Mais Antoine s’est accroché.
Un an plus tard, il avait grandi de plusieurs centimètres.
Ses épaules étaient presque droites.
Deux ans plus tard, lorsqu’on le voyait habillé, personne n’aurait deviné ce qu’il avait traversé.
Il gardait seulement cette longue cicatrice dans le dos.
La moto, elle, n’est jamais revenue.
Et Antoine n’en a jamais reparlé.
J’ai cru qu’il avait oublié.
Quelle idiotie.
Un enfant qui a passé son enfance assis sur une chaise pliante à regarder son père réparer la même machine n’oublie pas.
Il se tait.
Ce n’est pas pareil.
À quatorze ans, Antoine a découvert la vérité.
Je ne l’ai appris que beaucoup plus tard.
Il regardait d’anciennes photos familiales sur mon ordinateur.
Il est tombé sur une image prise lors d’une sortie avec mes amis.
Sous la photo, l’un d’eux avait écrit :
« Dernier été avec la vieille bleue. »
Antoine connaissait la date.
Il a compris.
Il n’a rien dit.
Ni à moi.
Ni à sa mère.
Mais ce soir-là, seul dans sa chambre, il a pris une décision.
Il me ramènerait cette moto un jour.
À seize ans, Antoine a commencé à travailler le samedi dans un magasin de bricolage.
Mise en rayon.
Déchargement.
Inventaires.
L’été, il prenait toutes les heures supplémentaires qu’on voulait bien lui donner.
Quelques mois plus tard, il a trouvé un deuxième petit boulot dans un garage automobile indépendant.
Nettoyage.
Rangement.
Réception de pièces.
Puis, comme il savait déjà se servir de ses mains, on a commencé à lui confier de petites tâches mécaniques.
Catherine et moi étions fiers.
Nous pensions qu’il économisait pour une voiture.
Ou pour ses études.
Il n’achetait presque rien.
Pas de vêtements chers.
Pas de téléphone dernier cri.
Pas de week-ends coûteux.
Quand je lui disais :
— Profite un peu de ta jeunesse, Antoine.
Il répondait :
— T’inquiète, papa. J’ai un projet.
Je pensais à une voiture.
Son « projet » portait un nom.
FONDS BLEUE.
Il avait créé un tableau sur son téléphone.
Chaque salaire.
Chaque dépense.
Chaque heure supplémentaire.
Tout était noté.
Mais avant d’économiser assez, il fallait retrouver la moto.
Il se souvenait seulement que l’acheteur s’appelait Bernard et venait de la région lyonnaise.
Alors il a cherché.
Pendant des semaines.
Vieilles annonces sauvegardées.
Photos.
Forums de passionnés.
Messages.
Une photo lui a finalement permis d’identifier la machine.
Même couleur.
Même petite rayure sur une sacoche.
Même plaque métallique que j’avais ajoutée près du moteur.
Il a retrouvé Bernard.
Puis il est allé chez lui.
Seul.
Seize ans.
Avec sa petite voiture d’occasion.
Il a attendu devant une maison pendant presque une heure.
Et puis la porte du garage s’est ouverte.
Bernard est sorti.
Avec la moto.
Antoine m’a raconté plus tard qu’il avait reconnu le bruit immédiatement.
Avant même de la voir.
Il est sorti de sa voiture.
Il a traversé la rue.
— Monsieur ?
Bernard s’est retourné.
— Oui ?
— Je m’appelle Antoine Vasseur. Mon père vous a vendu cette moto il y a quelques années.
Bernard l’a regardé longuement.
Puis il a coupé le moteur.
— Daniel ?
Antoine a hoché la tête.
— Oui.
— Tu es son fils ?
— Oui, monsieur.
Bernard lui a proposé un café.
Ils se sont assis devant le garage.
Antoine lui a tout raconté.
L’opération.
La moto vendue.
Le mensonge.
La découverte.
Puis il lui a expliqué pourquoi il était venu.
— J’aimerais vous la racheter.
Bernard a regardé ce gamin de seize ans devant lui.
— Avec quel argent ?
Antoine a sorti son téléphone.
— Pour le moment, j’ai mille six cent quatre-vingts euros.
Bernard a cru avoir mal entendu.
— Et tu veux acheter cette moto ?
— Pas aujourd’hui.
Antoine a pris une inspiration.
— Mais si vous acceptez d’attendre, je vais économiser.
Bernard a regardé la moto.
Puis Antoine.
— Elle vaut plus cher aujourd’hui que lorsque ton père me l’a vendue.
— Je sais.
— Ça peut prendre longtemps.
— Je sais.
— Pourquoi tu tiens tellement à cette machine ?
Antoine lui a répondu :
— Parce que mon père l’a vendue pour moi.
Bernard n’a rien dit.
Antoine a ajouté :
— Il pense que je ne sais pas.
Bernard s’est assis sur la petite marche devant son garage.
Il avait trois filles adultes.
Pas de fils.
Son épouse était morte quelques années auparavant.
Il connaissait la valeur des choses que l’on garde parce qu’elles contiennent un morceau de notre vie.
Au bout d’un moment, il a dit :
— Combien de temps il te faut ?
— Deux ans, peut-être.
Bernard a souri.
— Alors travaille.
Antoine a cru qu’il refusait.
Puis Bernard a ajouté :
— Je ne la vendrai à personne d’autre.
Antoine est resté immobile.
— Sérieusement ?
— Sérieusement.
— Même si quelqu’un vous propose plus ?
— Même si quelqu’un propose plus.
Ils se sont serré la main.
Un homme proche de la retraite.
Un adolescent de seize ans.
Pas de contrat.
Pas d’acompte.
Juste une poignée de main devant un garage.
Pendant deux ans, Bernard a tenu parole.
Et Antoine aussi.
Il travaillait.
Le samedi.
Le soir quand ses cours le permettaient.
Pendant les vacances.
Il réussissait pourtant à maintenir de bonnes notes.
Il participait même à un atelier technique au lycée.
Quand je lui disais qu’il en faisait trop, il répondait :
— Ça va.
Toujours pareil.
« Ça va. »
Les deux mots préférés des enfants qui préparent quelque chose derrière votre dos.
Puis est arrivé ce samedi d’octobre.
Antoine avait commencé ses études supérieures depuis quelques semaines.
Il nous avait envoyé un message :
« Je rentre cet après-midi. J’ai un truc à vous montrer. »
Vers quinze heures, Catherine et moi buvions un café devant la maison.
Puis j’ai entendu un moteur.
J’ai levé la tête.
Je connaissais ce son.
Vous pouvez changer beaucoup de choses en cinq ans.
Votre poids.
Vos lunettes.
Votre coupe de cheveux.
Votre travail.
Mais certaines choses restent gravées quelque part plus profond que la mémoire.
Ce moteur en faisait partie.
Catherine m’a regardé.
— Daniel…
Je me suis levé.
Au bout de la rue est apparue une moto bleu cobalt.
Pendant une seconde, mon cerveau a refusé de comprendre.
Puis j’ai vu le conducteur.
Grand.
Mince.
Casque noir.
Veste de cuir trop large.
Antoine.
Mon fils.
Sur ma moto.
Il s’est arrêté devant la maison.
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