Francesca scoppiò a piangere.
«Mi ero dimenticata quanto è morbido.»
La frase mi spezzò.
«Quando eravamo piccoli gli davamo il prosciutto sotto il tavolo», disse.
Andrea guardò fuori dalla finestra.
«Papà si arrabbiava.»
«Sì», rispose Francesca. «Ma noi lo facevamo lo stesso.»
Poi mi guardò.
«Non mandarlo via.»
«Non avevo intenzione di farlo.»
Andrea sospirò.
«Quindi ignorerai le volontà di papà?»
«Andrea.»
«Che c’è?»
«Tuo padre ha ignorato le mie per una vita.»
Finalmente tacque.
Quella domenica era previsto il pranzo con la famiglia.
In origine avrebbe dovuto essere una specie di ritrovo dopo il funerale.
Mia cognata Teresa aveva insistito.
«Stare insieme fa bene.»
Nel nostro paese “stare insieme” significa spesso mettere dodici persone attorno a un tavolo e fingere che nessuno abbia ferite aperte.
Alle dodici e mezza arrivarono Teresa, suo marito, due cugini, mia sorella Anna e i miei nipoti.
Io non avevo preparato il servizio buono.
Usai i piatti normali.
Giulio avrebbe avuto un infarto solo per quello, pensai.
Poi mi ricordai che l’aveva già avuto.
Mi vergognai del pensiero.
E subito dopo mi arrabbiai con me stessa per essermi vergognata.
Tito dormiva accanto alla mia sedia.
Non in cucina.
Accanto a me.
Teresa lo notò appena entrata.
«Ah.»
Quel piccolo “ah” aveva dentro più giudizio di un tribunale.
Durante il primo piatto cercarono tutti di parlare di cose tranquille.
Il prezzo dell’olio.
Un matrimonio.
Un vicino che aveva venduto casa.
Poi Teresa appoggiò la forchetta.
«Lucia, posso chiederti una cosa?»
Sapevo già quale.
«Certo.»
«È vero quello che gira in paese?»
Francesca alzò gli occhi.
Andrea smise di mangiare.
«Cosa gira?»
«La foto del cane.»
Guardai Tito.
«Sì. È salito sulla poltrona.»
«Di Giulio.»
«Era di Giulio.»
Teresa si irrigidì.
«Perdonami, ma forse è presto.»
«Per cosa?»
«Per cambiare tutto.»
Mi venne da ridere.
«Teresa, è una poltrona.»
«Non è la poltrona.»
Finalmente qualcuno lo disse.
«Infatti.»
Posai la forchetta.
«Non è mai stata la poltrona.»
Mia sorella Anna mi guardò.
Lei aveva sessantotto anni e per tutta la vita aveva evitato di criticare Giulio davanti a me.
Quel giorno, invece, disse piano:
«Lasciala parlare.»
Teresa si voltò verso di lei.
«Io penso soltanto che ci voglia rispetto.»
«Rispetto per chi?» domandai.
Nessuno rispose.
«Per Giulio? Va bene. E il rispetto per me?»
Andrea si mosse nervosamente sulla sedia.
«Mamma…»
«No. Basta.»
Il cuore mi batteva così forte che sentivo il sangue nelle orecchie.
«Ho settantadue anni. Ho passato più della metà della mia vita a chiedermi se il tavolo fosse apparecchiato abbastanza bene, se ridevo troppo forte, se i bambini davano fastidio, se il cane perdeva peli, se i vicini avrebbero parlato.»
Teresa sussurrò:
«Giulio voleva solo una casa in ordine.»
Anna intervenne.
«No, Teresa. Giulio voleva tutti in ordine.»
Il tavolo diventò immobile.
Guardai mia sorella.
Lei teneva gli occhi bassi.
«Tu lo sapevi?»
Anna inspirò.
«Sapevo che non eri più tu.»
Quelle parole mi fecero più male di qualsiasi critica.
«Perché non hai detto niente?»
«Perché ogni volta che ci provavo lo difendevi.»
Aveva ragione.
Per anni avevo difeso l’uomo che mi faceva restringere.
«Giulio è stanco.»
«Giulio ha tante responsabilità.»
«Giulio viene da un’altra generazione.»
«Giulio vuole solo il meglio.»
Erano state le mie frasi.
La mia protezione.
La mia prigione.
Francesca allungò una mano sopra il tavolo e prese la mia.
Andrea guardava il piatto.
Poi, senza alzare gli occhi, disse:
«Papà mi faceva paura.»
Nessuno respirò.
Lo guardai.
Andrea aveva quarantacinque anni.
Due figli.
Una casa.
Un lavoro.
E in quel momento sembrava il bambino che si sedeva composto a tavola perché suo padre non sopportava il rumore delle posate.
«Cosa hai detto?» chiesi.
Andrea deglutì.
«Ho detto che papà mi faceva paura.»
Francesca cominciò a piangere.
Andrea continuò.
«Non perché pensassi che mi avrebbe picchiato. Non l’ha mai fatto.»
Si passò una mano sugli occhi.
«Avevo paura di deluderlo.»
Fu come vedere una crepa attraversare un muro vecchio di quarant’anni.
«Una volta avevo preso sette a matematica», disse Andrea. «Avrò avuto tredici anni. Sono rimasto due ore fuori dal portone perché non volevo entrare a dirglielo.»
Io ricordavo quel giorno.
Ricordavo di avergli detto:
«Papà vuole solo che tu faccia meglio.»
Adesso mi vergognavo.
«Scusami.»
Andrea finalmente mi guardò.
«Per cosa?»
«Per non averti protetto da quella paura.»
Scosse la testa.
«Tu avevi la stessa paura.»
Nessuno mangiò più.
La lasagna si raffreddò.
Il vino rimase nei bicchieri.
Il pranzo della domenica che Giulio avrebbe voluto elegante, ordinato e senza discussioni diventò il pranzo più disordinato della nostra vita.
E forse il più vero.
Teresa pianse.
Anna confessò di avermi invitata decine di volte a partire qualche giorno con lei sperando che prima o poi le raccontassi qualcosa.
Francesca raccontò di tutte le volte che si era chiusa in bagno per piangere.
Andrea raccontò che ancora oggi controllava tre volte i conti della famiglia perché sentiva nella testa la voce del padre dire:
«Un uomo serio non commette errori.»
Poi mio nipote Lorenzo, ventidue anni, disse una cosa semplicissima:
«Ma nonno era sempre così?»
Nessuno seppe rispondere.
Perché Giulio non era nato vecchio.
Non era nato duro.
Quando lo conobbi ballava.
Aveva capelli folti e pantaloni a zampa che oggi avrebbero fatto ridere i nostri nipoti.
Portava la chitarra alle feste.
Mi aspettava fuori dalla fabbrica con un motorino scassato.
Una volta attraversò mezza provincia sotto la pioggia per portarmi un mazzo di margherite.
Non era sempre stato l’uomo della poltrona.
Forse anche lui era diventato prigioniero di qualcosa.
Di suo padre.
Dell’idea che un uomo dovesse essere rispettato, mai vulnerabile.
Del terrore di sembrare debole.
Della bella figura.
Capire questo non cancellava ciò che aveva fatto.
Ma mi impediva di trasformarlo in un mostro.
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