Lena schaute mich fragend an.
Also erzählte ich ihr von Rocky.
Von der Bushaltestelle.
Von den Kindern.
Von fast zwei Jahren, in denen er morgens zuverlässig auf uns gewartet hatte.
Sie hörte aufmerksam zu.
Dann führte sie mich zu den Hundezwingern.
Ich ging langsam an den Gehegen vorbei.
Ein kleiner schwarzer Hund sprang aufgeregt am Gitter hoch. Ein alter Schäferhund lag auf einer Decke und hob kaum den Kopf.
Ein junger Mischling drückte seine Nase gegen meine Hand.
Ich streichelte ihn kurz.
Aber Rocky war nicht dabei.
„Wenn er bei uns abgegeben wird, melden wir uns sofort“, versprach Lena.
Ich hinterließ meine Telefonnummer.
Und ging mit einem Gefühl nach Hause, das ich nicht beschreiben konnte.
Ich hatte keinen eigenen Hund verloren.
Trotzdem fühlte es sich genau so an.
Die Wochen vergingen.
Meine Enkeltochter half mir, eine Suchmeldung im Internet zu veröffentlichen.
Wir druckten Zettel aus und hängten sie in Geschäften, an der Bücherei und am Eingang der Schule auf.
Auf dem Zettel stand:
„GRAUER HUND MIT WEISSER BRUST GESUCHT. HÖRT AUF ROCKY. WIRD SEHR VERMISST.“
Darunter stand meine Telefonnummer.
Emma malte kleine Herzen auf einen der Zettel.
„Damit die Leute wissen, dass er lieb ist“, erklärte sie.
Ich brachte es nicht übers Herz, ihr zu sagen, dass wir Rocky vielleicht nie wiedersehen würden.
Eines Abends saß ich allein in meiner Küche.
Meine Frau war vor drei Jahren gestorben. Seitdem war es abends oft still in unserem Haus.
Ich hatte nie darüber nachgedacht, wie viel mir dieser Hund bedeutete.
Bis er fehlte.
Dann klingelte mein Telefon.
Eine unbekannte Nummer.
„Berger?“, meldete ich mich.
„Guten Abend. Spreche ich mit Herrn Michael Berger?“
Die Stimme gehörte einer älteren Frau. Sie sprach langsam und freundlich.
„Ja. Wer ist denn da?“
„Mein Name ist Elisabeth Hartmann. Ich habe Ihren Aushang in der Bücherei gesehen.“
Mein Herz begann schneller zu schlagen.
„Wegen Rocky?“
„Ja. Ich glaube, der Hund, den Sie suchen, ist bei mir.“
Ich stand so schnell auf, dass mein Stuhl über den Küchenboden rutschte.
„Ist er verletzt? Geht es ihm gut?“
„Jetzt geht es ihm gut“, antwortete sie.
Dieses eine Wort machte mich stutzig.
Jetzt.
„Was meinen Sie damit?“
Am anderen Ende blieb es kurz still.
„Vielleicht kommen Sie besser vorbei. Es gibt einiges, das ich Ihnen erzählen muss.“
Eine halbe Stunde später stand ich vor einem großen Haus am Rand unserer Gemeinde.
Es lag oberhalb des alten Dorfkerns, hinter einem schmiedeeisernen Tor.
Ich kannte das Gebäude vom Vorbeifahren.
Ein zweistöckiges Backsteinhaus mit einem gepflegten Garten, hohen Fenstern und einer langen Einfahrt.
Ich klingelte.
Das Tor öffnete sich.
Als ich an der Haustür ankam, wartete dort bereits eine Frau mit silbergrauen Haaren.
Sie mochte Mitte siebzig sein.
Sie trug eine dunkle Strickjacke und hatte ein freundliches, aber erschöpftes Gesicht.
„Herr Berger? Ich bin Elisabeth Hartmann.“
„Guten Abend. Wo ist er?“
Sie trat einen Schritt zur Seite.
Und da sah ich ihn.
Am Ende des Flurs stand ein großer grauer Hund.
