Ich drückte auf „Senden“ und hob den Blick, zwang mich zu einem Lächeln, das sich anfühlte wie ein schlecht sitzender Fremdkörper in meinem Gesicht. Die Jungs beobachteten mich, jetzt noch skeptischer. Sie hatten das Handy gesehen.
„Wer war das?“ fragte Lukas. „Polizei?“
„Nein“, log ich. „Nur mein Bruder. Er… er wird helfen.“
„Wir brauchen keine Hilfe“, fauchte Lukas. „Nur das Essen. Sie haben gesagt, wir dürfen das Essen haben.“
„Das kommt gleich“, versprach ich, und mein Herz brach mit jedem Wort. „Es ist schon unterwegs.“
Ich starrte sie an, als müsste ich sie wieder auswendig lernen, aus Angst, sie würden verschwinden, wenn ich blinzelte.
Ihre aufgesprungenen Lippen. Der Dreck unter ihren Fingernägeln. Wie Ben mit den Fingern auf die Tischkante klopfte – rhythmisch: bumm-bumm-bumm… Pause… bumm – genau so, wie Jonas immer klopfte, wenn er nervös war.
Mein Gott. Es waren wirklich meine Kinder.
Meine Söhne lebten. Und sie saßen zwei Meter vor mir und baten um Essensreste.
Die Welt ging nicht unter. Sie fing nur völlig neu an. Aber in meinem Inneren wusste ich, so klar wie nie: Die letzten sechs Jahre waren nichts im Vergleich zu dem, was jetzt auf uns zukam.
Die Burger kamen auf schweren weißen Tellern, glänzend vom Käse, Pommes wie ein kleiner goldener Berg daneben. Die Jungs warteten nicht auf eine Einladung. Sie stürzten sich auf das Essen wie zwei verhungernde Wölfe.
Ich sah ihnen zu, mit so engem Hals, dass ich kaum schlucken konnte. In der Art, wie sie aßen, sah ich ein ganzes Leben voller verpasster Mahlzeiten – schnell, nach vorne gebeugt, die Augen, die ständig den Raum scannten, als könnte ihnen jederzeit jemand den Teller wieder wegnehmen.
„Ganz ruhig“, murmelte ich und schob die Milchshakes näher. „Ihr müsst nicht schlingen. Niemand nimmt euch was weg.“
Lukas (Felix, mein Kopf korrigierte automatisch) hielt inne, den Mund voller Burger, und starrte mich an. In seinen Augen war keine Dankbarkeit. Nur ein tiefes, instinktives Misstrauen. Er war der Beschützer. Das war er vermutlich schon lange.
„Warum sind Sie so nett?“ fragte er, nachdem er mühsam heruntergeschluckt hatte.
„Weil…“ Ich rang nach Worten. „Weil ihr Hunger habt. Und weil ihr… Kinder seid. Und Kinder sollten nicht so leben müssen.“
„Wir sind keine kleinen Kinder mehr“, murmelte er und griff wieder nach den Pommes. „Wir kommen klar. Wir kümmern uns um uns selbst.“
Ben (Jonas) war stiller. Er aß mit derselben Verzweiflung, aber irgendwie zusammengesunkener. Er schaute unter seinen verfilzten Haaren zu mir hoch, und ich sah den Schatten des Jungen, der mir früher Gänseblümchen gebracht hatte und geweint hatte, wenn jemand eine Spinne zertreten hat.
„Erinnert ihr euch… an irgendwas?“ fragte ich leise. „Bevor… das alles war?“
Ben runzelte die Stirn und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab. „Bevor was?“
„Bevor ihr… alleine wart.“
Die beiden tauschten einen Blick, zu schnell für mich, um ihn ganz zu deuten – aber eindeutig eine stumme Unterhaltung, aufgebaut auf gemeinsamen Erfahrungen, von denen ich nichts wusste.
„Wir waren bei Frank“, sagte Lukas schließlich, die Stimme flach.
„Frank?“ Mir wurde schlagartig kalt. Ein Name. Eine Person. Nicht einfach „weg“. Jemand hatte sie genommen.
„Er hat… er hat sich um uns gekümmert“, murmelte Lukas und sah auf seinen Teller. „Lange. Dann ist er weg. Letzten Monat. Am Busbahnhof. In Hannover. Hat gesagt, wir sind jetzt zu alt. Zu teuer.“
Meine Hände ballten sich unter dem Tisch zu Fäusten. Ein Mann. Ein Mann namens Frank hatte meine Kinder mitgenommen, sie sechs Jahre lang irgendwo versteckt und sie dann, als sie unbequem wurden, einfach wie Müll am Busbahnhof zurückgelassen.
