Nous nous mariâmes deux ans après ce premier samedi.
La cérémonie eut lieu dans une ancienne grange rénovée à la campagne, entourée de grands arbres et de guirlandes lumineuses.
Le parking était rempli de motos.
Je portais un pantalon noir, des bottes cirées, une chemise blanche et mon vieux gilet de cuir par-dessus.
Claire avait choisi une robe ivoire très simple.
Son bouquet était entouré de deux petits morceaux de tissu.
Un rouge.
Un bleu.
Les couleurs des premiers colliers des chiens.
Zoé et Lucas ouvraient le cortège.
Ils devaient jeter les pétales ensemble.
Ils passèrent finalement la moitié du trajet à chuchoter pour déterminer lequel des deux en avait lancé le plus.
Puis arrivèrent les porteurs d’alliances.
Vasco portait un petit nœud bleu.
Naya un rouge.
Les alliances étaient placées dans de petites pochettes fixées à leurs colliers avec plusieurs attaches.
Claire avait insisté.
— Je connais ces deux-là.
Quand les portes s’ouvrirent, Vasco et Naya avancèrent côte à côte.
La moitié des invités sortit immédiatement son téléphone.
Ils arrivèrent au milieu de l’allée.
Puis Vasco aperçut une assiette de fromage posée près d’une table.
Il changea brusquement de direction.
Naya attrapa délicatement son nœud papillon entre ses dents et le tira vers l’allée.
Toute la salle éclata de rire.
— Elle a toujours été la plus intelligente, murmura la vétérinaire assise quelques rangs plus loin.
Pendant le repas, nous installâmes deux chaises près de notre table.
Une pour Vasco.
Une pour Naya.
On leur servit chacun une petite assiette de viande nature coupée en morceaux.
Vasco avala la sienne avant même que Naya ait terminé d’inspecter son premier morceau.
Il fixa ensuite la personne qui avait apporté les assiettes avec l’expression d’un client victime d’une grave erreur de facturation.
Ils devinrent rapidement les invités les plus photographiés du mariage.
Mes amis, certains grands gaillards aux barbes grises et aux mains marquées par des années de mécanique, ajustaient leurs nœuds papillon et leur parlaient avec un sérieux absurde.
— Monsieur Vasco.
— Madame Naya.
Les enfants leur apportaient des morceaux autorisés.
Zoé surveillait tout le monde.
— Pas trop. Ils ont déjà eu leur dîner.
Lorsqu’arriva le moment des discours, je me levai.
Claire me regarda avec méfiance.
Elle savait que je n’avais rien écrit.
Je regardai Lucas et Zoé.
Ils étaient assis sous la table depuis plusieurs minutes parce que les chaises « devenaient ennuyantes ».
Vasco et Naya, eux, étaient toujours parfaitement installés.
— On dit que certains hommes ont du mal à trouver l’amour, commençai-je. Moi, j’ai simplement emmené un chien au parc.
Mes amis frappèrent sur les tables.
Claire leva un sourcil.
— Tu oublies quelque chose.
— Quoi ?
— Moi aussi, j’ai emmené un chien au parc. C’est Naya qui t’a trouvé.
Les invités rirent encore plus fort.
Je regardai la chienne.
Elle avait une patte sur le bord de la table et attendait visiblement une deuxième assiette.
— D’accord.
Claire croisa les bras.
— D’accord quoi ?
— Ton chien est plus intelligent que moi.
Naya aboya.
Je ne pus même pas défendre ma réputation.
Nous continuons à aller au parc la plupart des samedis.
Les enfants ont grandi.
Ils n’ont plus besoin de nous pour escalader les jeux.
Ils nient catégoriquement avoir autrefois débattu pendant des heures pour savoir lequel était « le plus grand », malgré leurs trois semaines de différence.
Vasco et Naya ont ralenti.
Le gris et le bringé autour de leurs museaux ont laissé place à beaucoup de blanc.
Ils ne courent plus pendant une heure derrière une balle.
Mais ils se couchent toujours sous les mêmes arbres.
Toujours l’un contre l’autre.
Claire et moi utilisons encore notre banc lorsqu’il est libre.
Parfois nous parlons.
Parfois non.
Nous regardons les poussettes passer, les jeunes parents courir derrière leurs enfants, les chiens tirer vers des odeurs que leurs humains ne peuvent pas comprendre.
Chaque année, pour l’anniversaire de notre rencontre, Zoé prend une photo.
Sur la première, il y avait deux adultes légèrement méfiants, assis avec un espace presque exagéré entre eux.
Quatre silhouettes jouaient derrière.
Sur la plus récente, Claire pose la tête sur mon épaule.
Lucas se penche derrière le dossier.
Zoé est assise sur l’accoudoir.
Et deux vieux chiens dorment sur nos chaussures.
Il n’y a plus d’espace.
L’automne dernier, une femme promenant un jeune chien s’arrêta près de nous.
Elle observa Vasco et Naya.
— Ils ont toujours été ensemble ?
Claire et moi échangeâmes un regard.
Puis nous regardâmes les enfants.
Enfin, nos yeux descendirent vers les deux chiens qui avaient été trouvés tout petits au même endroit, séparés, accueillis par deux familles différentes et réunis presque cinq ans plus tard.
— Oui, répondit Claire.
Techniquement, c’était faux.
Mais d’une certaine façon, c’était la réponse la plus juste possible.
Vasco ouvrit un œil.
Naya se rapprocha encore de quelques centimètres.
Lucas lança une balle sur la pelouse.
Aucun des chiens ne bougea.
Je repensai alors à l’homme que j’étais ce premier samedi.
Un père avec des biscuits dans les poches.
Des élastiques pour cheveux au milieu de ses outils.
Un chien fidèle.
Une petite fille.
Et cette conviction étrange que réussir à tout porter seul prouvait ma force.
Zoé glissa sa main dans la mienne.
Claire posa sa tête contre mon épaule.
Et devant nous, la patte blanche de Vasco recouvrit lentement celle, bringée, de Naya.
Deux chiens s’étaient retrouvés.
Le reste d’entre nous n’avait fait que les suivre.
