Il referma la portière.
Une autre voiture s’arrêta.
Puis une seconde.
En moins de cinq minutes, ce qui n’était qu’une femme en panne devint une petite scène publique.
Huit personnes.
Puis dix.
Certains filmaient discrètement.
Un homme racontait déjà à quelqu’un au téléphone :
— Tu ne vas pas croire ce qu’un motard vient de faire…
Claire entendit cette phrase.
Et quelque chose la gêna.
Elle pensa à son père.
Un mécanicien né avant la guerre, les mains noires de graisse jusque sous les ongles.
À l’époque, disait-il, un homme qui voyait une voiture arrêtée sortait presque automatiquement le cric.
Pas parce qu’il était meilleur.
Parce qu’il savait qu’un jour ce serait son tour.
Puis elle pensa au motard.
À son gilet.
À ses tatouages.
À son visage fermé.
Et à son propre geste quand il était arrivé.
Sa main crispée sur son sac.
Elle sentit une petite honte.
Mais seulement une petite.
Parce qu’après tout, il était parti.
N’est-ce pas ?
Nathalie parlait maintenant à Élodie.
— Je ne comprends pas comment quelqu’un peut être aussi froid.
— Certaines personnes sont comme ça, répondit Élodie.
— Avec son apparence, pourtant… on pourrait croire qu’il est habitué à aider les gens sur la route.
Julien ricana.
— Il faut croire que les apparences…
Il n’acheva pas sa phrase.
Un bruit de moteur venait de remonter la route.
Philippe se retourna le premier.
— Tiens.
Claire suivit son regard.
La moto revenait.
Lentement.
Le même homme.
Le même gilet.
La même expression impassible.
Mais cette fois, un véhicule bleu sombre roulait derrière lui.
Une voiture des forces de l’ordre.
Sans sirène.
Avec simplement les feux lumineux activés.
Nathalie cessa de pleurer.
Pas progressivement.
D’un coup.
Comme si quelqu’un avait fermé un robinet.
Philippe le vit.
Claire aussi.
Le motard se gara exactement au même endroit qu’avant.
La voiture officielle s’arrêta derrière lui.
Deux agents en descendirent.
Pas de course.
Pas de cris.
Le plus âgé devait avoir cinquante ans.
Il observa rapidement le groupe avant de se tourner vers Nathalie.
— Madame, pourriez-vous vous éloigner du véhicule, s’il vous plaît ?
Elle ne bougea pas.
— Pourquoi ?
— Éloignez-vous simplement de la voiture.
— Mais je suis en panne !
— On va s’en occuper.
Elle regarda le motard.
Pour la première fois, celui-ci soutint son regard.
Pas de sourire.
Pas de provocation.
Juste un visage fermé.
Comme s’il aurait préféré se tromper.
L’agent répéta :
— Venez de ce côté, s’il vous plaît.
Nathalie fit deux pas.
Claire sentit sa bouche devenir sèche.
Tout autour, les conversations s’étaient éteintes.
L’autre agent contourna la voiture.
Il ne demanda pas les clés.
Ne souleva pas le capot.
Il regarda d’abord dans le fossé.
Puis derrière la haie.
Puis sous la voiture.
Philippe murmura :
— Tu vois ?
Claire répondit à peine :
— Je vois quoi ?
— Il cherche quelque chose.
Le premier agent demanda :
— Vous avez une pièce d’identité ?
— Dans mon sac.
— Où est votre sac ?
Nathalie désigna l’intérieur de la voiture.
— Sur le siège.
— Très bien. Restez ici.
Le motard retira ses gants.
Puis sortit de la poche intérieure de son gilet un petit papier plié.
Il le remit à l’agent.
Celui-ci le lut.
Puis regarda Nathalie.
— C’est votre voiture ?
— Oui.
— Vous êtes certaine ?
— Évidemment !
— À votre nom ?
Elle hésita.
Encore cette seconde.
Cette minuscule seconde qui commençait à paraître immense.
— À mon compagnon.
— Son nom ?
Elle donna un prénom.
L’agent nota quelque chose.
Puis parla doucement dans sa radio.
Nathalie serra les bras contre sa poitrine.
— Je ne comprends pas. J’ai juste demandé de l’aide.
— Nous vérifions simplement quelques informations.
— À cause de lui ?
Elle désigna le motard.
— Il raconte n’importe quoi !
Cette fois, le motard parla.
— Je n’ai encore rien raconté devant vous.
Sa voix était calme.
Cela troubla davantage la foule que s’il avait crié.
L’agent le plus jeune ouvrit la portière arrière.
Nathalie s’avança brusquement.
— Vous n’avez pas le droit de fouiller mes affaires !
L’autre agent lui demanda de rester à sa place.
Une tension nouvelle s’installa.
Julien se rapprocha instinctivement d’Élodie.
Claire prit le bras de Philippe.
L’agent se pencha dans l’habitacle.
Quelques secondes.
Puis il ressortit un sac noir.
Un simple sac de sport.
Rien d’impressionnant.
Il le posa à l’abri des regards et vérifia son contenu avec son collègue.
Ils échangèrent un regard.
Ce regard suffit.
Le ton changea.
— Madame, gardez vos mains visibles, s’il vous plaît.
Nathalie pâlit.
— Pourquoi ?
— Les mains visibles.
Elle obéit.
Plus personne ne filmait avec amusement.
Les téléphones étaient toujours levés, mais les visages derrière les écrans n’étaient plus les mêmes.
Claire entendit quelqu’un murmurer :
— Qu’est-ce qu’il y a dans le sac ?
Aucune réponse.
L’agent demanda ensuite à Nathalie de se retourner.
Elle protesta.
— Mais vous êtes complètement fous ! Je suis la victime ici !
— Madame, retournez-vous.
— Je suis en panne !
— Retournez-vous.
Cette fois, sa voix ne tremblait plus du tout.
Plus de larmes.
Plus de petite voix brisée.
Elle se retourna.
Le geste fut rapide.
Sans brutalité.
Quelques instants plus tard, elle était immobilisée et prise en charge par les agents.
La foule demeurait figée.
Julien semblait livide.
— Attendez… souffla-t-il. Qu’est-ce qui se passe ?
L’agent le regarda.
— Vous alliez la conduire quelque part ?
— Oui.
— Dans votre voiture ?
Julien hocha la tête.
— Avec ma compagne.
L’agent expira.
— Vous avez bien fait de ne pas partir.
Personne ne parla.
Même le bruit de la circulation semblait lointain.
— Pourquoi ? demanda enfin Claire.
L’agent hésita, cherchant visiblement jusqu’où il pouvait expliquer la situation.
— Plusieurs signalements récents concernent un procédé semblable.
— Quel procédé ?
— Une personne simule une panne. Elle prétend ne plus avoir de téléphone et demande qu’on s’approche du véhicule ou qu’on la transporte.
Élodie porta la main à sa bouche.
— Et ensuite ?
— Un complice intervient parfois. Vol d’effets personnels, tentative de prendre le véhicule ou autre intimidation. Nous sommes justement en train de vérifier si cette affaire est liée aux précédentes.
Julien regarda la haie derrière laquelle l’agent avait cherché.
— Un complice ?
L’agent répondit simplement :
— C’est une possibilité.
Plusieurs personnes reculèrent instinctivement.
Claire sentit un frisson lui parcourir le dos malgré la chaleur.
Elle regarda sa propre voiture.
Puis son sac.
Puis le motard.
— Mais… comment lui le savait ?
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