Zwei Jungen klingelten an meiner Haustür und wollten für zehn Euro meinen ganzen Garten harken – was ich dann tat, veränderte ihren Blick auf harte Arbeit für immer.
Es war ein grauer Samstagnachmittag in unserem kleinen Reihenhaus am Stadtrand. Ich hatte gerade meinen Kaffee ausgetrunken und überlegt, ob ich mich endlich zum Laubharken aufraffe oder es noch eine Woche vor mir herschiebe. Die Wetterapp versprach Regen, die Vernunft sagte „mach es“, aber mein Rücken sagte etwas ganz anderes.
Da klingelte es.
Vor der Tür standen zwei Jungs, vielleicht elf oder zwölf, beide mit Mützen, leicht zu große Jacken, und in der Hand je ein alter Rechen. Ihre Turnschuhe waren voller Matsch, und trotzdem stellten sie sich erstaunlich gerade hin.
Der Größere holte tief Luft.
„Entschuldigen Sie, mein Herr“, sagte er. „Würden Sie möchten, dass wir Ihren Garten harken? Wir machen alles, für zehn Euro.“
Ich schaute über ihre Schultern auf meinen Garten. Das Gras war kaum zu sehen, alles eine bunte Decke aus braunen und gelben Blättern. Ich dachte an die Arbeit, zwei, vielleicht drei Stunden, und dann rechnete ich kurz im Kopf. Zwei Kinder, zehn Euro. Fünf Euro pro Kopf.
„Zehn Euro… jeder?“ fragte ich.
Sie sahen sich an. Der Kleinere schüttelte sofort den Kopf.
„Nein, nein, zusammen“, sagte er hastig. „Wir teilen uns das. Zehn Euro insgesamt.“
Es wäre der perfekte Moment gewesen zu sagen: „Das ist zu wenig, Jungs, sucht euch lieber was anderes.“ Oder es einfach anzunehmen, mich auf die Couch zu legen und mich im Stillen über den billigen Preis zu freuen. Aber wie sie da standen – nervös, höflich, mit einer Mischung aus Hoffnung und Unsicherheit in den Augen – erinnerte mich brutal an mich selbst.
Ich war in ihrem Alter mit dem Rad durch die Nachbarschaft gefahren, mit einem alten Werkzeugkasten hinten im Korb. Glühbirnen wechseln, Fahrräder flicken, Regale anschrauben – irgendetwas, um ein paar Mark zu verdienen. Ich weiß noch, wie es sich anfühlte, wenn Erwachsene auf mich herabgeschaut und gesagt hatten: „Na gut, aber billig, ja?“ Als wäre meine Zeit nichts wert, nur weil ich klein war.
„In Ordnung“, sagte ich schließlich. „Ihr habt einen Deal. Fangt gerne an.“
Sie strahlten, als hätte ich ihnen einen Schatz gegeben, und liefen in den Garten. Ich blieb noch einen Moment in der Tür stehen, dann ging ich ins Wohnzimmer, aber ich konnte nicht anders, als aus dem Fenster zu schauen.
Sie machten keinen Witz daraus. Kein Handy, keine Ausreden, keine Spielerei zwischendurch. Sie teilten sich den Garten ein, einer rechts, einer links, redeten kurz, lachten manchmal, aber sie arbeiteten. Und sie arbeiteten gut.
Der Größere zog gleichmäßige Reihen durch den nassen Teppich aus Blättern, der Kleinere sammelte alles in Säcke. Nach einer Weile begannen sie zu schwitzen, obwohl die Luft kalt war. Ich sah, wie der Kleinere einmal kurz den Rücken hielt, aber er machte weiter. Kein Jammern, kein „Können wir eine Pause machen?“.
Mit jeder Minute, die verging, wuchs in mir ein seltsames Gefühl aus Stolz und Scham. Stolz auf diese zwei fremden Jungs, die einfach loszogen, um zu arbeiten, statt den Nachmittag vor einem Bildschirm zu verbringen. Scham darüber, wie oft wir Erwachsene uns über „die Jugend von heute“ beschweren und gleichzeitig jeden Cent umdrehen, wenn sie uns ihre Zeit anbieten.
Nach gut zweieinhalb Stunden klingelte es wieder.
