—Nosotros nos encargamos.
Valeria apartó las manos.
Se levantó despacio.
Las piernas le temblaban.
Mientras los paramédicos colocaban al anciano sobre la camilla, él abrió los ojos.
Buscó a Valeria entre las personas.
La encontró.
Durante un segundo, la miró fijamente.
Ella sonrió.
—Aguante.
Después se lo llevaron.
Valeria permaneció quieta.
A su alrededor, todo volvió a la normalidad.
Maletas.
Anuncios.
Niños corriendo.
Personas mirando pantallas.
Como si nada hubiera ocurrido.
Entonces recordó su vuelo.
Corrió hacia la puerta.
Estaba cerrada.
Ya no había nadie allí.
Miró por el cristal.
El avión comenzaba a alejarse.
Valeria sintió que algo se hundía dentro de ella.
Sacó el teléfono.
Tenía tres llamadas perdidas.
Y un mensaje de la persona encargada de su entrevista.
“Lamentamos que no haya podido llegar. Entenderemos si ya no desea continuar con el proceso.”
Valeria leyó aquellas palabras varias veces.
Escribió:
“Lo siento mucho. Tuve una emergencia en el aeropuerto y perdí el vuelo.”
Borró el mensaje.
Volvió a escribirlo.
Finalmente lo envió.
No recibió respuesta.
Valeria se sentó.
Todavía tenía el pase de abordar entre los dedos.
Estaba arrugado.
Durante años había escuchado que hacer lo correcto siempre traía algo bueno.
En aquel momento no lo sentía así.
Hacer lo correcto no pagaba la renta.
No compraba otro boleto.
No recuperaba una entrevista.
Revisó su cuenta bancaria.
Después del transporte de regreso, apenas quedaría suficiente para comida.
Apoyó los codos sobre las rodillas y ocultó el rostro entre las manos.
No lloró.
Estaba demasiado cansada.
Un trabajador de limpieza pasó empujando un carrito.
Era un hombre mayor, de cabello gris.
La observó.
—¿Está bien, señorita?
Valeria levantó la cabeza.
—Perdí mi vuelo.
El hombre asintió lentamente.
Parecía entender que aquella frase escondía algo más.
—¿Sigue respirando?
Valeria lo miró sorprendida.
—Sí.
—Entonces todavía hay camino.
Y continuó trabajando.
Valeria soltó una pequeña risa.
No porque tuviera gracia.
Simplemente necesitaba escuchar algo humano.
Pasó casi una hora sentada.
Después comenzó a caminar sin rumbo por el aeropuerto.
No sabía qué hacer.
Tal vez tendría que regresar a Puebla esa misma noche.
Tal vez la fundación elegiría a otra persona.
Probablemente ya lo habría hecho.
Pasó frente a cafeterías que no podía permitirse y tiendas donde nunca compraría nada.
Entonces escuchó una voz.
—¿Valeria Hernández?
Se detuvo.
Una joven que trabajaba detrás del mostrador de una cafetería la observaba.
—¿Yo?
—Sí. ¿Es usted Valeria?
—Sí.
La joven salió del mostrador.
—Me pidieron que le diera un mensaje si la veía.
Valeria frunció el ceño.
—¿Quién?
—No me dijeron. Solamente que fuera a la sala C3.
—¿C3?
—Sí. Dijeron que usted entendería.
Valeria no entendía absolutamente nada.
Nadie allí conocía su nombre.
Miró alrededor.
Por un momento pensó que podía tratarse de una confusión.
Pero la joven había dicho claramente:
Valeria Hernández.
Caminó hacia la sala C3.
Cada paso aumentaba su inquietud.
Cuando llegó, encontró a dos hombres vestidos formalmente junto a una puerta lateral.
Uno se acercó.
—¿Señorita Hernández?
—Sí.
—Un señor desea hablar con usted.
Valeria apretó la correa de su mochila.
—¿Quién?
El hombre mencionó un nombre que Valeria no reconoció.
—Por favor, acompáñenos.
La llevaron hasta una sala privada dentro del aeropuerto.
Era silenciosa.
Había sillones grandes y una mesa con comida intacta.
Valeria se sintió inmediatamente fuera de lugar.
Entonces escuchó una voz.
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