre Augen wurden schmal.
Als sie auflegte, sah sie Lena an.
„Er ist schon wieder aktiv“, sagte sie.
„Wie?“
„Sein Anwalt versucht, Aufnahmen kleinzureden. Und Jakob hat eine öffentliche Stellungnahme gemacht. Er behauptet, du seist ‚überfordert‘. Er macht es so, als wäre das alles… dein Zustand.“
Lena spürte, wie etwas in ihr hochstieg. Wut, aber auch diese alte Scham, die sofort mitkommt, wenn man jahrelang gehört hat, man sei „zu empfindlich“.
„Er stellt mich so hin, als wäre ich verrückt“, flüsterte Lena.
Dr. Falk setzte sich ihr gegenüber und nahm ihre Hände.
„Dann halten wir dagegen“, sagte sie. „Mit Wahrheit. Nicht mit Schreien.“
In diesem Moment klopfte es an der Tür.
Witt stand draußen, Mantel noch an. Sein Blick war ernst.
„Entschuldigen Sie die Störung“, sagte er, „aber ich wollte es Ihnen persönlich sagen, bevor Sie es irgendwo hören: Der Aufsichtsrat seiner Firma hat eine Krisensitzung gemacht. Jakob Kronberg wurde vorläufig von seinen Aufgaben entbunden.“
Dr. Falk hob die Augenbrauen. „So schnell?“
Witt nickte. „Öffentlichkeit ist Gift. Und manche Leute schützen lieber ihr Geld als ihren Chef.“
Lena fühlte keinen Triumph. Nur Leere.
„Das heißt nicht, dass er aufhört“, sagte sie leise.
Witt sah sie an. „Nein. Aber es heißt, dass er weniger Hände hat, die ihn auffangen.“
Er zog einen Ordner aus seiner Tasche. „Und noch etwas: Wir haben Hinweise auf Nachrichten, die er gelöscht hat. Wir arbeiten daran, sie wiederherzustellen.“
Lena fröstelte.
„Er hat mir oft geschrieben“, sagte sie. „Und später gesagt, er habe es nie getan.“
Dr. Falks Hand wurde fester um Lenas Finger.
„Dann wird er diesmal nicht behaupten können, du bildest dir Dinge ein“, sagte sie.
Witt nickte.
„Es wird in den nächsten Tagen eine Anhörung geben“, sagte er. „Vor einem anderen Richter. Es geht um Schutzmaßnahmen. Ich möchte, dass Sie vorbereitet sind: Er wird versuchen, Sie irgendwo anzusprechen.“
Lena schluckte.
„Wenn er…“
„Dann sind wir da“, sagte Witt. Nicht beruhigend wie Papier, sondern wie etwas, das jemand meint.
Draußen zog wieder Regen auf. Das Licht am Fenster wurde grau. Dr. Falk stand auf und ging zum Fenster.
„Als du klein warst“, sagte sie leise, „hast du mal gesagt, du würdest nie Angst haben. Du würdest einfach immer die Wahrheit sagen, und dann wird alles gut.“
Lena lächelte kurz, traurig.
„Ich war naiv.“
„Nein“, sagte Dr. Falk. „Du warst mutig. Und Mut heißt nicht, keine Angst zu haben. Mut heißt, trotz Angst zu handeln.“
Lena legte die Hand auf ihren Bauch. Der Kleine trat wieder, als würde er zustimmen.
Zwei Tage später stand Lena wieder im Gerichtsgebäude. Diesmal nicht im großen Saal, sondern in einem kleineren Raum. Weniger Publikum, weniger Show, aber die Luft war trotzdem schwer, als läge etwas Unsichtbares darin.
Ein anderer Richter führte den Vorsitz. Strenges Gesicht, ruhige Stimme. Keine Emotion.
Jakob saß auf der anderen Seite, wieder geschniegelt. Perfekter Anzug, perfekte Haare, doch seine Finger verrieten ihn. Sie trommelten manchmal, als hätte sein Körper keine Geduld mehr für Regeln.
Lena hielt den Blick nach vorn. Reuter saß neben ihr. Witt stand hinten an der Wand, still wie ein Schatten, aber da.
Der Richter fragte nach dem Vorfall. Nach der Gefahr. Nach Schutz.
Jakobs Anwalt sprach von „Stress“, von „Überforderung“, von „Moment“. Worte, die glatt sind und nichts tragen.
Dann spielte man die Aufnahme ab.
Und alles, was vorher Worte gewesen war, wurde zu Bild.
Man sah Jakobs Hand. Man sah Lenas Kopf. Man hörte diesen kurzen, harten Klang.
Der Richter stoppte das Video, sah auf.
„Herr Kronberg“, sagte er, „bestreiten Sie, dass Sie diese Frau geschlagen haben?“
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