Ich öffnete die Tür, und zum ersten Mal schaute ich nicht an ihnen vorbei, sondern wirklich hin. Die Mützen saßen schief, die Haare klebten an den Stirnen, die Hände waren rot vor Kälte und Arbeit, die Jacken voller Blätter. Aber beide grinsten.
„Wir sind fertig, mein Herr“, sagte der Größere. „Wir haben auch die Einfahrt noch gefegt, wenn das okay war.“
Ich ging mit ihnen nach draußen. Der Garten sah besser aus als nach mancher Arbeit von professionellen Firmen. Kein Laubhaufen in der Ecke, kein „das sieht man ja nicht“, keine halbfertige Kante. Sie hatten wirklich alles gemacht, sogar mehr, als wir vereinbart hatten.
„Ihr habt hervorragende Arbeit geleistet“, sagte ich. „Wartet kurz, ich hole euer Geld.“
In der Küche öffnete ich meinen Geldbeutel. Zehn Euro lagen schon bereit, so wie wir es besprochen hatten. Und trotzdem fühlte sich der Schein plötzlich falsch an, fast beleidigend. Zehn Euro für zweieinhalb Stunden harter Arbeit, geteilt durch zwei. Ich nahm stattdessen drei Zwanziger heraus. Sechzig Euro. Nicht als „Geschenk“, sondern als faire Bezahlung.
Zurück an der Tür hielt ich die Scheine einen Moment in der Hand, bevor ich sie ihnen gab.
„Ihr habt euren Lohn mehr als verdient“, sagte ich. „Das ist eure Bezahlung.“
Der Größere starrte mich an, als hätte ich ihm gerade erzählt, dass im Garten ein Schatz vergraben ist.
„Aber… wir haben doch zehn Euro gesagt“, stotterte er.
„Ich weiß“, antwortete ich ruhig. „Und ich weiß auch, was eure Arbeit wert ist. Ihr habt hart gearbeitet, ihr wart zuverlässig, ihr habt sogar mehr gemacht, als wir vereinbart hatten. So sieht eine faire Bezahlung aus.“
Der Kleinere schielte auf die Scheine und zählte leise mit den Lippen.
„Sechzig… Euro?“ flüsterte er. „Für uns?“
„Für euch“, sagte ich. „Teilt es euch, spart etwas, gönnt euch etwas. Aber vergesst eins nicht: Eure Zeit und eure Mühe sind etwas wert. Lasst euch niemals einreden, dass das, was ihr gut macht, nur fünf Euro wert ist.“
Einen Moment lang war es still. Dann streckte der Größere mir die Hand hin.
„Danke, wirklich“, sagte er. „Nicht nur für das Geld.“
Ich drückte seine Hand.
„Versprecht mir nur eins“, sagte ich. „Wenn ihr irgendwann selbst Erwachsene seid und ein Kind vor eurer Tür steht und euch seine Arbeit anbietet – erinnert euch an heute.“
Sie nickten beide ernsthaft, als hätte ich ihnen gerade einen geheimen Auftrag gegeben. Dann liefen sie die Straße hinunter, die Rechen über der Schulter, und ich hörte sie lachen und aufgeregt durcheinander reden, wie man sechzig Euro am klügsten ausgibt.
Ich blieb noch eine Weile in der Tür stehen. Der Garten war sauber, aber wichtiger war das Gefühl, dass ich ihnen etwas mitgegeben hatte, das länger hält als ein leerer Laubsack.
Wir reden in diesem Land viel über „Leistung“, über Fleiß und Disziplin. Aber zu zeigen, dass Leistung wirklich gesehen und fair bezahlt wird – das ist etwas anderes.
An diesem Nachmittag habe ich zwei Jungs bezahlt. Aber ich habe auch dem Jungen in mir selbst etwas zurückgegeben, der damals mit seinem Werkzeugkasten von Tür zu Tür fuhr und oft mit viel zu wenig nach Hause kam. Und ich habe mir vorgenommen: Wenn wir wollen, dass Kinder an harte Arbeit glauben, müssen wir endlich aufhören, sie billig zu machen.
Vielleicht brauchen wir weniger Reden über Werte und mehr Momente, in denen wir sie ganz still in bar auszahlen.
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