Al funerale del nonno si spartirono ville, barche e milioni; a me diedero solo un biglietto per Monaco, e risero troppo presto
«A Giulia resta questa busta.»
Il notaio la posò sul tavolo come si posa una mollica caduta dalla tovaglia.
Nessuno parlò subito.
Poi mio fratello Roberto si lasciò scappare una risatina dal naso.
Mia cugina Elena abbassò gli occhi, ma non per rispetto. Stava sorridendo.
Mia madre, seduta rigida nella sua giacca nera da cerimonia, mi accarezzò il polso come si fa con una bambina che ha perso alla tombola.
«Vedrai che tuo nonno ti ha lasciato un pensiero affettuoso» disse.
Un pensiero.
Mentre agli altri aveva lasciato case, terreni, quote societarie, conti, appartamenti, magazzini e perfino la villa al mare dove avevamo passato tutte le estati da piccoli.
Io avevo quarantadue anni.
Non ero una ragazzina.
Eppure, in quella stanza, mi fecero sentire come la nipote scema a cui si dà il piattino di plastica mentre gli adulti mangiano nel servizio buono.
Eravamo nello studio del notaio Rinaldi, in centro a Bologna, al secondo piano di un palazzo antico con le scale consumate e l’odore di cera sui mobili.
Mio nonno, Vittorio Mancini, era stato sepolto quella mattina.
Novantadue anni.
Una vita intera passata a costruire cose.
Prima un piccolo laboratorio di spedizioni vicino alla stazione.
Poi depositi, camion, immobili, alberghi, partecipazioni in società di cui io, da ragazza, capivo poco e niente.
O almeno credevo.
A casa nostra, però, il dolore era durato meno del caffè dopo il funerale.
Appena usciti dal cimitero, tutti avevano cominciato a parlare sottovoce.
Non del nonno.
Delle sue cose.
La casa in collina.
La palazzina in centro.
I capannoni.
La tenuta vicino al mare.
Il conto estero di cui mio zio parlava sempre quando beveva troppo.
Sembravano parenti, sì.
Ma parenti col metro in mano.
Misuravano muri, stanze, quote, confini.
Mancava solo che qualcuno dicesse: “Questa credenza la prendo io”.
Il notaio aveva letto il testamento con voce piatta.
«A mio figlio Carlo lascio la quota maggioritaria della società di logistica familiare.»
Mio padre aveva chiuso gli occhi come un santo in processione.
La società valeva decine di milioni, anche se negli ultimi anni arrancava sotto debiti che nessuno voleva nominare.
«A mia nuora Patrizia lascio la villa di San Lazzaro, con arredi, quadri e terreno circostante.»
Mia madre aveva portato il fazzoletto alle labbra.
Non piangeva.
Controllava un sorriso.
«A mio nipote Roberto lascio l’attico in via dei Tigli e la collezione di auto d’epoca.»
Roberto aveva fatto un piccolo cenno col pugno sotto il tavolo, come quando la sua squadra segnava al novantesimo.
«A mia nipote Elena lascio la casa al mare di Cervia e l’imbarcazione custodita al porto turistico.»
Elena aveva stretto la mano del marito, che già guardava il soffitto come se stesse scegliendo dove appendere le tende nuove.
Poi era toccato a me.
Giulia Mancini.
La nipote che accompagnava il nonno alle visite.
Quella che passava i pomeriggi con lui a giocare a scacchi, a sistemare vecchie carte, ad ascoltare storie di dogane, porti e affari fatti con una stretta di mano.
Quella che, a Natale, lavava i piatti mentre gli altri discutevano di proprietà.
Quella che al pranzo della domenica sedeva sempre vicino alla credenza, perché “così ti alzi comoda a prendere il pane”.
Il notaio aveva alzato gli occhi.
«A mia nipote Giulia lascio questa busta.»
Solo questo.
Una busta color avorio.
Sottile.
Leggera.
Ridicola, lì sopra quel tavolo pieno di milioni.
Mio fratello Roberto si piegò verso di me.
«Magari dentro c’è la ricetta del ragù» sussurrò.
Elena scoppiò a ridere.
Mia madre le lanciò un’occhiata, ma rideva anche lei con gli occhi.
Mio padre, invece, guardava già le carte della società.
Aveva ereditato il potere.
Io, a quanto pareva, l’affetto in formato busta.
«Giulia» disse mia madre con quella voce dolce che usava solo quando voleva ferire senza sembrare cattiva, «tu al nonno eri cara in un altro modo. Non tutti i legami si misurano coi soldi.»
