Quand mon fils est enfin venu jusqu’à la station-service, je n’étais pas prêt à lui pardonner.
Et le plus étrange, c’est que je n’étais même pas sûr d’avoir encore envie qu’il me demande pardon.
C’était un jeudi après-midi.
La semaine avait passé lentement, comme passent les semaines quand on fait semblant d’aller bien.
Je m’étais levé chaque matin.
J’avais fait mon café.
J’avais rangé deux fois le même tiroir.
J’avais regardé mon téléphone sans l’allumer vraiment.
Et chaque jour, vers seize heures, je prenais ma vieille voiture et je retournais à la station-service, au bord de la nationale.
Pas pour acheter grand-chose.
Un café.
Parfois un paquet de biscuits.
Parfois rien du tout.
Mais Hugo était là.
Il me disait :
“Bonsoir, monsieur Gérard.”
Et dans sa voix, il n’y avait ni pitié, ni impatience.
Juste une place.
Une petite place au milieu de sa journée.
Cela peut paraître peu, quand on est jeune.
Mais à mon âge, une place, c’est déjà beaucoup.
Ce jeudi-là, j’avais apporté une boîte en fer avec quelques photos anciennes.
Je ne sais pas pourquoi.
Peut-être parce que Hugo m’avait demandé comment était ma femme quand elle riait.
Alors j’avais cherché dans mes affaires.
J’avais trouvé une photo d’elle devant notre première cuisine, les cheveux attachés n’importe comment, un tablier taché de farine et un sourire qui remplissait toute la pièce.
Je l’ai posée sur la petite table en plastique.
Hugo s’est penché dessus.
“Elle avait l’air gentille”, a-t-il dit.
J’ai souri.
“Elle l’était. Mais elle savait aussi me remettre à ma place.”
Il a ri.
Alors j’ai raconté.
Pas longtemps, au début.
Puis un peu plus.
J’ai raconté comment elle m’attendait parfois au terminus avec un thermos de soupe, les soirs de grand froid.
J’ai raconté la première fois que Laurent avait voulu monter dans mon bus, tout fier, comme si son père conduisait un paquebot.
J’ai raconté les dimanches où nous mangions une tarte aux pommes trop chaude, directement dans le plat, parce qu’aucun de nous n’avait la patience d’attendre.
Hugo écoutait.
Il essuyait le comptoir, servait un client, revenait.
Et il reprenait exactement là où je m’étais arrêté.
“Donc, votre fils pensait que le bus était à vous ?”
“Oui”, ai-je dit. “Pendant des années. Il disait à ses copains : mon père a un bus.”
Je riais en le disant.
Puis je me suis tu.
Parce que rire d’un souvenir, parfois, ça ouvre une porte qu’on n’avait pas envie d’ouvrir.
La clochette de l’entrée a sonné.
Je n’ai pas levé les yeux tout de suite.
J’ai entendu des pas hésitants.
Puis une voix.
“Papa.”
Mon corps a compris avant ma tête.
J’ai serré la photo de ma femme dans ma main.
Laurent était là.
Il portait son manteau de travail, mal fermé.
Il avait les traits tirés, la barbe de deux jours, les yeux rouges.
Derrière lui, à travers la vitre, j’ai aperçu sa voiture garée de travers, moteur encore chaud.
Pendant quelques secondes, personne n’a parlé.
Hugo a compris.
Il a reculé doucement vers le comptoir, comme on ferme une porte sans faire de bruit.
Laurent a regardé la petite table.
Le café.
Les biscuits.
La boîte de photos.
Puis il a regardé mes mains.
“Je peux m’asseoir ?” a-t-il demandé.
J’ai failli répondre non.
Pas par méchanceté.
Par fatigue.
Il y a des blessures qui ne saignent pas, mais qui demandent quand même du silence.
J’ai fini par hocher la tête.
Il s’est assis en face de moi.
Pas à côté.
En face.
Comme un homme qui venait enfin regarder ce qu’il avait évité trop longtemps.
“Je suis désolé”, a-t-il dit.
Je n’ai pas répondu.
Les excuses, quand elles arrivent trop vite, ressemblent parfois à un parapluie ouvert après l’orage.
Il a baissé les yeux.
“J’ai dit quelque chose d’horrible.”
J’ai posé la photo sur la table.
