Simplemente las lágrimas comenzaron a caer.
—Lo siento —susurró—. No suelo hacer esto.
Nicolás se acercó.
—No tienes que disculparte.
—Es que han sido meses difíciles.
Se secó rápidamente las mejillas.
—Y últimamente, cuando alguien es amable conmigo, no sé qué hacer.
Aquella frase golpeó a Nicolás con una fuerza inesperada.
—Entonces no hagas nada.
Sofía lo miró.
—Solo deja que hoy alguien te ayude.
Ella asintió.
Nicolás cargó a Mateo.
El niño apoyó la cabeza en su hombro sin despertarse completamente.
Caminaron hacia el estacionamiento.
Cuando Mateo abrió los ojos dentro del coche de Nicolás, quedó fascinado con los asientos calientes.
—Mamá, mi espalda está caliente.
Sofía se rio por primera vez sin preocupación.
Durante buena parte del trayecto, Mateo habló desde el asiento trasero sobre trenes, túneles y estaciones.
Nicolás le hacía preguntas.
El niño respondía con absoluta seriedad.
Sofía permanecía callada en el asiento del copiloto.
De vez en cuando miraba a Nicolás.
Parecía seguir intentando entenderlo.
Cuando llegaron al barrio donde vivían, él comprendió por qué.
Algunas luminarias de la calle no funcionaban.
El edificio de Sofía era antiguo.
La pintura exterior estaba deteriorada y varias ventanas necesitaban reparación.
—Es aquí —dijo ella.
Su voz sonó distinta.
Más fría.
Nicolás comprendió inmediatamente.
Estaba esperando su reacción.
Esperando que la juzgara.
—Los acompaño hasta arriba.
—No hace falta.
—Quiero hacerlo.
Subieron tres pisos.
Sofía abrió varias cerraduras antes de empujar la puerta.
El departamento era todavía más pequeño de lo que Nicolás había imaginado.
Había un sofá usado.
Una mesa para dos personas.
Un televisor pequeño sobre un mueble sencillo.
En las paredes había dibujos de Mateo.
Eran prácticamente toda la decoración.
No había árbol de Navidad.
Solo una guirnalda de papel hecha por el niño y pegada cerca de una ventana.
Nicolás miró hacia una puerta abierta.
El dormitorio de Mateo apenas tenía espacio para una cama individual y una cómoda.
En el suelo había libros, piezas de madera y pequeños trenes.
Mateo despertó completamente.
—¡Mamá! ¿Puedo enseñarle mis trenes a Nicolás?
Sofía se quitó el abrigo.
—Es muy tarde, cariño.
—Solo cinco minutos.
—Mateo…
—Yo quiero verlos —dijo Nicolás.
El niño sonrió como si acabaran de entregarle el mejor regalo de Navidad.
Cinco minutos se convirtieron en media hora.
Nicolás terminó sentado en el suelo escuchando una explicación detallada sobre una ciudad imaginaria creada con una colección modesta de vías y vagones.
Había una estación.
Un túnel hecho con una caja de zapatos.
Un puente construido con libros.
Y una locomotora azul que, según Mateo, podía transportar cien personas.
—Eso parece demasiado peso para una locomotora tan pequeña —dijo Nicolás.
Mateo frunció el ceño.
—Es muy fuerte.
—Entonces retiro lo dicho.
Sofía observaba desde la puerta.
Nicolás la vio sonreír.
Cuando Mateo comenzó a bostezar, ella puso fin al recorrido ferroviario.
—A dormir.
Nicolás salió al pequeño salón mientras Sofía preparaba al niño para acostarse.
Podía escuchar su voz leyendo un cuento.
Después escuchó una pregunta de Mateo.
La respuesta paciente de Sofía.
Otra pregunta.
Otra respuesta.
Finalmente, la puerta del dormitorio se cerró.
Sofía apareció unos minutos después.
—Gracias.
—¿Por qué?
—Por sentarte con él.
Nicolás no respondió.
Sofía se apoyó contra la pared.
—No tiene muchos hombres cerca. Mi padre murió cuando yo era joven. Y su papá nunca quiso conocerlo.
Miró hacia el dormitorio.
—Mateo no suele tener a alguien que se siente en el suelo y escuche veinte minutos sobre trenes.
—Me pareció una conversación importante.
Sofía sonrió.
Nicolás miró alrededor.
Después hizo una pregunta que ni él mismo había planeado.
—¿Qué quieres tú?
—¿Cómo?
—No para Mateo. No dentro de diez años. No cuando todo mejore mágicamente.
Se volvió hacia ella.
—¿Qué quieres tú ahora?
Sofía tardó mucho en contestar.
—Quiero dejar de estar tan cansada.
Su voz apenas era un susurro.
—Quiero dormir una noche completa sin despertarme pensando en cuentas.
Hizo una pausa.
—Mateo quiere un juego de trenes para Navidad. Uno grande que vio hace meses. He estado ahorrando, pero el coche necesitó una reparación.
Se encogió de hombros.
—Así que ahora tengo que decidir entre arreglar otra cosa que probablemente se rompa o comprar el tren.
Nicolás guardó silencio.
—Pero sobre todo —continuó ella— quiero creer que esto no será siempre así.
Lo miró.
—Quiero pensar que algún día respirar no será tan difícil.
Nicolás tomó una decisión.
—Quizá pueda ayudarte con algo.
El rostro de Sofía cambió inmediatamente.
—No quiero tu dinero.
—No estoy ofreciendo dinero.
—Nicolás…
—Escúchame.
Ella cruzó los brazos.
Él eligió cuidadosamente sus palabras.
—Mi empresa tiene un área que trabaja con proyectos relacionados con documentación médica.
Sofía frunció el ceño.
—¿Y?
—Necesitamos personas capaces de revisar documentos, preparar transcripciones, organizar informes y entender terminología médica.
Ella no dijo nada.
—Lo que haces ahora se parece bastante.
Sofía lo miró con incredulidad.
—¿Me estás ofreciendo trabajo?
—No.
Su cara cayó ligeramente.
—Te estoy ofreciendo una entrevista.
Ella parpadeó.
—Una entrevista real.
Nicolás asintió.
—Con el mismo proceso que cualquier otra persona. Tendrás que demostrar que puedes hacer el trabajo.
—Claro.
—El salario es bastante mejor que lo que me has contado que ganas ahora. Tiene prestaciones y horario más estable.
Sofía seguía mirándolo.
—¿Después de una cena?
—Después de escucharte durante casi tres horas.
—Llegué tarde.
—Muchísimo.
—Traje a mi hijo.
—También es cierto.
—Y casi no toqué mi pasta.
—Eso sí fue imperdonable.
Sofía soltó una risa nerviosa.
Después sus ojos volvieron a llenarse de lágrimas.
—¿Por qué haces esto?
Nicolás no tuvo una respuesta inmediata.
Miró aquel departamento.
Los dibujos en las paredes.
Los pequeños zapatos de Mateo junto a la puerta.
La guirnalda de papel.
Pensó en su propio hogar.
Grande.
Silencioso.
Perfectamente decorado.
Completamente vacío.
—Quizá porque mi hermana suele tener razón sobre las personas.
Sofía sonrió.
—No le digas eso. Nunca dejará de recordártelo.
—Tienes razón.
Nicolás respiró hondo.
—O quizá porque hoy me has recordado algo que había olvidado.
—¿Qué cosa?
—Que puedes tener muchas cosas y seguir sintiendo que te falta todo.
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