Ich konnte nur nicken.
„Seit wann ist er hier?“
Sie sah in ihre Unterlagen.
„Knapp drei Monate.“
Drei Monate.
Mir wurde kalt.
„Wer hat ihn gebracht?“
Die Frau zögerte.
„Über persönliche Daten darf ich Ihnen nichts geben.“
Natürlich.
Eigentlich wusste ich das selbst.
Aber in diesem Moment wollte ich schreien.
„Bitte“, sagte ich. „Ich glaube, er gehörte meinem Bruder.“
Die Mitarbeiterin musterte mich.
Dann fragte sie:
„Wie heißt Ihr Bruder?“
„Daniel Hartwig.“
Ihr Blick veränderte sich.
Sie sagte nichts, ging aber kurz ins Büro.
Ich blieb bei Balu.
Er setzte sich direkt vor das Gitter und sah mich an.
„Was ist passiert?“, flüsterte ich.
Er legte nur den Kopf schief.
Als die Mitarbeiterin zurückkam, hielt sie einen verschlossenen Umschlag in der Hand.
„Der junge Mann, der Balu gebracht hat, hat uns etwas hinterlassen.“
Mein Herz schlug schneller.
„Für wen?“
„Für eine Frau namens Lena Hartwig.“
Ich sah sie an.
„Das bin ich.“
Sie bat mich, meinen Ausweis zu zeigen.
Danach gab sie mir den Umschlag.
Meine Hände zitterten so stark, dass ich ihn kaum aufbekam.
Darin lag ein kurzer Zettel.
Nur wenige Zeilen.
Lena, falls du das liest, hat Balu geschafft, was ich nicht geschafft habe.
Bitte glaub nicht, dass ich ihn nicht mehr wollte.
Ich wusste nur keinen anderen Weg mehr, dich zu finden.
Darunter stand eine Telefonnummer.
Und eine Adresse.
Ich setzte mich auf den Boden.
Acht Jahre lang hatte ich gedacht, ich müsse irgendwann den richtigen Moment finden, um meinen Bruder wieder anzurufen.
Daniel hatte offenbar dasselbe gedacht.
Und am Ende hatte einer von uns einen alten Hund gebraucht, um mutiger zu sein.
Ich fragte, ob ich Balu übernehmen könnte.
Es gab noch Formalitäten, Gespräche und Unterlagen. Nichts ging einfach in fünf Minuten.
Aber die Mitarbeiterin sah, wie Balu an mir klebte.
Als wir später gemeinsam das Gebäude verließen, lief er langsam neben mir her.
Im Auto legte er seinen Kopf zwischen die Vordersitze.
Ich wählte Daniels Nummer.
Es klingelte.
Einmal.
Zweimal.
Dann sprang die Mailbox an.
Ich versuchte es noch einmal.
Wieder nichts.
Also fuhr ich zu der Adresse.
Es war ein älteres Mehrfamilienhaus in einem ruhigen Viertel von Kassel.
Drei Stockwerke.
Schmale Treppen.
Abgetretene Stufen.
Vor Wohnung Nummer zwölf blieb Balu plötzlich stehen.
Sein Schwanz bewegte sich.
Ganz langsam zuerst.
Dann schneller.
Mein Herz schlug bis in den Hals.
Ich klingelte.
Nichts.
Noch einmal.
Hinter der Tür hörte ich Schritte.
Das Schloss drehte sich.
Und da stand Daniel.
Ich hätte ihn auf der Straße vielleicht nicht sofort erkannt.
Er war schmaler geworden.
Seine Haare waren länger als früher. Unter seinen Augen lagen dunkle Schatten.
An seinem T-Shirt klebte feiner Holzstaub.
Aber seine Augen waren unverändert.
Er sah zuerst mich an.
Dann Balu.
Sein Mund öffnete sich, doch kein Wort kam heraus.
Balu löste das Problem für uns.
Er drängte sich durch den Türspalt, stellte sich auf die Hinterbeine und legte Daniel die Vorderpfoten an die Brust.
Daniel sank auf die Knie.
„Du bist wieder da.“
Balu schleckte über sein Gesicht.
Daniel lachte.
Dann weinte er.
Ich stand immer noch im Hausflur.
Nach acht Jahren wusste ich nicht, ob ich meinen eigenen Bruder einfach umarmen durfte.
Daniel sah zu mir hoch.
„Lena?“
Mehr brauchte es nicht.
Ich ging zu ihm.
Er stand auf.
Und wir fielen uns in die Arme.
Nicht schön.
Nicht ruhig.
Wir hielten uns fest wie zwei Menschen, die beide zu lange so getan hatten, als könnten sie ohne den anderen leben.
„Es tut mir leid“, sagte ich.
Daniel schüttelte den Kopf.
„Mir auch.“
„Ich hätte anrufen müssen.“
„Ich auch.“
Wir sagten diese beiden Sätze mehrmals.
Als könnten sie acht Jahre irgendwie kleiner machen.
Seine Wohnung bestand aus zwei kleinen Zimmern.
Auf einem Regal stand ein Foto aus dem Kinderheim.
Daniel, ungefähr vierzehn.
Ich, zwölf.
Zwischen uns Balu.
Die Ecken des Fotos waren verbogen.
„Du hast das noch?“
Daniel sah mich an, als wäre die Frage absurd.
„Natürlich.“
Wir setzten uns auf den Boden.
Balu legte sich zwischen uns.
Dann erzählte Daniel.
Nach dem Kinderheim hatte er zunächst in einem Wohnprojekt für junge Erwachsene gelebt. Später bekam er eine kleine Wohnung und arbeitete in einer Tischlerei.
Das Geld war nicht üppig, aber er kam zurecht.
Balu blieb immer bei ihm.
„Warum hast du ihn dann ins Tierheim gebracht?“
Daniel sah auf seine Hände.
„Weil ich für mehrere Monate wegmusste.“
Er hatte über einen früheren Kollegen eine befristete Stelle in einer anderen Region angenommen. Die Unterkunft dort erlaubte keine Tiere, und niemand in seinem Umfeld konnte einen älteren Hund so lange übernehmen.
Daniel hatte tagelang nach einer Lösung gesucht.
Schließlich brachte er Balu ins Tierheim.
Aber nicht nur deshalb.
„Ich wusste, dass du wieder in Kassel bist“, sagte er.
Ich sah ihn überrascht an.
„Woher?“
„Eine ehemalige Betreuerin hatte deinen Namen irgendwann gehört. Sie wusste nur ungefähr, dass du wieder hier arbeitest. Keine Adresse. Keine Nummer.“
Er strich Balu über den Rücken.
„Ich dachte ständig daran, dich zu suchen. Aber je länger wir keinen Kontakt hatten, desto größer wurde die Angst.“
Ich musste bitter lachen.
„Genau so ging es mir.“
Daniel nickte.
„Also habe ich dem Tierheim den Brief gegeben. Ich wusste nicht, ob du jemals dort auftauchst.“
„Das war dein Plan?“
„Es war kein besonders guter Plan.“
Zum ersten Mal an diesem Tag mussten wir beide lachen.
Balu hob kurz den Kopf, als wolle er prüfen, ob alles in Ordnung war.
„Ich dachte nur“, sagte Daniel, „wenn es irgendein Lebewesen gibt, das uns beide noch erkennt, dann er.“
Ich sah Balu an.
„Er hat mich sofort erkannt.“
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