Jakob leckte sich über die Lippen. Für einen Moment sah er aus wie jemand, der nicht weiß, welche Maske er nehmen soll.
„Ich…“, begann er. „Sie hat mich provoziert.“
Ein Raunen ging durch den Raum.
Der Richter hob die Hand.
„Ihre Gefühle interessieren mich nicht“, sagte er. „Ihre Handlung schon.“
Witt trat vor, sachlich, erklärte, dass es Warnungen gab, dass Zeugen da sind, dass man gelöschte Nachrichten rekonstruieren will.
Jakobs Anwalt wurde blass. „Diese Nachrichten sind privat“, sagte er scharf.
„Nicht, wenn sie Drohungen enthalten“, sagte Witt ruhig.
Lena spürte, wie ihr Herz schneller schlug. Drohungen. Das Wort tat weh, weil es so genau war.
Der Richter sprach das Kontakt- und Näherungsverbot aus. Klare Regeln. Klare Konsequenzen.
Lena fühlte keinen Jubel. Nur etwas, das sich anfühlte wie ein erster Atemzug nach langem Untertauchen.
Im Flur, in der Pause, passierte es trotzdem.
Jakob, von seinem Anwalt halb gezogen, sah Lena und blieb stehen.
„Lena“, sagte er leise, fast vernünftig. „Du verstehst nicht, was du da tust.“
Reuter machte sofort einen Schritt vor, aber Lena hob die Hand.
„Nicht“, sagte sie zu Reuter. „Ich… ich will ihn einmal hören. Ohne Angst.“
Witt trat näher, nicht drohend, nur als Grenze.
„Sie dürfen nicht näher“, sagte Witt.
Jakob lachte kurz. „Natürlich. Immer steht jemand zwischen uns.“
Er sah Lena an, seine Stimme wurde weich, gefährlich weich.
„Sie benutzen dich“, sagte er. „Deine Mutter. Die Polizei. Alle. Du glaubst, du bist frei, aber du bist nur ihre Figur.“
Lena spürte, wie sich ihr Bauch zusammenzog. Nicht vor Angst. Vor Ärger.
„Ich bin niemandes Figur“, sagte sie leise. „Ich war es bei dir. Das reicht.“
Jakobs Gesicht verhärtete sich.
„Das ist nicht vorbei“, sagte er, kaum hörbar.
Witt trat einen Schritt vor.
„Doch“, sagte er ruhig. „Für heute ist es vorbei.“
Jakob wurde weggeführt, sein Anwalt flüsterte hektisch. Jakob drehte sich noch einmal um, und Lena sah in seinem Blick etwas, das sie kannte: den Wunsch, wieder Kontrolle zu haben.
Und sie wusste: Das hier war erst der Anfang.
Am Abend saß Lena wieder im Haus ihrer Mutter. Regen klopfte ans Fenster. Dr. Falk hatte Suppe gekocht, als wäre Suppe etwas, das einen zusammenhält.
Witt kam noch einmal, diesmal ohne große Umstände. Er sah müder aus.
„Wir haben etwas gefunden“, sagte er, bevor er überhaupt richtig saß.
Dr. Falks Blick wurde scharf. „Was?“
Witt zog eine Mappe hervor. Darin waren Ausdrucke. Bilder.
Lena sah das erste Bild und spürte, wie ihr Magen sich drehte.
Sie selbst in ihrer Küche. Zu Hause. Am Tisch. Allein. Unten in einer Ecke ein Zeitstempel.
Ein anderes Bild: Sie auf dem Sofa, die Hand am Bauch, als würde sie schlafen.
Ein drittes: Sie im Garten, mit einer Decke, müde.
Lena legte die Hand auf den Mund.
„Das ist…“, flüsterte sie, aber die Stimme brach.
Witt nickte.
„Wir haben in Ihrer Wohnung mehrere versteckte Kameras gefunden“, sagte er. „Nicht nur eine. Mehrere. Sie liefen seit Monaten.“
Dr. Falks Gesicht wurde fahl, obwohl sie sich zusammenriss.
„Er hat mich überwacht“, flüsterte Lena. Und plötzlich ergaben so viele Dinge Sinn: warum Jakob immer wusste, wann sie telefoniert hatte. Warum er immer „zufällig“ im Türrahmen stand, wenn sie allein sein wollte. Warum er immer „ahnte“, was sie dachte.
„Er hat mir gesagt, das sei Intuition“, flüsterte Lena. „Dass er mich so gut kennt.“
Witt schüttelte den Kopf. „Er hat Sie nicht gekannt. Er hat Sie beobachtet.“
Dr. Falk legte die Bilder langsam auf den Tisch, als würden sie brennen.
