L’agent se tourna vers l’homme au gilet de cuir.
— Il n’était pas certain.
Le motard secoua la tête.
— Non.
— Mais il avait déjà entendu parler d’un incident très proche. Et il a remarqué plusieurs détails correspondant aux signalements.
Philippe demanda :
— Lesquels ?
Le motard resta silencieux.
L’agent répondit à sa place.
— La voiture placée près d’un accès secondaire. Le téléphone soi-disant inutilisable. La demande insistante d’être transportée plutôt que de faire venir une assistance. Et surtout…
Il regarda la route.
— Quelqu’un aperçu derrière la haie quelques minutes avant notre arrivée.
Julien se décomposa.
Car il venait de comprendre.
Quand il s’était approché du siège conducteur…
Quand il avait tourné le dos à la route…
Quand Élodie regardait Nathalie…
Ils avaient été exactement à l’endroit où quelqu’un aurait voulu les placer.
Claire chuchota :
— Mon Dieu…
L’agent ajouta :
— Dès qu’il a vu la scène, monsieur nous a contactés.
Tous les regards se tournèrent vers le motard.
Claire cligna des yeux.
— Quand ?
— Avant de lui parler.
Le motard remit lentement ses gants.
Claire comprit alors pourquoi il avait observé la voiture si longtemps en arrivant.
Pourquoi il avait regardé le fossé.
La haie.
Le siège arrière.
La route.
Il n’était pas venu pour abandonner Nathalie.
Il cherchait à gagner quelques secondes.
À vérifier.
À ne pas déclencher quelque chose qu’il ne maîtrisait pas.
— Mais pourquoi être parti ? demanda Élodie. Vous auriez pu nous prévenir.
Le motard la regarda.
— Vous m’auriez cru ?
Personne ne répondit.
Parce que tous savaient la réponse.
Non.
Ils ne l’auraient probablement pas cru.
Ils l’avaient jugé avant même qu’il ouvre la bouche.
Un homme du groupe baissa son téléphone.
C’était celui qui avait dit : « Avec des bras pareils, c’est facile de faire le dur. »
Il fixa le sol.
Claire repensa à son père.
Aux dimanches où toute la famille se serrait autour d’un rôti.
Aux phrases simples répétées cent fois :
« Ne juge jamais quelqu’un sur sa veste. »
À vingt ans, elle trouvait ces phrases vieillottes.
À trente, naïves.
À cinquante-huit, elle commençait enfin à comprendre pourquoi les anciens les répétaient.
Parce qu’une vie entière ne suffit parfois pas à nous débarrasser de nos réflexes.
On croit être devenu tolérant.
On croit savoir lire les gens.
Puis un homme arrive avec un blouson de cuir, une barbe grise et des tatouages.
Et notre main se referme toute seule sur notre sac.
L’agent revint vers le motard.
— Merci, monsieur.
— J’ai rien fait.
— Vous nous avez appelés.
— C’était le minimum.
Philippe eut un sourire triste.
— Le minimum… Tout le monde n’aurait pas fait le minimum.
Le motard le regarda.
— Tout le monde aurait dû.
Cette phrase resta suspendue dans l’air.
Claire fit quelques pas vers lui.
— Excusez-moi.
Il semblait surpris.
— Pour quoi ?
— J’ai pensé du mal de vous.
Un coin de sa bouche bougea.
Pas vraiment un sourire.
— Vous n’étiez pas la seule.
Claire inspira.
— Ce n’est pas une excuse.
Le motard baissa les yeux vers son casque.
— Vous savez, madame, à mon âge, les gens peuvent bien penser ce qu’ils veulent de ma tête.
— Ça ne vous fait rien ?
Il eut cette fois un vrai sourire.
Fatigué.
— Si. Mais j’ai fini par comprendre qu’on perd beaucoup de temps à vouloir corriger ce que les inconnus imaginent de nous.
Philippe s’approcha.
— Vous avez quel âge, si ce n’est pas indiscret ?
— Soixante-six.
— Je vous donnais moins.
— C’est la moto.
— Ou les tatouages.
Les deux hommes rirent.
La tension se brisa légèrement.
Claire demanda :
— Vous aviez déjà vécu quelque chose comme ça ?
Le visage du motard se referma un peu.
— Pas exactement.
Il resta silencieux quelques secondes.
Puis ajouta :
— Mon frère s’est fait piéger il y a quelques années.
— Volé ?
Il acquiesça.
— Il s’était arrêté pour aider quelqu’un. Deux types sont arrivés. Ils lui ont pris son portefeuille et sa voiture.
Claire grimaça.
— Il a été blessé ?
— Rien de durable.
Il marqua une pause.
— Mais après ça, il n’a plus jamais voulu s’arrêter pour personne.
— Je peux comprendre.
— Moi aussi.
Il enfila son casque à moitié puis se ravisa.
— Mais c’est ça qui m’ennuie.
— Quoi ?
— Si les gens malhonnêtes nous apprennent à ne plus aider personne, alors ils gagnent deux fois.
Claire resta silencieuse.
Cette phrase la frappa plus fort que tout ce qui venait de se passer.
Elle pensa aux dernières années.
À cette époque étrange où l’on se méfiait des appels inconnus, des messages, des démarcheurs, des inconnus à la porte.
À leurs enfants qui leur répétaient :
« Ne donnez jamais vos coordonnées. »
« Ne cliquez sur rien. »
« Méfiez-vous des gens trop gentils. »
Tout cela était nécessaire.
Mais à force d’apprendre à se protéger, combien de gens avaient fini par ne plus oser tendre la main ?
Le motard reprit :
— Il faut être prudent. Pas indifférent. Ce n’est pas pareil.
Philippe acquiesça lentement.
— Ça, je vais la retenir.
— Vous pouvez faire semblant que c’est de vous.
Ils rirent encore.
Pendant ce temps, les agents terminaient leurs vérifications.
Nathalie était assise dans leur véhicule.
Son visage n’avait plus rien à voir avec celui de la femme en larmes du début.
Dur.
Fermé.
Presque indifférent.
Claire la regarda quelques secondes.
Puis détourna les yeux.
Elle ne ressentait pas de haine.
Seulement un malaise.
Elle avait voulu voir une victime parce que Nathalie ressemblait à l’image qu’elle se faisait d’une victime.
Elle avait voulu voir un homme dangereux parce que le motard ressemblait à l’image qu’elle se faisait d’un homme dangereux.
Tout avait tenu en quelques vêtements.
Quelques larmes.
Quelques tatouages.
À soixante ans passés, on aime croire qu’on connaît la nature humaine.
On a élevé des enfants.
Traversé des divorces dans la famille.
Enterré des parents.
Connu les collègues jaloux, les voisins merveilleux, les amis disparus du jour au lendemain et ceux qui reviennent vingt ans plus tard comme s’ils étaient partis hier.
On croit que l’expérience nous rend infaillibles.
Mais parfois, l’expérience ne fait que rendre nos préjugés plus élégants.
On ne dit plus :
« Je n’aime pas sa tête. »
On dit :
« J’ai un mauvais pressentiment. »
On ne dit plus :
« Elle a l’air respectable. »
On dit :
« Elle m’inspire confiance. »
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