“Tu l’as pensé.”
Il a fermé les yeux.
Cette phrase lui a fait plus mal que si j’avais crié.
Je n’ai pas regretté de l’avoir dite.
Ce n’était pas une vengeance.
C’était la vérité.
Laurent a passé une main sur son visage.
“Je ne voulais pas dire que tu étais un poids.”
“Mais tu l’as dit autrement.”
Il a hoché la tête.
Dehors, une voiture est passée sur la route, avec ce bruit mouillé des pneus sur l’asphalte.
Dans la station, une musique de Noël tournait encore, trop basse pour être joyeuse.
Laurent a regardé Hugo, puis moi.
“J’ai vu la tarte sur le paillasson. Au début, je n’ai pas compris. Puis ma femme m’a dit qu’elle t’avait aperçu par la fenêtre, juste une seconde. Tu repartais déjà.”
Il a avalé sa salive.
“Je suis sorti trop tard.”
Je fixais mon café.
Il était froid.
Comme beaucoup de choses qu’on laisse trop longtemps sans y toucher.
“Les enfants ont demandé pourquoi tu n’étais pas là”, a-t-il continué.
J’ai levé les yeux.
“Qu’est-ce que tu leur as répondu ?”
Il a mis du temps.
“J’ai menti.”
Je n’ai rien dit.
“J’ai dit que tu ne te sentais pas bien.”
Il a eu un petit rire sans joie.
“Et ma fille m’a demandé pourquoi, alors, ta tarte était encore chaude.”
Cette fois, ma gorge s’est serrée.
Je n’avais pas pensé aux enfants.
Je les imaginais dans cette maison pleine de lumière, mangeant un dessert sans savoir pourquoi le grand-père était dehors.
Laurent a sorti quelque chose de sa poche.
Un torchon.
Mon vieux torchon à carreaux.
Celui que j’avais mis autour du plat.
Il l’avait lavé, repassé, plié.
Je ne sais pas pourquoi ce petit carré de tissu m’a autant remué.
Peut-être parce qu’il prouvait qu’il ne l’avait pas jeté.
Il l’a posé entre nous.
“Je l’ai gardé”, a-t-il dit.
Je l’ai regardé longtemps.
Puis j’ai murmuré :
“Ta mère l’utilisait pour couvrir la pâte.”
Laurent a baissé la tête.
“Je sais.”
Il a touché le bord du torchon du bout des doigts.
“Je me souviens.”
Ce sont ces trois mots-là qui m’ont fait mal.
Pas “je suis désolé”.
Pas “pardon”.
“Je me souviens.”
Parce que je croyais qu’il avait tout oublié.
Je croyais que les années avaient recouvert les dimanches, les trajets en bus, les tartes trop chaudes, les meubles montés ensemble, les enveloppes glissées sans rien dire quand il avait du mal à finir le mois.
Je croyais qu’il ne restait de moi qu’un vieux monsieur avec des histoires qui tournent en rond.
Laurent a relevé les yeux.
“Papa, je suis fatigué en ce moment. Le travail, la maison, les enfants… Je me suis laissé devenir sec. Mais ce n’est pas une excuse.”
Il a inspiré doucement.
“Ce soir-là, je voulais tout contrôler. Que le repas soit parfait. Que personne ne se dispute. Que les enfants soient sages. Que tout aille vite.”
Il m’a regardé.
“Et j’ai oublié que Noël, ce n’est pas que tout aille vite.”
Je n’ai pas su quoi répondre.
Une part de moi voulait lui tendre la main.
Une autre voulait protéger le peu de dignité qui me restait.
Alors j’ai dit simplement :
“J’ai passé ma vie à ne pas vous déranger.”
Laurent a pâli.
Je ne parlais plus seulement de Noël.
Je parlais des anniversaires où j’avais dit “ne vous embêtez pas”.
Des dimanches où j’avais répondu “ça va, reposez-vous”.
Des rendez-vous médicaux où j’étais allé seul.
Des repas annulés que j’avais acceptés avec une voix légère.
Je parlais de toutes ces petites disparitions polies qui finissent par faire croire aux autres qu’on n’a besoin de rien.
“Je sais”, a-t-il dit.
“Non”, ai-je répondu. “Tu ne sais pas. Pas encore.”
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