Ses bras étaient couverts d’un épais duvet.
Et lorsqu’il rentrait le soir, il avait une habitude avec sa fille.
Il ouvrait la porte.
Il posait son sac.
Puis il avançait vers Léa en grognant.
— Attention ! Papa ours arrive !
Léa courait en riant.
Il la rattrapait.
Il la soulevait.
Puis ils finissaient généralement tous les deux sur le canapé.
Léa était encore très petite lorsqu’il était mort.
Ses souvenirs étaient devenus flous.
Mais elle connaissait les photos.
Elle savait que son père avait été « son ours ».
Depuis plusieurs mois, elle posait cette question à différents hommes barbus.
Dans un parc.
À la boulangerie.
Sur un parking.
Au marché.
« Vous êtes un ours ? »
La plupart souriaient.
Certains répondaient non.
Quelques-uns ne comprenaient pas.
Personne n’avait joué le jeu.
Jusqu’à Michel.
Camille terminait :
« Vous ne pouviez pas savoir. Je ne vous demande rien. Je voulais seulement vous dire que, pendant quelques secondes, vous avez répondu oui à une question à laquelle ma fille cherchait une réponse depuis longtemps. Et je crois que cela lui a fait du bien. À moi aussi. Merci. »
Michel resta assis.
Le garage était presque silencieux.
Au fond, un collègue utilisait une clé pneumatique.
Quelqu’un avait laissé une vieille chanson française jouer à la radio.
Michel regardait son téléphone.
Son collègue Gérard passa devant lui.
Puis revint en arrière.
— Ça va ?
Michel essuya rapidement son visage du revers de la manche.
— Saleté de poussière.
Gérard regarda le sol impeccable.
— Évidemment.
Michel relut le message.
Il commença une réponse.
L’effaça.
En recommença une.
Effaça encore.
Finalement, il écrivit simplement :
« Madame, si vous êtes d’accord, l’ours aimerait apporter quelque chose à Léa. »
Camille répondit une heure plus tard.
« D’accord. »
Le samedi suivant, Michel passa presque quarante minutes dans le rayon jouets d’un grand magasin.
Quarante minutes.
Pour un homme capable de choisir un moteur de remplacement en trente secondes.
Une vendeuse finit par s’approcher.
— Je peux vous aider ?
— Je cherche un ours.
Elle regarda les quinze ours devant lui.
— Vous avez une préférence ?
Michel soupira.
— C’est justement le problème.
Il voulait quelque chose de simple.
Pas électronique.
Pas bruyant.
Pas énorme.
Un ours brun, doux, avec une oreille légèrement pliée.
La vendeuse en trouva un.
Michel le prit.
Puis il acheta une carte.
À la caisse, il demanda au jeune employé :
— Tu écris bien ?
Le garçon hésita.
— Comparé à quoi ?
— À un mécanicien qui remplit des bons de commande depuis trente ans.
— Alors oui.
Michel lui dicta :
« Pour Léa. L’ours était un peu loin, mais il a retrouvé le chemin. Michel. »
Le samedi à quatorze heures, Michel sonna chez Camille.
Il n’avait pas mis son gilet de cuir.
Puis, juste avant de partir de chez lui, il était revenu le chercher.
— Autant qu’elle reconnaisse l’ours, expliqua-t-il plus tard.
Camille ouvrit.
Ils restèrent un peu gênés sur le seuil.
Deux adultes qui ne se connaissaient presque pas.
Puis une petite voix cria depuis le salon :
— Maman ?
Léa apparut.
Elle regarda Michel.
Son visage s’éclaira immédiatement.
— OURS !
Elle courut vers lui.
Michel se baissa.
Mais cette fois, il ne grogna pas tout de suite.
Il tendit la peluche.
— J’ai trouvé quelqu’un de ma famille.
Léa prit l’ours.
Le serra contre elle.
Puis elle regarda Michel avec suspicion.
— Et toi ?
— Moi quoi ?
— Tu fais pas grrrr ?
Michel regarda Camille.
Camille éclata de rire.
Alors Michel posa un genou au sol.
— Grrrrr.
Léa partit dans un fou rire exactement comme à la station-service.
Camille se retourna.
Elle prétendit aller chercher du café.
Mais Michel vit très bien qu’elle essuyait ses yeux.
Il resta vingt minutes.
Puis une heure.
Ils parlèrent.
Pas de la vidéo.
Pas d’Internet.
De Julien.
D’Isabelle.
De la difficulté de recommencer sa vie lorsque l’avenir qu’on avait prévu disparaît sans demander la permission.
Camille avait trente-cinq ans.
Michel en avait cinquante et un.
Ils auraient pu ne rien avoir en commun.
Pourtant, ils connaissaient tous les deux ces dimanches interminables où les familles demandent :
« Et toi, alors, tu vas bien ? »
Et où l’on répond :
« Oui, oui. »
Parce qu’expliquer serait trop long.
Camille lui raconta comment, après la mort de Julien, tout le monde avait voulu l’aider.
Les premières semaines.
Plats cuisinés.
Messages.
Visites.
Puis chacun avait repris sa vie.
Ce qui était normal.
Mais son chagrin, lui, n’avait pas reçu le mémo.
Michel comprenait.
Après son divorce, ses proches avaient également fini par considérer que le sujet était clos.
Un mariage terminé.
Une maison partagée.
Quelques cartons.
On tourne la page.
Sauf que les pages ne se tournent pas toutes seules.
Parfois elles restent coincées sous les doigts pendant des années.
Michel revint le samedi suivant.
Uniquement une heure.
Puis encore le samedi d’après.
Progressivement, une habitude se créa.
Pas une famille de remplacement.
Pas une histoire parfaite.
Juste quelque chose de plus modeste.
Et peut-être de plus solide.
Une présence.
Michel réparait les petites choses de l’appartement.
Une poignée.
Un meuble.
Le vélo d’occasion que Camille avait trouvé pour Léa.
En échange, Léa décorait Michel.
Une fois, elle lui mit quatre barrettes roses dans la barbe.
Une autre fois, elle insista pour lui vernir deux ongles en violet.
Michel arriva au garage le lundi suivant.
Gérard regarda ses doigts.
— Je ne veux même pas savoir.
— Excellente décision.
Lorsque Léa entra à l’école maternelle, Michel accompagna Camille.
Pas seul.
Pas à la place du père.
Avec elle.
À la grille, Léa tenait la main de sa mère.
Puis elle attrapa un doigt de Michel.
Le plus gros.
Ils avancèrent ainsi.
Trois personnes.
Trois histoires différentes.
Aucune parfaitement réparée.
Mais personne n’était seul.
Le club de motards de Michel entendit évidemment parler de Léa.
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