Jeden Morgen um 7:15 Uhr trug meine 72-jährige Nachbarin ihren schweren Labrador durch die Straße. Als ich endlich erfuhr, warum, musste ich weinen.
„Frau Brandt, warten Sie! Sie können doch nicht jeden Morgen diesen großen Hund allein tragen!“
Ich rief ihr hinterher, als ich sah, wie sie mitten auf dem Gehweg stehen blieb. Ihre Arme zitterten. Der goldene Labrador, den sie fest an ihre Brust drückte, war so schwer, dass sie kaum noch Luft bekam.
Trotzdem wollte sie ihn nicht absetzen.
„Es geht schon, meine Liebe“, sagte sie und versuchte zu lächeln. „Wir haben es nicht mehr weit.“
Aber ich sah, dass es nicht ging.
Der Hund lag ganz ruhig in ihren Armen. Sein graues Gesicht ruhte an ihrer Schulter. Er hatte die Augen halb geschlossen und schien genau zu wissen, dass die alte Frau alles für ihn tat.
Ich nahm ihr die Einkaufstasche ab und fragte: „Warum fahren Sie ihn nicht in einem Hundewagen? Das wäre doch viel einfacher.“
Sie schaute mich einen Moment lang an.
Dann sagte sie etwas, das ich nie vergessen werde.
„Weil er zehn Jahre lang neben mir gelaufen ist. Jetzt, wo er es nicht mehr kann, bin eben ich dran.“
Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte.
Damals wohnte ich erst seit drei Wochen in einer kleinen Reihenhaussiedlung am Stadtrand von Hannover.
Ich heiße Lena, bin 38 Jahre alt und arbeite in einer Arztpraxis. Nach meiner Trennung hatte ich mir dort eine kleine Wohnung gemietet. Ich wollte einfach neu anfangen.
Meine Nachbarin hieß Helga Brandt. Sie war 72, verwitwet und lebte allein in dem Reihenhaus gegenüber.
Jeden Morgen, genau um 7:15 Uhr, kam sie aus ihrer Haustür.
Und jeden Morgen trug sie denselben großen Labrador die Straße hinunter.
Am Anfang fand ich das seltsam.
Der Hund war schließlich kein kleiner Dackel. Er war ein ausgewachsener Labrador, bestimmt um die dreißig Kilo schwer.
Helga war eine zierliche Frau mit kurzen grauen Haaren. Sie trug meistens eine alte Strickjacke, bequeme Schuhe und eine dunkle Stoffhose.
Wenn sie den Hund hob, musste sie sich sichtbar anstrengen.
Trotzdem ging sie jeden Morgen dieselbe Strecke. Bis zur großen Linde am Ende der Straße und wieder zurück.
Bei Regen. Bei Wind. Auch dann, wenn sie selbst müde aussah.
Ich hatte mich oft gefragt, warum sie sich das antat.
An diesem Morgen bekam ich endlich eine Antwort.
„Er heißt Hannes“, sagte Helga, während wir langsam nebeneinander hergingen. „Er ist fast dreizehn.“
Ich streichelte vorsichtig seinen Kopf.
Hannes öffnete die Augen und wedelte schwach mit dem Schwanz.
„Er ist ein lieber Kerl“, sagte ich.
Helga lächelte.
„Der liebste, den ich kenne.“
Dann wurde sie ernst.
„Hannes hat schwere Probleme mit der Wirbelsäule. Seine Hinterbeine machen nicht mehr richtig mit. Der Tierarzt sagt, dass wir nicht mehr viel Zeit haben.“
Sie sprach den letzten Satz so leise aus, dass ich ihn beinahe überhörte.
„Wie viel Zeit?“, fragte ich vorsichtig.
„Vielleicht zwei Monate. Vielleicht etwas länger.“
Sie sah auf Hannes hinunter.
„Aber er weiß das ja nicht.“
Ich schluckte.
Helga erzählte mir, dass Hannes früher jeden Morgen mit ihr spazieren gegangen war.
Zuerst mit ihrem Mann Heinrich. Nach dessen Tod vor fünf Jahren nur noch mit ihr.
Die beiden hatten ihre feste Runde.
Hannes kannte jeden Gartenzaun, jede Ecke und jeden Baum. Er wusste genau, wo die Nachbarskatze saß und wo der freundliche ältere Herr manchmal ein Hundeleckerli für ihn bereithielt.
„Als Heinrich starb, wollte ich morgens nicht mehr aufstehen“, erzählte Helga.
Sie blieb kurz stehen, um Hannes höher in ihren Armen zu halten.