„Und das ist noch nicht alles“, sagte Witt, und seine Stimme wurde noch ernster. „Wir haben Dateien gefunden. Finanzbewegungen. Es sieht so aus, als hätte er Geld so verschoben, dass es später auf Ihren Namen zurückfallen könnte.“
Lena starrte ihn an.
„Was heißt das?“
Witt atmete aus.
„Dass er möglicherweise vorbereitet hat, Sie später als Schuldige hinzustellen. Als wäre Sie diejenige, die etwas getan hat.“
Die Küche wurde plötzlich zu klein. Der Regen zu laut. Der Geruch der Suppe zu intensiv.
Lenas Herz raste. Nicht, weil sie dachte, man würde ihm glauben. Sondern weil sie begriff, wie lange er vorausgedacht hatte.
„Er hat mir oft Papiere hingelegt“, sagte sie leise. „Er hat gesagt, das sei nur Formalität. Ich habe unterschrieben, weil… weil ich müde war. Weil ich schwanger war. Weil ich…“
Dr. Falk nahm Lenas Hand, fest.
„Du musst dich jetzt nicht erklären“, sagte sie. „Nicht hier.“
Witt nickte.
„Die Staatsanwaltschaft wird das als Muster sehen“, sagte er. „Nicht als einzelne Tat. Und es wird größer werden. Nicht nur wegen der Ohrfeige.“
Lena spürte Tränen, aber diesmal waren sie anders. Nicht nur Schmerz. Auch Klarheit.
Sie sah die Fotos noch einmal an. Ihr eigenes Gesicht darauf, ahnungslos, zu Hause, und doch nie wirklich sicher.
Dann hob sie den Blick.
„Ich will aussagen“, sagte sie leise.
Dr. Falk öffnete den Mund, als wolle sie widersprechen. Aber dann schloss sie ihn wieder und nickte langsam.
Witt hielt Lenas Blick einen Moment.
„Sind Sie sicher?“ fragte er.
Lena atmete tief ein. Ihre Hand lag auf dem Bauch, als würde sie ihr Kind um Zustimmung bitten.
„Ja“, sagte sie. „Ich will, dass sie ihn sehen. So wie er wirklich war, wenn niemand hingeschaut hat.“
Draußen schlug der Regen stärker gegen das Fenster, als hätte die Welt beschlossen, mitzuklopfen.
Und Lena wusste: Wenn die Wahrheit einmal angefangen hat zu sprechen, hört sie nicht mehr auf.
In der Nacht nach dem Schlag schlief Lena kaum.
Nicht, weil der Schmerz an der Wange unerträglich gewesen wäre – der ließ sich mit Kälte dämpfen, mit Ruhe, mit einer Hand, die vorsichtig tastete, ob die Haut schon wieder ihr gehörte. Es war etwas anderes. Etwas, das sich nicht kühlen ließ.
Immer wenn Lena die Augen schloss, hörte sie wieder dieses Geräusch. Nicht laut. Nicht dramatisch. Nur trocken. Und danach: das Einatmen im Saal. Das Klicken der Kameras. Das kurze, fassungslose „Oh“, das aus Menschen herauskommt, wenn sie Zeugen von etwas werden, das sie nie sehen wollten.
Sie lag in dem Gästezimmer ihrer Mutter, unter einer Decke, die nach Waschmittel und altem Stoff roch. Die Uhr auf dem Nachttisch tickte zu deutlich. Neben dem Bett stand ein Glas Wasser, das sie nicht anrührte.
Drinnen bewegte sich das Kind. Ein kleines, sanftes Stoßen, als würde es sagen: Ich bin da. Wir sind noch da.
Lena legte beide Hände auf den Bauch und atmete langsam, so wie Reuter es ihr gesagt hatte. Nicht schnell, nicht flach. Langsam. Durch die Nase rein. Durch den Mund raus.
Im Flur hörte sie die Schritte ihrer Mutter. Dr. Falk ging nicht auf und ab, weil sie nervös war. Sie ging, weil sie wach war. Weil sie nicht mehr schlafen konnte, seit sie im Gerichtssaal gesehen hatte, was ihre Tochter so lange allein getragen hatte.
Kurz nach vier Uhr morgens klopfte es leise an der Tür.
„Lena?“ Die Stimme ihrer Mutter war vorsichtig, als hätte sie Angst, die Stille könnte brechen.
„Ja“, flüsterte Lena.
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