Il s’est rassis brusquement sur le trottoir.
Ses deux mains entouraient la feuille.
L’homme aux cheveux blancs a regardé par-dessus son épaule.
Puis il a fermé les yeux.
Un autre motard a lu à son tour.
Puis un autre.
Et quelque chose d’extraordinaire s’est produit.
La feuille a commencé à circuler.
De main en main.
Sans un mot.
Certains hommes lisaient, rendaient le papier et regardaient ailleurs.
D’autres restaient immobiles plusieurs secondes.
Un homme d’une soixantaine d’années, avec une moustache grise et un ventre de bon vivant, a posé les mains sur ses hanches en regardant le ciel.
Puis ses épaules ont commencé à trembler.
Une femme s’est approchée de lui et lui a serré le bras.
À aucun moment quelqu’un ne s’est moqué.
À aucun moment personne n’a cherché à cacher ce qui se passait.
La mère d’Émilie, complètement perdue, a demandé :
— Qu’est-ce qu’elle a écrit ?
Marc a levé les yeux.
Ils étaient rouges.
Mais son regard avait changé.
Il n’était plus vide.
Il était douloureux, oui.
Mais présent.
Il a lu lentement :
— « Papa, tu as encore le droit de rire. Ça ne veut pas dire que tu oublies. »
Personne n’a parlé.
Même moi, qui ne connaissais aucun de ces gens, j’ai senti ma gorge se serrer.
Il y a des phrases qui semblent ordinaires jusqu’au jour où elles tombent exactement au bon endroit.
La petite Émilie fronçait les sourcils.
— J’ai écrit quelque chose de méchant ?
Marc a répondu immédiatement :
— Non.
Sa voix s’est brisée.
Il a respiré profondément.
— Non, ma puce. Au contraire.
Puis il s’est tourné vers sa mère.
— Ma fille disait presque la même chose.
La femme a serré la main d’Émilie.
Marc a regardé les deux feuilles.
— Claire avait vingt-six ans.
Il n’a pas eu besoin de préciser davantage tout de suite.
Ses amis connaissaient l’histoire.
Nous, les étrangers, nous avons attendu.
— C’était ma fille unique.
Il a passé une main sur son visage.
— Elle est partie il y a trois mois, après une maladie qui l’avait épuisée pendant des années.
Personne n’a fait de commentaire.
— Elle avait toujours des petits papiers partout. Dans mon casque. Dans les poches de mes vestes. Dans la boîte à outils.
Un sourire presque invisible est apparu sur son visage.
— Une fois, elle m’avait même collé un mot sur le paquet de café : « Papa, fais attention, à ton âge le troisième café ne te rend pas plus intelligent. »
Quelques rires étouffés ont traversé le groupe.
Marc aussi a soufflé du nez.
Un rire de deux secondes.
Puis il s’est arrêté, presque coupable.
La petite fille l’a aussitôt remarqué.
— Vous voyez ? a-t-elle dit. Vous pouvez encore rire.
Cette fois, plusieurs personnes ont baissé la tête pour cacher leurs larmes.
Marc est resté sans réponse.
La mère d’Émilie a caressé les cheveux de sa fille.
— Depuis que son grand-père est parti l’hiver dernier, a-t-elle expliqué, Émilie écrit des mots.
— Pourquoi ? a demandé quelqu’un.
La femme a soupiré.
— Mon père vivait seul depuis le décès de ma mère. Il faisait semblant que tout allait bien. Comme beaucoup d’hommes de sa génération.
Plusieurs motards ont esquissé un sourire triste.
Cette phrase, ils la connaissaient.
— Quand il est parti, Émilie m’a demandé pourquoi personne ne lui avait dit plus souvent qu’on l’aimait. Je lui ai répondu qu’on le lui disait, bien sûr.
Elle a regardé sa fille.
— Mais elle m’a répondu : « Oui, mais pas quand il était triste. »
La petite a baissé les yeux.
— Alors j’écris aux gens tristes.
C’était aussi simple que cela.
Pas de mystère.
Pas de miracle.
Pas de phrase apprise secrètement.
Seulement une enfant qui avait observé quelque chose que nous, adultes, passons notre vie à compliquer.
Quand quelqu’un souffre, elle voulait qu’il sache qu’on l’avait vu.
Marc s’est assis à nouveau.
Cette fois, l’homme aux cheveux blancs s’est installé à côté de lui.
Puis un deuxième.
Puis un troisième.
La ligne invisible avait disparu.
En quelques minutes, le trottoir autrefois désert autour de Marc s’est rempli de ses amis.
Certains restaient debout.
D’autres s’asseyaient sur le goudron.
Un homme lui a tendu un café froid.
Marc l’a accepté.
— Tu aurais pu venir t’asseoir avant, lui a-t-il dit.
Son ami a regardé ses chaussures.
— Je ne savais pas quoi te dire.
Marc a eu un petit sourire.
— Moi non plus.
— On avait peur de te faire parler.
— Et moi, j’avais peur que personne ne me parle.
La phrase a fait mal.
On l’a tous senti.
Parce que cette situation ne concernait plus seulement Marc.
Elle concernait beaucoup de monde.
Combien de fois avions-nous laissé quelqu’un tranquille « par respect », alors qu’il attendait simplement qu’on vienne s’asseoir ?
Combien de pères avaient passé un dimanche entier devant la télévision après avoir perdu leur épouse parce que leurs enfants avaient pensé : « Il veut sûrement être seul » ?
Combien de veuves répondaient « ne vous dérangez pas pour moi » en espérant secrètement qu’on se dérange quand même ?
À partir de cinquante ans, on accumule des absences.
Un père.
Une mère.
Un frère avec qui on n’a pas eu le temps de se réconcilier.
Un collègue de trente ans de carrière dont le numéro reste dans le téléphone.
Une épouse dont les chaussons sont restés plusieurs semaines sous le lit parce qu’on n’arrivait pas à les ranger.
Notre génération a appris à vivre avec.
Mais vivre avec ne veut pas dire vivre seul.
Un des motards a pris la parole.
— Marc, tu te rappelles ce que Claire m’avait dit à l’hôpital ?
Marc a secoué la tête.
— Elle m’avait pris à part. Elle m’avait dit : « Quand papa fera son ours, ne le laissez surtout pas gagner. »
Un rire est parti quelque part dans le groupe.
Un vrai rire.
Marc a secoué la tête.
— Elle disait ça ?
— Mot pour mot.
— La peste…
— Exactement.
Cette fois, Marc a ri lui aussi.
Pas longtemps.
Mais assez pour que tous ses amis comprennent ce que venait de lui rappeler le deuxième mot d’Émilie.
Rire n’effaçait rien.
On peut rire après quelqu’un.
On peut manger après quelqu’un.
On peut repartir en vacances.
On peut remettre la radio.
On peut refaire un repas de famille.
On peut même tomber amoureux à soixante ans, si la vie en décide ainsi.
Continuer n’est pas trahir.
Voilà peut-être la leçon la plus difficile lorsqu’on a perdu quelqu’un.
Marc avait cessé de faire beaucoup de choses depuis trois mois.
Je l’ai appris en écoutant ses amis discuter.
Il ne venait plus aux repas du dimanche.
Il refusait les balades.
Il avait laissé sa moto sous une bâche.
Il répondait aux messages par deux mots.
« Ça va. »
Toujours les mêmes.
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