Mon vieux golden retriever ne voit plus et n’entend plus rien. Pourtant, chaque fois que ma fille de deux ans pleure, il traverse la maison pour la retrouver.
— Maman… tombé…
J’étais encore dans la cuisine quand j’ai entendu Léonie commencer à pleurer dans le salon.
Pas un énorme chagrin.
Juste ces petits sanglots frustrés d’un enfant de deux ans qui vient de faire tomber le jouet qu’il essayait d’empiler depuis cinq minutes.
J’allais poser mon torchon quand j’ai vu Oscar se lever.
Et je me suis immobilisée.
Oscar avait quinze ans.
Il était sourd depuis presque trois ans.
Et depuis l’automne précédent, il était complètement aveugle.
Il dormait dans son panier, dans un coin du salon, à plusieurs mètres de Léonie.
Pourtant, dès qu’elle s’est mise à pleurer, il a relevé la tête.
Puis il s’est mis debout.
Lentement.
Ses pattes arrière tremblaient légèrement, comme chaque fois qu’il devait réveiller son vieux corps.
Il a avancé.
Son épaule a heurté le pied de la lampe.
Il s’est arrêté.
Il a corrigé sa trajectoire.
Deux pas plus loin, son museau a touché la table basse.
Il s’est encore arrêté.
Puis il l’a contournée.
Oscar ne voyait pas la table.
Il ne voyait pas le tapis.
Il ne voyait pas Léonie assise par terre avec ses jouets éparpillés autour d’elle.
Et il ne pouvait pas entendre ses pleurs.
Pourtant, il s’est dirigé droit vers elle.
Pas rapidement.
Pas parfaitement.
Mais avec cette détermination silencieuse que je lui connaissais depuis quinze ans.
Quand il est arrivé à sa hauteur, il ne s’est même pas placé devant elle.
Il s’est couché contre son côté.
Son dos contre la petite jambe de ma fille.
Léonie s’est tue presque immédiatement.
Elle a plongé ses doigts dans les longs poils blancs autour du cou d’Oscar.
Puis elle a repris son jouet.
Moi, je suis restée debout dans l’encadrement de la cuisine, incapable de comprendre ce que je venais de voir.
Je m’appelle Claire.
J’ai trente-quatre ans et je travaille à mi-temps comme assistante sociale dans une structure d’accompagnement de personnes âgées près de Lyon.
Mon mari, Julien, enseigne l’histoire-géographie dans un collège.
Oscar était déjà là bien avant notre fille.
En réalité, il était là avant presque tout.
Nous l’avions adopté quand il avait quelques mois.
À l’époque, Julien et moi vivions encore dans un petit appartement.
Oscar avait un pelage doré magnifique.
Aujourd’hui, sa robe a tellement pâli qu’elle ressemble davantage à du thé au lait qu’à de l’or.
Il marche lentement.
Il dort beaucoup.
Il prend plusieurs traitements.
Et chaque soir, Julien le porte dans l’escalier pour qu’il puisse dormir près de notre chambre.
Pendant des années, nous plaisantions en disant qu’Oscar était notre premier enfant.
Puis Léonie est née.
Elle avait trois jours lorsque nous l’avons ramenée à la maison.
Oscar s’est approché du cosy posé dans l’entrée.
Il a reniflé une de ses petites chaussettes.
Il a remué la queue deux fois.
Puis il est retourné dans son panier.
C’était tout.
Du moins, c’est ce que nous croyions.
Aujourd’hui, Léonie a un peu plus de deux ans.
Elle appelle Oscar « Oca » depuis qu’elle sait parler.
Quand j’ai vu ce vieux chien aveugle et sourd traverser le salon pour la première fois simplement parce qu’elle pleurait, j’ai immédiatement appelé notre vétérinaire.
Elle suivait Oscar depuis des années.
Je lui ai raconté la scène.
Elle est restée silencieuse quelques secondes.
Puis elle m’a dit :
— Revenez demain avec lui. Et amenez votre fille aussi.
Le lendemain matin, nous étions tous les trois dans la petite clinique vétérinaire du quartier.
La vétérinaire avait libéré un peu de temps.
Elle avait posé un téléphone sur un support pour pouvoir filmer.