Weiße Brust.
Breiter Kopf.
Diese dunklen, ruhigen Augen.
„Rocky?“
Der Hund erstarrte.
Für einen Augenblick bewegte er sich überhaupt nicht.
Dann begann sein Schwanz zu wedeln.
Erst langsam.
Dann immer schneller.
„Rocky, mein Junge!“
Er rannte los.
Seine Pfoten rutschten über den glatten Boden. Er stolperte beinahe, fing sich wieder und sprang direkt auf mich zu.
Ich ging auf die Knie.
Er warf sich mit seinem ganzen Gewicht gegen meine Brust.
Seine Vorderpfoten lagen auf meinen Schultern, während er versuchte, gleichzeitig mein Gesicht und meine Hände abzulecken.
„Ja, ich bin’s“, flüsterte ich.
Meine Stimme versagte.
„Ich bin’s, mein Großer.“
Ich hielt ihn fest.
Und plötzlich weinte ich.
Ein 59 Jahre alter Mann, der seit Jahrzehnten früh aufstand, Busse reparierte, Rechnungen bezahlte und dachte, dass ihn so schnell nichts mehr aus der Ruhe bringen könnte.
Ich kniete auf einem fremden Flurboden und weinte wegen eines Hundes.
Rocky drückte seinen Kopf unter mein Kinn.
Als hätte er genau darauf gewartet.
Hinter uns hörte ich Elisabeth leise schluchzen.
„Es tut mir leid“, sagte sie.
Ich drehte mich um.
Sie hatte die Hände vor der Brust verschränkt.
„Ich wusste nicht, dass ihn jemand vermisst.“
„Sie müssen sich nicht entschuldigen“, antwortete ich. „Ich bin nur so froh, dass er lebt.“
Sie führte mich ins Wohnzimmer.
Rocky wich mir keinen Schritt von der Seite.
Als ich mich auf das Sofa setzte, legte er seinen Kopf auf meinen Schuh.
Elisabeth brachte Tee und stellte zwei Tassen auf den kleinen Tisch.
Dann erzählte sie mir, was passiert war.
„Vor ungefähr einem Monat lag er plötzlich in meinem Garten. Unter den Rosen.“
Sie schluckte.
„Er war völlig erschöpft. Sein Fell war schmutzig, und er konnte kaum auf das hintere Bein treten.“
Ich schaute zu Rocky hinunter.
Er hob kurz den Kopf.
„Ich habe einen Tierarzt gerufen“, fuhr Elisabeth fort. „Er hatte eine tiefe Verletzung an der Pfote. Die Wunde hatte sich entzündet.“
Der Tierarzt hatte Rocky behandelt und erklärt, dass er vermutlich schon mehrere Tage mit der Verletzung unterwegs gewesen war.
Er war abgemagert und hatte zu wenig getrunken.
Elisabeth hatte ihn ins Haus geholt, ihm einen ruhigen Platz eingerichtet und seine Behandlung bezahlt.
„Anfangs wollte ich ihn nur behalten, bis er wieder gesund war“, sagte sie.
Sie lächelte traurig.
„Aber dann fing er an, mir überallhin zu folgen.“
Rocky hob die Ohren, als würde er wissen, dass wir über ihn sprachen.
„Wenn ich in der Küche war, lag er vor der Tür. Wenn ich gelesen habe, setzte er sich neben meinen Sessel. Und abends wartete er, bis ich das Licht ausmachte.“
Sie blickte auf ihre Hände.
„Mein Mann ist vor acht Jahren gestorben. Meine beiden Kinder leben weit weg. Wir telefonieren regelmäßig, aber sie können nicht oft kommen.“
Ich nickte.
„Das Haus war irgendwann einfach nur noch groß“, sagte sie.
Ihre Stimme wurde leiser.
„Wissen Sie, Herr Berger, manchmal habe ich tagelang mit niemandem richtig gesprochen.“
Sie sah Rocky an.
„Seit er hier ist, rede ich wieder. Ich lache sogar manchmal laut, wenn er Unsinn macht.“
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