„Aber Hannes stand jeden Tag um sieben vor meinem Bett. Er hat mich angestupst, bis ich aufgestanden bin.“
Sie lächelte traurig.
„Er hat mich damals jeden Morgen nach draußen gebracht. Auch an den Tagen, an denen ich am liebsten liegen geblieben wäre.“
Jetzt verstand ich.
Es ging nicht nur um einen Spaziergang.
Es ging um zehn gemeinsame Jahre. Um eine Gewohnheit, die Helga und Hannes miteinander verband.
„Und jetzt“, sagte sie, „bringe ich eben ihn nach draußen.“
Als wir ihr Haus erreichten, begann es stärker zu regnen.
Ich hielt meinen Regenschirm über Hannes, während Helga vorsichtig die Haustür aufschloss.
Da drückte der alte Hund sein Gesicht an ihre Wange.
Er schloss die Augen.
Helga küsste ihn auf den Kopf.
Es war eine so selbstverständliche Geste, dass mir plötzlich die Tränen kamen.
„Sie müssen das nicht alles allein machen“, sagte ich.
Helga schaute überrascht auf.
„Ach, Kind. Ich komme schon zurecht.“
„Das meine ich nicht.“
Ich zögerte.
„Ich habe auch einen Hund. Einen kleinen Cockerspaniel. Er heißt Oskar und ist erst fünf Monate alt.“
Bei dem Wort Hund hob Hannes leicht den Kopf.
Helga bemerkte es sofort.
„Früher hat er andere Hunde geliebt“, sagte sie. „Im Park wollte er mit jedem spielen.“
Dann blickte sie ins Haus.
„Heute liegt er fast nur noch in seinem Körbchen. Manchmal schaut er stundenlang aus dem Fenster.“
Sie schwieg einen Augenblick.
„Vielleicht könnten Sie mit Oskar einmal vorbeikommen? Nur für ein paar Minuten.“
„Natürlich“, antwortete ich.
Ich ahnte nicht, wie viel sich durch diesen Besuch verändern würde.
Am nächsten Nachmittag stand ich mit Oskar vor Helgas Tür.
Oskar war ein typischer Welpe.
Neugierig, ungestüm und ständig in Bewegung. Wenn er sich freute, wackelte sein ganzer Körper.
Kaum hatte Helga die Tür geöffnet, wollte er schon ins Wohnzimmer stürmen.
„Langsam, Oskar!“, rief ich.
Aber er war bereits über den Teppich gerutscht.
Dann blieb er plötzlich stehen.
Vor dem Fenster lag Hannes auf einem großen, weichen Hundekissen.
Seine Hinterbeine waren seitlich ausgestreckt. Sein goldenes Fell war an der Schnauze fast weiß geworden.
Hannes hob mühsam den Kopf.
Oskar betrachtete ihn.
Für einen Moment war es vollkommen still.
Dann ging der kleine Cockerspaniel langsam auf ihn zu.
Er schnupperte an Hannes‘ Nase.
Hannes bewegte sich nicht.
Oskar schnupperte noch einmal, setzte sich direkt vor ihn und legte den Kopf schief.
Dann passierte etwas.
Hannes‘ Schwanz bewegte sich.
Erst einmal.
Dann noch einmal.
Und schließlich streckte er seine Schnauze vor und leckte Oskar über die Nase.
Helga schlug die Hand vor den Mund.
„Ach, Hannes“, flüsterte sie.
Ich sah, dass ihre Augen voller Tränen waren.
„Was ist denn?“, fragte ich.
„Er hat seit zwei Wochen auf keinen anderen Hund mehr reagiert.“
Sie kniete sich vorsichtig neben sein Kissen.
„Er wollte nicht einmal mehr gestreichelt werden, außer von mir.“
Oskar schien davon nichts zu verstehen.
Er holte seinen kleinen Stoffhasen, legte ihn vor Hannes‘ Pfoten und wartete.
Hannes konnte nicht aufstehen.
Aber er schaute dem Welpen zu.
Und sein Schwanz wedelte immer wieder.
An diesem Nachmittag blieben wir eine ganze Stunde.
Als ich gehen wollte, legte Oskar sich neben Hannes und wollte nicht mehr aufstehen.
Helga lachte zum ersten Mal richtig.
„Der Kleine hat sich seinen Platz wohl schon ausgesucht.“
Von diesem Tag an besuchten wir Hannes fast jeden Nachmittag.
Nach meiner Arbeit ging ich mit Oskar über die Straße.
Klicke auf die Schaltfläche unten, um den nächsten Teil der Geschichte zu lesen.
