Cuando pronuncié su nombre, hubo una pausa.
Después preguntó:
—¿Notó algo extraño en el vehículo durante los días que lo tuvo? Algún olor, alguna mancha, algo en la cajuela, cualquier cosa fuera de lo normal.
—No.
Miré hacia abajo.
Canela estaba acostada junto a mis pies.
Y entonces recordé.
—Bueno… mi perra no quería entrar.
El hombre guardó silencio.
—¿Cómo dice?
—Mi Golden Retriever. Canela. Se negó a subir durante toda la semana. Temblaba cuando se acercaba. Una vez intenté cargarla y casi se lastima tratando de salir.
Otra pausa.
Pero esta vez fue diferente.
—Señora Lucía, ¿podría venir mañana?
—Sí.
—¿Podría traer a su perra?
Al día siguiente conduje hasta unas oficinas gubernamentales en mi auto pequeño.
Canela iba en el asiento del copiloto.
Perfectamente tranquila.
El investigador Martín nos recibió en una sala sencilla.
Era un hombre de poco más de cincuenta años, con cabello entrecano y una forma muy cuidadosa de hablar.
Dejó que Canela oliera su mano.
Ella movió la cola.
Después cerró la puerta.
—Quiero que sepa algo antes de empezar. Usted no está siendo investigada.
Aquello no me tranquilizó demasiado.
Martín abrió una carpeta.
El sedán que yo había comprado originalmente había pertenecido a Javier, el hermano menor de Ernesto.
Javier tenía 42 años cuando desapareció cinco años antes.
Trabajaba conduciendo largas rutas y a veces podía pasar varios días fuera, así que al principio nadie se alarmó demasiado.
Pero tenía una hija pequeña.
Cuando no llegó a una celebración familiar que jamás se perdía, comenzaron a buscarlo.
Once días después encontraron su cuerpo cerca de un camino rural.
El caso avanzó muy poco.
Había pasado demasiado tiempo.
No tenían suficiente evidencia física.
Nadie había visto con claridad qué ocurrió.
El automóvil de Javier apareció semanas después, abandonado en un estacionamiento público.
Estaba extraordinariamente limpio.
Alguien había lavado los asientos.
Habían aspirado la cajuela.
Las superficies habían sido limpiadas con cuidado.
No encontraron nada que permitiera saber quién lo había llevado hasta allí.
Ernesto heredó el vehículo.
Les dijo a los investigadores que no quería venderlo porque era de su hermano.
Lo conservó durante casi cinco años.
Hasta que decidió ponerlo a la venta.
Y entonces aparecí yo.
Sentí frío en los brazos.
—¿Está diciendo que Javier estuvo dentro de ese auto?
Martín tardó un momento en responder.
—Creemos que el vehículo pudo haber formado parte de lo ocurrido. Todavía estamos reconstruyendo exactamente cómo.
Miré a Canela.
Ella estaba echada debajo de mi silla.
—Entonces… ella olió algo.
—Es posible.
El investigador me explicó que el olfato de los perros puede detectar rastros químicos que una persona jamás percibiría.
Los perros entrenados para búsqueda especializada pueden identificar señales que permanecen en determinados materiales incluso después de una limpieza profunda.
Canela no tenía entrenamiento policial.
No era una perra de búsqueda.
No era especial en ningún sentido misterioso.
Era simplemente una perra con un olfato muchísimo más sensible que el mío.
Y aquel vehículo le estaba diciendo algo que yo era incapaz de percibir.
Sentí vergüenza al recordar cómo la había llamado ridícula.
Martín me pidió permiso para llevar a Canela a dos lugares relacionados con la investigación.
No prometió que funcionaría.
De hecho, dejó muy claro que nadie esperaba que mi perra resolviera un caso.
Solo querían observar su comportamiento.
Acepté.
La primera visita fue al estacionamiento donde el sedán había aparecido años antes.
Caminamos con Canela durante casi media hora.
No hizo nada extraordinario.
Olió postes.
Miró a varias personas.
Movió la cola.
Intentó perseguir una hoja que cruzó frente a ella.
Por un momento pensé que todo aquello había sido una pérdida de tiempo.
La segunda visita fue diferente.
Era una pequeña bodega rentada desde hacía años por Ernesto.
Los investigadores ya lo consideraban una persona relevante para el caso, aunque todavía no tenían suficiente evidencia para detenerlo.
Entramos después de que ellos obtuvieron la autorización correspondiente.
Dentro había cajas viejas.
Un sillón.
Herramientas.
Una caminadora rota.
Objetos acumulados durante años.
Canela avanzó despacio.
Olió una caja.
Luego otra.
Pasó alrededor del sillón.
Durante unos noventa segundos no ocurrió absolutamente nada.
Entonces caminó hasta el fondo.
Allí había un congelador pequeño, desconectado y cubierto de polvo.
Canela se detuvo.
Lo olió.
Retrocedió medio paso.
Y se sentó.
No ladró.
No gruñó.
No lloró.
Simplemente se sentó frente al congelador y lo miró.
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