Ses cheveux avaient séché n’importe comment autour de son visage.
Ses mains tremblaient encore.
Elle me regarda.
— Elle est vivante ?
Je n’ai jamais oublié sa voix.
— Oui.
Ce mot n’était pas une promesse.
Lucie recevait encore de l’oxygène.
Les médecins surveillaient ses poumons, sa température et les éventuelles conséquences du manque d’oxygène.
Mais elle avait un cœur qui battait.
Et elle respirait.
Julien posa les deux mains contre le mur.
Puis il se retourna.
— Et Maya ?
— Elle est à la clinique vétérinaire. Très fatiguée, mais vivante.
Claire ferma les yeux.
Ses jambes cédèrent.
Julien et moi la retînmes.
— Elle est restée avec Lucie ? demanda-t-il.
Je hochai la tête.
— C’est elle qui nous a montré où chercher.
Il porta une main devant sa bouche.
Quarante minutes plus tard, ils purent voir leur fille.
Lucie était encore entourée de matériel médical.
Sa température remontait lentement.
Claire posa un doigt dans sa petite main.
Les doigts de Lucie se refermèrent autour de son pouce.
Julien s’assit.
Il ne parla plus pendant plusieurs minutes.
Puis Claire demanda :
— Est-ce que Maya peut venir ?
Ce n’était pas possible.
Pas encore.
Maya devait être soignée pour son hypothermie, l’eau qu’elle avait inhalée, plusieurs contusions et ses pattes irritées.
Le personnel de la clinique envoya une photographie.
On y voyait Maya couchée dans un espace chauffé, enveloppée d’une couverture grise.
Seule son oreille pliée dépassait.
Claire posa le téléphone près du lit de Lucie.
— Regarde… ta Maya va bien aussi.
Lucie dormait.
Les médecins restèrent prudents.
Le lendemain, une inflammation respiratoire apparut.
Puis une légère pneumonie liée à l’inhalation d’eau.
Lucie resta hospitalisée neuf jours.
Chaque examen était attendu avec la même peur.
Mais peu à peu, les nouvelles devinrent meilleures.
Les médecins ne constataient pas de séquelle neurologique évidente.
Lucie mangeait de nouveau.
Elle suivait ses parents des yeux.
Elle recommençait même à protester lorsqu’une infirmière la manipulait trop longtemps.
Maya, elle, quitta les soins intensifs vétérinaires au bout de trois jours.
Au début, elle refusait presque toute nourriture.
Chaque fois qu’une porte s’ouvrait, elle se levait.
Le personnel avait récupéré la couverture rose dans le véhicule.
Quand ils la lui apportèrent, Maya la renifla longuement.
Puis elle accepta enfin de manger.
Quelques jours plus tard, une rencontre fut organisée dans une petite salle calme de l’hôpital après validation de l’état de santé de Maya.
Julien entra en premier.
La chienne s’avança rapidement vers lui.
Elle le renifla des pieds aux mains.
Puis elle plaqua tout son corps contre ses jambes.
Claire entra ensuite.
Maya fit deux tours autour d’elle.
Museau contre les mains.
Contre les genoux.
Contre les vêtements.
Puis elle s’arrêta.
Elle regarda la pièce.
Julien.
Claire.
Deux.
Elle recommença à chercher.
Son museau se leva vers l’air.
Une soignante entra avec le petit lit de Lucie.
Maya s’immobilisa.
Sa queue frappa doucement le sol.
Claire s’assit près de sa fille.
— Viens, Maya.
La chienne avança lentement.
Elle renifla d’abord les pieds de Lucie.
Puis sa couverture.
Puis sa main.
Enfin, elle posa le menton sur le bord inférieur du petit lit.
Lucie ouvrit les doigts.
Sa main toucha l’oreille pliée de Maya.
La chienne ferma les yeux.
Julien s’assit à côté d’elles.
Il posa son front contre le dos de Maya.
Personne ne prononça le mot « héroïne ».
Personne n’en avait besoin.
La famille était réunie parce qu’une chaîne entière de personnes avait fait son travail.
Les secours avaient retrouvé les parents.
Notre équipe avait atteint la voiture.
Les médecins avaient pris Lucie en charge.
La clinique avait sauvé Maya.
Mais la place de la chienne dans cette chaîne restait particulière.
Parce qu’elle avait eu une sortie.
Et qu’elle l’avait refusée tant que Lucie restait derrière elle.
Lorsque Julien récupéra plus tard des photos du véhicule, il découvrit des marques partout.
Sur la vitre arrière.
Sur la garniture.
Sur le sac qui avait flotté au-dessus du siège.
Maya n’avait pas simplement attendu.
Elle avait essayé.
La portière.
La vitre.
Le sac.
La couverture.
La sortie avant.
Puis le retour vers Lucie.
Encore.
Et encore.
Lorsque ma main avait enfin traversé la vitre brisée, elle avait utilisé cette nouvelle possibilité.
Elle ignorait ce qu’était un marteau de secours.
Elle avait seulement compris que la fenêtre venait de changer.
Elle ignorait comment fonctionnait un siège bébé.
Elle savait seulement que Lucie était dessous.
Elle ne pouvait soulever la coque.
Alors elle avait déplacé ce qu’elle pouvait déplacer.
La couverture.
Le sac.
La sangle.
Problème après problème.
Six semaines après l’inondation, l’appartement des Morel restait inhabitable.
L’eau avait détruit les meubles du rez-de-chaussée, une partie de l’installation électrique et presque tous les objets stockés dans les placards bas.
Le SUV fut récupéré plusieurs jours après le drame.
Il était irrécupérable.
La famille fut installée temporairement dans un logement meublé.
Le premier appartement proposé n’acceptait pas les grands chiens.
Julien refusa.
— Après cette voiture, personne ne nous séparera.
Une autre solution fut trouvée.
Lorsque Maya entra dans le nouveau logement, elle inspecta chaque pièce.
Puis elle revint directement vers le lit pliant de Lucie.
Les trois premières nuits, elle dormit à côté.
Julien et Claire firent néanmoins attention à une chose.
Maya ne devint jamais responsable de Lucie.
Ils installèrent des barrières.
Ils lui aménagèrent un endroit calme.
Lorsqu’elle voulait s’éloigner du bébé, elle pouvait le faire.
Lorsque Lucie commença à ramper quelques mois plus tard, Maya reculait parfois quand ses petites mains tiraient trop fort sur son poil.
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