Elle m’a demandé d’installer Léonie dans un coin de la pièce avec quelques jouets.
Oscar, lui, devait rester sur une couverture à l’autre bout.
Il ne connaissait presque pas cette salle.
Il s’est couché immédiatement.
Puis il a soupiré.
Il avait l’air épuisé.
Vieux.
Fragile.
Léonie, pendant plusieurs minutes, a joué tranquillement.
Évidemment, rien ne se passait.
Je commençais presque à me demander si j’avais exagéré ce que j’avais vu la veille.
Puis un petit anneau en plastique a roulé sous une chaise.
Léonie a tendu la main.
Elle n’arrivait pas à l’attraper.
Son visage s’est crispé.
Et elle s’est mise à pleurer.
La tête d’Oscar s’est relevée immédiatement.
La vétérinaire a commencé à filmer.
Oscar s’est mis debout.
Il a avancé lentement.
Il a légèrement dévié vers le bureau.
Puis il a changé de direction.
Il a contourné une chaise qu’il n’avait jamais vue de sa vie.
Il a traversé toute la pièce.
Et il est venu se coucher exactement contre Léonie.
Comme à la maison.
Elle a posé sa main sur son cou.
Ses pleurs se sont arrêtés.
La vétérinaire a coupé l’enregistrement.
Puis elle s’est assise par terre avec nous.
— Claire, m’a-t-elle dit, je vais vous expliquer ce que je pense avoir observé.
Elle m’a rappelé que les examens d’Oscar confirmaient une surdité profonde.
Il ne réagissait plus aux sons depuis longtemps.
Sa perte de vision était également complète.
Puis elle a désigné ses pattes.
— Mais un chien ne perçoit pas le monde uniquement avec ses yeux et ses oreilles.
Elle m’a parlé de la sensibilité aux vibrations, aux pressions et aux mouvements transmis par les surfaces.
Selon elle, Oscar pouvait probablement sentir certaines vibrations du sol à travers ses coussinets et son corps.
À la maison, nous avons du parquet.
Quand Léonie court, tombe ou tape des pieds, Oscar peut parfois le sentir.
Mais les pleurs sont différents.
Un enfant qui sanglote bouge tout son corps.
Les épaules tremblent.
Les jambes bougent.
Le rythme est répétitif.
Oscar semblait avoir appris à reconnaître ce signal particulier.
La vétérinaire a pris soin de préciser qu’il était impossible de savoir exactement tout ce qu’il utilisait pour se repérer.
Les vibrations, probablement.
Mais aussi son odorat.
La connaissance de son environnement.
Les déplacements d’air.
La mémoire du lieu.
Toutes ces petites informations auxquelles nous ne prêtons pas attention.
Puis elle m’a dit une phrase que je n’ai jamais oubliée.
— Il utilise simplement ce qui lui reste.
Je l’ai regardée.
— Mais pourquoi se lève-t-il systématiquement ?
Elle a baissé les yeux vers Oscar.
Léonie était en train d’appuyer doucement son petit bras sur son dos.
— Il vit avec vous depuis quinze ans. Il connaît votre famille. Votre fille est la plus jeune, la plus petite, la plus vulnérable. Pendant toute sa vie, Oscar a appris qu’un cri ou un sanglot signifiait que quelqu’un avait besoin de lui.
Elle a souri.
— Il ne peut plus faire les choses comme avant. Alors il s’adapte.
Cette phrase m’a bouleversée.
Parce que sur le chemin du retour, j’ai commencé à revoir les deux dernières années autrement.
Et soudain, beaucoup de choses ont pris un autre sens.
Quand Léonie est née, Oscar avait déplacé son panier.
Pas une seule fois.
Trois fois.
Au début, il dormait près du canapé.
Puis son panier s’était progressivement retrouvé plus près de l’endroit où nous posions le couffin de Léonie.
Quelques semaines plus tard, il dormait presque toujours entre elle et la porte d’entrée.
Nous avions ri.
Julien avait dit :
— Regardez-moi ce vieux gardien.
Je n’y avais pas réfléchi davantage.
Quand Léonie avait commencé à ramper, Oscar avait aussi cessé de mâcher ses friandises dures près d’elle.
Nous avions supposé qu’il était simplement moins intéressé par la nourriture avec l’âge.
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