Sophie n’avait rien vu.
Pas même de loin.
Pas même depuis l’autre côté d’une rue.
Pendant des années, j’avais essayé de comprendre comment une mère pouvait partir.
Ce soir-là, pour la première fois, une autre question m’a traversé l’esprit :
Comment un homme pouvait-il continuer à venir alors qu’on lui interdisait presque tout ?
Quand je suis rentré, Camille coloriait à la table de la cuisine.
Elle avait laissé les feutres ouverts, comme toujours.
— Papa ?
— Oui ?
— Tu as encore ta tête bizarre.
— Quelle tête bizarre ?
Elle a froncé les sourcils pour m’imiter.
— Celle-là.
J’ai ri.
Puis je me suis assis en face d’elle.
— Je sais qui est monsieur Moto.
Ses yeux se sont agrandis.
— C’est qui ?
J’ai choisi mes mots.
— C’est quelqu’un qui aime beaucoup une petite fille.
— Inès ?
J’ai hoché la tête.
— C’est son grand-père.
Camille a semblé réfléchir.
— Alors pourquoi il ne vient pas lui faire un bisou ?
Comment expliquer les erreurs des adultes à un enfant de sept ans ?
Comment lui dire qu’on peut aimer quelqu’un et avoir pourtant raté tant de choses que l’amour ne suffit plus pour obtenir une seconde chance ?
— Parce que parfois, ai-je dit, les adultes font des erreurs. Et certaines erreurs compliquent beaucoup la vie.
Camille a regardé son dessin.
— Mais il vient quand même.
Cette phrase m’a frappé plus fort que tout ce que l’institutrice m’avait raconté.
Il vient quand même.
Voilà.
Toute l’histoire tenait peut-être dans ces quatre mots.
Le lendemain matin, nous sommes arrivés à 8 h 20.
Gérard était déjà là.
Même moto.
Même blouson.
Même platane.
Sauf que moi, je ne voyais plus le même homme.
Camille a détaché sa ceinture.
Puis elle a hésité.
— Papa ?
— Oui ?
— Je peux lui faire coucou ?
J’ai regardé de l’autre côté de la rue.
Pendant quelques secondes, le père en moi voulait encore dire non.
Parce que les habitudes de peur ne disparaissent pas simplement lorsqu’on apprend la vérité.
Puis j’ai pensé à toutes ces années où j’avais voulu qu’une personne absente donne un signe à ma fille.
Un seul.
Une carte.
Un appel.
Un « joyeux anniversaire ».
Et j’avais devant moi un homme auquel la vie ne permettait presque aucun signe, mais qui continuait malgré tout à venir.
— Oui, ai-je dit. Tu peux.
Camille a levé la main.
Petit geste.
Deux secondes.
Gérard est resté immobile.
Puis sa tête s’est légèrement inclinée.
Le même mouvement qu’avec Inès.
Presque rien.
Presque tout.
Camille a couru vers le portail.
J’aurais pu partir.
Au lieu de ça, j’ai traversé la rue.
Je savais qu’Inès n’était pas encore arrivée.
Gérard m’a vu approcher.
Son corps s’est raidi.
Je me suis arrêté à quelques mètres.
— Bonjour.
Il a hoché la tête.
— Bonjour.
Sa voix était plus douce que je l’imaginais.
Encore un détail que j’avais inventé à sa place.
— Je suis le père de Camille.
Il a regardé vers l’école.
— La petite qui vient de me saluer ?
— Oui.
— Elle a l’air gentille.
Un silence.
Je ne savais plus très bien pourquoi j’avais traversé.
Alors j’ai dit la vérité.
— J’ai failli appeler la police à cause de vous.
Il n’a pas eu l’air surpris.
Il a même esquissé quelque chose qui ressemblait à un sourire fatigué.
— Vous n’auriez pas été le premier à y penser.
J’ai baissé les yeux vers sa moto.
De près, elle était encore plus abîmée que je ne l’avais cru.
Le compteur était rayé.
Un rétroviseur n’était pas d’origine.
Des traces de rouille apparaissaient autour de plusieurs vis.
— Je croyais que vous surveilliez les enfants.
— J’en surveille une.
Sa réponse aurait pu être inquiétante.
Mais désormais, je comprenais.
— Inès.
Son visage a changé.
À peine.
Comme lorsqu’un rideau bouge légèrement derrière une fenêtre.
— Oui.
Il a regardé le portail.
Puis il a ajouté :
— Sa mère faisait exactement la même tête quand elle boudait.
Il n’avait pas besoin de préciser de qui il parlait.
— Votre fille ?
— Élodie.
Pour la première fois, ses lunettes ne suffisaient plus à cacher ce qu’il ressentait.
— À cet âge-là, elle refusait de mettre des manteaux. Même en janvier. Il fallait lui courir après dans l’escalier.
Il a eu un petit rire.
Puis plus rien.
Les gens de plus de cinquante ans connaissent souvent ce genre de silence.
Celui qui arrive quand un souvenir commence par vous réchauffer avant de vous rappeler brutalement que la personne n’est plus là.
Je n’ai pas essayé de le remplir.
Quelques instants plus tard, la voiture des parents d’Inès est arrivée.
Gérard s’est immédiatement redressé.
Une petite fille est descendue.
Cartable violet.
Cheveux bruns.
Elle a pris la main de sa mère.
En passant près du platane, elle a tourné la tête.
Son visage s’est éclairé.
Elle a levé la main.
Gérard n’a pas répondu.
Il a seulement incliné la tête.
J’ai compris alors à quel point ce petit mouvement devait lui coûter.
Il devait certainement avoir envie de traverser.
De l’appeler.
De lui dire :
Je suis ton grand-père.
Ta mère riait comme toi.
Elle détestait les épinards.
Elle adorait les chansons idiotes qu’on entendait à la radio dans les années quatre-vingt-dix.
Je t’ai portée bébé.
Je connais ton histoire.
Je fais partie de toi.
Mais il ne faisait rien de tout cela.
Parce qu’aimer quelqu’un, parfois, ce n’est pas prendre la place qu’on voudrait.
C’est respecter celle qu’on vous laisse.
Inès est entrée dans l’école.
Gérard a attendu que la porte se referme.
Puis il a mis ses gants.
— Bonne journée, monsieur.
— Laurent.
Il m’a regardé.
— Gérard.
— Je sais.
Cette fois, il a vraiment souri.
La moto a toussé deux fois avant de démarrer.
Elle m’a rappelé la vieille mobylette de mon père, celle qu’il réparait chaque printemps en jurant qu’elle ne passerait pas l’été.
Gérard est parti.
Je suis resté sous le platane.
Quelques semaines plus tard, j’ai commencé à lui apporter un café de temps en temps.
Pas tous les jours.
Je ne voulais pas transformer sa présence en spectacle.
Et lui ne voulait certainement pas devenir « le pauvre grand-père de l’école ».
Les hommes de sa génération ont parfois une manière étrange de recevoir la gentillesse.
La première fois que je lui ai tendu le gobelet, il a demandé :
— Pourquoi ?
— Parce qu’il fait froid.
— J’ai une veste.
— Prenez le café, Gérard.
Il l’a pris.
— Sans sucre ?
— Je ne savais pas.
— Tant mieux. J’ai déjà assez de défauts.
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