Die Wut, die in mir hochstieg, war so stark, so rein, dass mir schwarz vor Augen wurde.
„Wie sah er aus?“ fragte ich, überraschend ruhig.
Lukas zuckte mit den Schultern. „Wie ein Mann halt. Groß. Hat immer nach Kippen und Bier gerochen.“ Er brach ab. „Ist egal. Ohne ihn ist besser. Er war gemein.“
Ben zuckte zusammen, ganz leicht. „Er… er hat gesagt, Mama und Papa wollen uns nicht“, flüsterte er und starrte in seinen Milchshake. „Er sagte, sie hätten uns ihm gegeben. Weil wir böse sind.“
Der Laut, der aus meiner Brust kam, war kein normales Geräusch. Es war ein aufgerissenes, rohes Wimmern. Ich beugte mich vor und griff nach ihren Händen.
Beide rissen sie erschrocken weg.
„Fassen Sie uns nicht an!“ schrie Lukas fast und schob den Stuhl zurück.
„Es tut mir leid! Es tut mir leid!“ rief ich und zog meine Hände zurück, zeigte ihnen die leeren Handflächen. „Ich tu euch nichts. Versprochen. Setzt euch wieder hin, bitte. Euer Essen.“
Lukas starrte den halben Burger an, der noch auf seinem Teller lag. Langsam setzte er sich wieder, aber sein Körper blieb angespannt wie ein gespanntes Gummiband.
„Sie sind verrückt“, murmelte er.
„Vielleicht“, flüsterte ich. „Vielleicht bin ich das.“ Ich holte tief Luft. „Was wäre, wenn er euch belogen hat, Ben?“
Ben hob den Kopf. In seinen blauen Augen wirbelten Verwirrung und Hoffnung wie zwei gegensätzliche Strömungen.
„Was wäre, wenn eure Mutter und euer Vater euch nicht weggegeben haben?“ Meine Stimme bekam Kraft. „Was wäre, wenn sie euch gesucht haben? Jeden einzelnen Tag? Was wäre, wenn sie nie aufgehört haben?“
Bens Unterlippe begann zu zittern. „Er… er hat gesagt…“
„Er hat gelogen“, sagte ich, so fest, dass ich selbst erschrak. „Er war ein schlechter Mensch. Und er hat gelogen.“
In diesem Moment vibrierte mein Handy. Eine Nachricht von Tom.
Wir sind da. Nina ist dabei. Stehen vorm Eingang. Sollen wir reinkommen?
Ich sah die Jungs an, das Gesicht verschmiert mit Ketchup, aber auch mit Angst. Wenn jetzt zwei Erwachsene, einer mit Polizeiausweis, hereinspazierten, würden sie rennen. Wieder weg. Wieder verschwinden.
Nein, schrieb ich zurück. Bleibt draußen. Ich bringe sie raus. Ganz ruhig. Sie haben Angst.
Ich legte das Handy weg und atmete tief durch.
„Also, Jungs“, begann ich vorsichtig. „Die Sache ist so: Draußen warten ein paar Freunde von mir. Eine von ihnen ist Polizistin. Aber… sie ist nicht wegen euch da. Ihr seid nicht in Schwierigkeiten. Gar nicht. Ich schwöre euch, ihr bekommt keinen Ärger.“
Lukas wurde kreidebleich. „Polizei? Ich hab’s gewusst. Wir hauen ab.“ Er griff nach Bens Arm.
„Nein, wartet!“ Ich sprang auf und versperrte ihnen den Weg aus der Nische. „Sie ist meine Freundin. Sie heißt Nina. Sie… sie hilft Familien, die sich wiederfinden. Ich will nur, dass sie mit euch spricht. Das ist alles. Und… ich habe ein Auto. Ich kann euch irgendwohin bringen, wo es warm ist. In ein Hotel. Oder… zu mir. Jedenfalls nicht zurück auf die Straße. Heute Nacht soll es regnen.“
„Wir gehen nicht mit Fremden“, zischte Lukas.
„Ich bin keine Fremde“, sagte ich leise. „Ich bin… Katharina.“
Ich tastete in meiner Geldbörse und zog meinen Personalausweis heraus. „Seht ihr? Katharina Brandt.“ Dann fummelte ich an einem versteckten Fach, aus dem ich ein gefaltetes, laminierte Foto holte. Ich trug es seit sechs Jahren bei mir.
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