Detto da una donna che aveva appena ricevuto una villa con piscina, suonava come una bestemmia.
Restai seduta.
Non volevo piangere.
Non davanti a loro.
Non davanti a Roberto, che da bambino rompeva i giocattoli e poi diceva che ero stata io.
Non davanti a Elena, che per anni mi aveva chiamata “la maestrina” perché insegnavo alle elementari e non portavo gioielli vistosi.
Non davanti a mio padre, che mi voleva bene quando ero utile e mi dimenticava quando c’erano decisioni importanti.
Presi la busta.
Le mie mani tremavano appena.
Il notaio mi guardò in un modo strano.
Non con pietà.
Con attesa.
Come se sapesse qualcosa che gli altri ignoravano.
«Posso andare?» chiesi.
Mia madre fece un sospiro teatrale.
«Sempre così sensibile. Tuo nonno non avrebbe voluto scenate.»
Mi alzai senza rispondere.
Dietro di me sentii Roberto dire:
«Povera Giulia. Tutti milionari e lei con la cartolina.»
Quella frase mi accompagnò giù per le scale.
Mi entrò nella pelle.
Fuori, Bologna era uguale a sempre.
Portici, motorini, gente con la spesa, anziani seduti sulle panchine, il bar all’angolo pieno di uomini che discutevano come se stessero salvando il mondo.
Mi infilai sotto un portico e aprii la busta.
Dentro c’era un biglietto aereo per Monaco.
Partenza la settimana dopo.
Prima classe.
Il mio nome stampato sopra.
C’era anche un cartoncino spesso, elegante, con un indirizzo nel Principato e il nome di un uomo: Avvocato Lorenzo Bellini, amministratore fiduciario.
Sul retro, la calligrafia del nonno.
La riconobbi subito.
Storta, forte, con quelle “g” allungate che sembravano ami da pesca.
“Quando rideranno, non arrabbiarti. Vai a Monaco. La tua parte non era nella stanza. Era sempre stata in movimento. Buon compleanno, stella mia.”
Sotto, una riga.
“Il fondo si attiva al compimento dei tuoi quarantadue anni.”
Quarantadue.
Li avevo compiuti tre settimane prima.
In fondo alla busta c’era un estratto conto.
Pensai di leggere male.
Lessi tre volte.
Poi mi appoggiai al muro.
Il saldo era così grande che non sembrava denaro.
Sembrava un errore.
Trecentosessantotto milioni di euro.
Il nome del conto era “Fondo Giulia Vittoria Mancini”.
Il mio secondo nome lo conoscevano in pochi.
Il nonno mi chiamava così quando voleva farmi ridere.
“Giulia Vittoria, perché nella vita o vinci o impari.”
Mi mancò il fiato.
Non c’era nessuno con cui parlare.
Nessuno da chiamare.
O meglio, una famiglia ce l’avevo.
Ma mezz’ora prima aveva riso di me.
Tornai nel mio appartamento in periferia come una ladra che porta in borsa il tesoro della corona.
Vivevo in un trilocale semplice, pieno di libri, piante mezze vive e disegni dei miei alunni appesi al frigorifero.
Facevo la maestra da diciotto anni.
Stipendio normale.
Vita normale.
Auto usata.
Vacanze poche.
Vestiti comprati ai saldi.
Eppure, adesso, sul tavolo della cucina c’era un foglio che diceva che ero più ricca di tutta la mia famiglia messa insieme.
Il telefono vibrava.
Gruppo famiglia.
Roberto mandò una foto di una macchina d’epoca.
Elena scrisse: “Qualcuno conosce un bravo architetto per la casa al mare?”
Mia madre: “Domenica pranzo da noi. Dobbiamo parlare della gestione dei beni.”
Poi, dopo qualche minuto:
“Giulia, tu porta il dolce. E magari aiutaci con le carte, tu sei precisa.”
Sorrisi.
Non di gioia.
Di incredulità.
Ero diventata milionaria, forse qualcosa di più, e per loro restavo quella che portava il dolce.
La settimana passò come dentro una nebbia.
Chiamai il numero sul biglietto da visita.
Rispose una segretaria con voce gentile.
Mi chiese alcuni dati, poi disse:
«Signora Mancini, l’avvocato Bellini la aspetta. Suo nonno ha predisposto tutto da anni.»
«Da quanti anni?» domandai.
«Da quando lei ne aveva sedici.»
Sedici.
L’estate in cui il nonno mi aveva insegnato a giocare a scacchi sotto il pergolato.
“Non guardare solo la mossa davanti al naso, Giulia. Guarda cosa diventa quella mossa tra dieci mosse.”
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