Je suis désolée.
Je ne t’ai jamais oublié.
Je voulais que tu sois heureux.
Je pensais que tu étais mieux sans moi.
Je voulais revenir.
Je ne savais pas où tu étais.
Elle n’arrivait pourtant qu’à répéter :
— Pardon.
Quelques minutes plus tard, Sophie s’accroupit près d’eux.
— Ici, il s’appelle Oscar.
Claire leva la tête.
— Oscar ?
— C’est le nom avec lequel il est arrivé.
Claire eut un petit rire au milieu de ses larmes.
— Avec moi, il s’appelait Milo.
Le chien posa aussitôt une patte sur son genou en entendant le nom.
Sophie secoua la tête, bouleversée.
— Visiblement, il s’en souvient.
Claire pensa alors au collier.
Elle fouilla dans sa poche et sortit le morceau de nylon bleu.
Milo le vit.
Son agitation s’arrêta presque immédiatement.
Il approcha le museau.
Renifla le collier longtemps.
Puis il ferma les yeux et poussa un soupir profond.
Claire recommença à pleurer.
Les archives du refuge racontèrent ensuite ce que Milo avait vécu pendant les sept années où elle l’avait imaginé dans le même jardin.
Le premier couple l’avait gardé presque quatre ans.
Ils l’avaient aimé.
Cela se voyait dans les documents transmis avec lui.
« Adore les promenades lentes. »
« A peur des pétards. »
« Dort près de la fenêtre. »
« Raffole des œufs brouillés. »
Puis le mari était décédé.
Quelques mois plus tard, sa femme avait dû partir vivre dans un établissement médicalisé après une chute.
Une fille de la famille avait récupéré Milo.
Mais elle louait un logement où elle avait déjà deux animaux.
Elle avait fini par lui chercher une autre famille.
Milo avait alors vécu près de Lyon pendant environ un an.
Un couple s’était séparé.
Le chien avait changé de maison.
Puis encore une fois.
Son nom était devenu Oscar.
Après le décès soudain de son dernier maître, aucun proche n’avait pu le garder.
Trois semaines avant l’arrivée de Claire, il avait été confié au refuge.
Trois semaines.
Claire regardait les dates sur l’écran.
Après sept ans, il avait suffi de vingt et un jours pour que leurs routes se croisent.
— C’est impossible… murmura-t-elle.
Sophie releva les yeux.
— Apparemment, non.
Le refuge devait malgré tout suivre ses procédures.
Claire le comprenait.
Il fallait vérifier son logement.
Son mode de vie.
Ses possibilités financières.
Son accord de location.
L’état de santé du chien.
Il avait presque onze ans.
De l’arthrose.
Un début d’opacité aux yeux.
Un traitement quotidien.
L’amour n’effaçait pas les responsabilités.
Claire répondit à toutes les questions.
Mais lorsqu’un employé voulut remettre Milo dans son box pendant l’étude du dossier, le chien se figea.
Il regarda Claire.
Elle reconnut immédiatement cette expression.
La même que sept ans plus tôt.
Son ventre se noua.
Elle s’agenouilla.
— Non, mon gros. Cette fois, je reste.
Milo gémit.
— Je ne vais nulle part.
Le refuge autorisa Claire à attendre dans une petite salle avec lui.
Elle y resta presque tout l’après-midi.
Elle appela son propriétaire.
Son employeur.
Puis sa meilleure amie, Élodie, qui connaissait toute l’histoire.
— J’ai retrouvé Milo.
Silence.
— Quoi ?
— Je suis au refuge. C’est lui.
— Claire…
— C’est vraiment lui.
Au téléphone, Élodie se mit à pleurer.
En début de soirée, le refuge accepta un accueil provisoire avant validation définitive.
Claire acheta sur le trajet une gamelle, un coussin, de la nourriture pour chien âgé et une laisse.
Elle n’avait prévu d’adopter aucun animal ce jour-là.
Elle rentra pourtant avec Milo.
Dans son appartement, le vieux chien avança lentement.
Il renifla le tapis.
Les pieds de la table.
La cuisine.
Le balcon.
Puis le canapé bleu.
Claire le regardait explorer cet espace qu’elle avait tant de fois imaginé partager avec lui.
— Tu aurais dû être là depuis longtemps.
Milo monta péniblement sur le canapé.
Claire éclata de rire.
— Évidemment.
Mais les premiers jours révélèrent quelque chose qu’aucune scène de retrouvailles ne pouvait effacer.
Milo avait peur qu’elle disparaisse.
Si Claire allait prendre une douche et fermait la porte, il gémissait.
Si elle prenait ses clés, il se levait brusquement.
Si elle mettait son manteau, il venait se placer devant l’entrée.
La première nuit, il refusa le coussin neuf.
Il s’endormit la tête posée sur les chaussures de Claire.
Alors elle commença un rituel.
À chaque petite absence, elle disait :
— Je reviens.
Pour descendre les poubelles.
— Je reviens, Milo.
Pour aller chercher le courrier.
— Je reviens.
Pour partir travailler, tandis qu’Élodie restait avec lui les premiers jours.
— Je reviens.
Au début, chaque retour déclenchait une explosion.
Des gémissements.
Des cercles autour de ses jambes.
La tête contre ses genoux.
Puis, semaine après semaine, Milo commença à croire cette phrase.
Je reviens.
Il apprit le bruit des clés sans paniquer.
Le rythme des journées.
L’heure des repas.
La promenade du matin.
La sieste près du balcon.
Et le dimanche, Claire lui préparait parfois des œufs brouillés.
Parce qu’elle avait lu dans les anciens papiers que le couple de retraités qui l’avait recueilli aimait lui en donner.
Au début, Claire avait éprouvé une pointe de jalousie en lisant les traces des autres vies de Milo.
Puis elle avait eu honte.
Ces gens l’avaient aimé lorsqu’elle ne pouvait plus le protéger.
Ils n’étaient pas ses rivaux.
Ils faisaient partie de son histoire.
Milo avait eu plusieurs foyers.
Plusieurs noms.
Plusieurs mains posées sur sa tête.
Certains l’avaient gardé longtemps.
D’autres avaient dû le laisser partir.
Sa vie n’avait pas été aussi simple que Claire l’avait imaginée.
Mais il avait été aimé.
Et cette pensée lui apportait maintenant de la paix.
Une courte vidéo des retrouvailles avait été enregistrée par un membre du refuge.
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